Orgasmo Literário

Ideologia Educacional

2011-11-14T19:53:00.003-02:00

Incrível, Lu, quanto mais leio, mais vejo o quão avesso à ideologia é o papel do educador. Montagne (acho que escrevi o nome errado) criticou o modo a criança era tratada, dizendo que precisávamos tratá-la com especificação, com um novo modelo, não como adultos pequenos. Enfim, você sabe o que o Montagne dizia. Mas, bem, o ponto é: incrível como nós, que dizemos valorizar o lugar da criança, fazemos exatamente o contrário.

Como disse: quanto mais leio, mais percebo que quem diz educar à criança mais condiciona ela a deixar de ser uma criança. Durkheim diz que o papel da educação é a socialização. Dewey e Gramsci dizem ser a "combinação de trabalho produtivo pago com educação intelectual". Tanto faz. Eu não consigo deixar de ver um grande erro nessa informação que passam sobre "educar" ser a melhor orientação para a criança, quando, na realidade, apenas espera-se que o educador force a criança a aceitar para ela o que a sociedade quer dela.

Não vejo esse papel como algo tão glorioso como dizem ser. Não quando tudo que o educador acaba por fazer com a criança é exigir o fim da infância.

Fazer esse tipo de crítica é pesado e inconcebível, porém, você poderia me culpar por dizê-lo, Lu? Eu vejo crianças deixarem de ser crianças quanto mais elas se dedicam a serem melhores estudantes. Vejo isso em casa, na sala de aula (mesmo na ali na Ufes, na minha turma) - e eu não gosto disso. Entendo que, como educador, nosso trabalho seja instruir o aluno "para a sociedade". Mesmo quando ensinamos a questionar, o que realmente fazemos é querer induzir em outrem o que adotamos para nós mesmos. Como se tentássemos aplicar uma nova realidade para vencer a realidade de classes que vivemos. Como Marx falava, a eterna guerra das classes é nada mais que a tentativa de uma paz entre elas, que, na realidade, é a classe sobrepujada tentando dominar quem lhe humilha. Passamos por várias mudanças de classe e, em todas elas, a classe que se põe no trono assume exatamente o papel da classe dominante anterior. Apenas lidam com os problemas de forma diferente - em raras vezes, vêem algo que antes era "bom" como um problema. E o que era um problema, como algo "bom".

A educação instrui isso e ela mesma tenta fazer o mesmo. Quem é o educador? Porque eu vejo muita hipocrisia chamada de educação, ainda que não seja a única veste, é a que predomina. E isso me entristece.

Beijo.

Steferson Zanoni Roseiro, 14 de novembro de 2011

Amigo Ébrio

2011-07-21T09:16:00.003-03:00

O branco amigo de papel
Cru, oferta-me o céu, me
Apresenta uma escada -
Dançamos todos Caídos.

Steferson Zanoni Roseiro, 21 de julho de 2011

Perfil X

2011-07-18T23:58:00.003-03:00

"Nem um pouco diferente do quão diferente você acha que é. Então, se você gosta de contar histórias, pode-se dizer que somos até parecidos.
Crio, imagino, reconto e minto. Tudo, para mim, tem a tendência de se aproximar de uma história. Falarei de sua companhia em um texto, se assim me for interessante. Porque, decididamente, eu dedico-me à literatura e à criatividade.
Segredos são ótimo, felicidade é maravilhosa. Todavia, nada existiria se não nos fosse permitido "criar".
Então da vida eu crio vida."

Há muito tempo (não consigo me lembrar quando) eu escrevi essa descrição. Todavia, hoje eu penso de modo diferente. Então, à partir dessa data, estou retirando essas linhas, todavia, reconheço nelas minha importante mudança. Não sumirão, ficarão aqui, como minha passagem pela literatura.

Zanoni Roseiro

Licor Bvlgari

2011-07-18T23:46:00.001-03:00

Sonho algum é meu -
Áses mórbidos d'uma
Traição em taças.

Ilusão de roteiro me convence
São 7 da manhã, por favor, dance.
Licor são nossos murmúrios.

Steferson Zanoni Roseiro, 18 de julho de 2011

Abstinência Emocional

2011-07-02T17:59:00.000-03:00

Se tudo que me pede
É uma mentira qualquer
Rogo-lhe que bem escolha
Posso dizer que você eu amo
Ou dizer "me quero bem".

Steferson Zanoni Roseiro, 07 de julho de 2011

Ensine-me a Nadar (Espero Outra Ligação)

2011-03-08T22:50:00.001-03:00

Ele gostava da luz amarela daquele poste. Um poste mais antigo em uma rua suburbana movimentada. Apenas um guarda-chuva aberto sobre sua cabeça.

Um grande caderno de desenho sobre seu colo e uma lapiseira amarelada em sua mão. A cena passava despercebida para os transeuntes preocupados com suas poucas e muitas horas.

Tantos ou poucos chutavam o artista. Não viam quem no chão se sentava e debaixo de uma sombrinha se escondia.

Por sua vez, ele apenas desenhava.

Um fone pendia em sua orelha. Conectava-se com um celular em um vídeo parado. Som algum havia. O desenho ficava ridículo.

Traçava um pouco, reforçava por demais e depois queria apagar. Faltava-lhe uma borracha. Pudera, uma mão adjacente. A proteção contra a chuva ocupava um de seus membros.

A chuva aumentou. Sentiu a bunda se molhar menos que percebeu o apressar fenestro dos desavisados que tentavam não se molhar.

Sorriu mesmo quando chutaram água sobre seu colo. O desenho molhado daria uma realidade ilusória a sua intenção artística. Todavia ainda mantinha uma característica unicamente medonha.

O telefone vibrou.

No ímpeto, atendeu em olhar quem ligava. A estampa da tristeza desnecessária sorriu em sua face. A mãe lhe pedia para não demorar muito ou acabaria a comida.

Desligou.

Saiu de seu foco de luz. Agora a chuva lhe maltratava. Sombrinha e caderno protegidos numa sacola.

Encharcado, ficava um desenho precisando de um desenhista. Um sapo usando uma bóia de cintura. Lia-se “pônei” em sua legenda.

Steferson Zanoni Roseiro, 08 de março de 2011

Deixei de Escrever

2011-02-23T00:45:00.000-03:00

Conduza o escárnio à minha porta
Se d’outrora me quisestes, d’outrora
Quedaste-te em vãs e divãs brancos.

Conduza-me a um convés herege
Onde eu possa temer como poeta
A escrita que cai de bege.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de julho de 2010

Terra do Coração

2011-02-22T18:33:00.000-03:00

Ali estávamos nós – um passo para o precipício. Eu olhava o sorriso de lado, ele me via de queixo franzido. Ali estávamos nós.

Sem foice ou cavalo vinha a guerra, saltitando animada. Vestia o amor em peito arcaico. Uma cirurgia bem disfarçada.

Ali estávamos nós – banquete a postos!

Tropecei em próprias palavras. Torci o pé do juízo. Quebrei o nariz do desgosto. Mexi com a cabeça do passado. Fofoquei sobre o gosto do maroto. Ali estávamos nós. Onde eu jamais chorei.
Em meu campo de batalha. Observei ao seu lado.

O trapézio de um grito circense a circular sobre nossos pés. O pára-quedas rodando em círculos sobre sua cabeça – sinais de emoção. O principio auricular da morte.

Ou da sorte.

Porque ali estávamos nós.

Em braços dados, sobre pés próprios, tudo a desfrutar de um labirinto entre nossas mãos. Ou as mãos de um labirinto. Indiferente para nós.

Estávamos nós.

Nós – felizes. Nós – visíveis. Estávamos nós.

Dois sóis perdidos em um vilarejo.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de fevereiro de 2011

Amor Musical

2011-02-16T13:13:00.001-02:00

Era a dança que não dançávamos. Apenas o badalar de uma sonata - nos encarávamos. Sem sorriso. Músculos contraídos.

Pedíramos um dueto contaminado.

Nossas mãos se encontraram.

Então passos rodearam nossas mentes. Era um dedilhar tranquilo e bem treinado. O dedilhar de seu corpo contra o meu. De meu corpo contra o seu. Não sabíamos quem era o piano. Nada poderíamos conquistar além de nossa confiança mútua.

Momento aquele, chamou-me de Liszt. Honrado, chamei-lhe de Wagner.

O sonido não pedia um soneto. Logo meu eu lírico declamava em contato com sua pele. Derrubei minha mente pervertida e saciei-me com seu olhar concentrado, seu sorriso tímido e sua fúria carnal. Senti-me possuído de prazer e segurança.

Você me tocou.

Emiti um som - talvez uma nota - e sua expressão distorceu-se em milhões d'outras. Glória, façanha, prazer, luxúria e desejo. Li em seus olhos que me queria por demais como sempre antes me olhava. Não era a primeira vez que me olhava d'uma maneira como aquela.

Senti-me confortável.

Apesar de corpos nossos manterem uma distância saudável - seus dedos me tocavam.

Noite nenhuma consegui descobrir se quem me tocava me amava. Vezes demais, vi-me em seus olhos como um piano.

Meu pianista desejável.

Steferson Zanoni Roseiro, 16 de fevereiro de 2011

Sorria-me, Pecado

2011-02-10T01:33:00.001-02:00

À infidelidade me reportei
– Provara o riso de sua mão.
Tão longe por você chorei –
À parte nosso velho enlaço.

Steferson Zanoni Roseiro, 10 de fevereiro de 2011

Wagner

2011-01-15T20:11:00.000-02:00

Pus memórias em um pedaço de carinho
E lhe estendi; um pano esfarrapado, um
Afeto velho e mal-amado. Eram mãos,
Nossas, a tocar-nos. O carinho de amantes.

Steferson Zanoni Roseiro, 15 de janeiro de 2011

Futilidade Sexual

2010-07-22T22:53:00.002-03:00

Apenas quando eu já dera as costas à banheira que eu percebi ter algo errado.

Ela me olhava.

O vaso abaixo de mim não reagia – não fazia sentido eu usar personificação para algo tão material. Não poderia nem dizer que ele era uma boca. Sempre achei prosopopéia sanitária inócua. Contudo, eu ainda sentia o peso de ser encarado às minhas costas. Eu sabia que ela estava ali.

E me esquecera no momento em que eu tirava as roupas para tomar meu banho.

Um banho à moda do voyeurismo.

Minhas opções estavam penduradas junto a tolha em meu pescoço. Ou nas roupas já amontoadas aos meus pés. Naquele momento, experimentei o prazer de quem revela uma quadra de reis antes de verificar que pode perder para um straight flush ou mesmo uma quadra de ases. Claro, senti-me nu também.

Relancei os olhos sobre meus ombros.

Ali estava ela. Parcialmente deitada, parcialmente submersa. Vergonha já me embromava e ainda apercebi-me da beleza que me encarava. Não única – era como milhares outras. Porém, em um momento íntimo daquele, olhei-a de modo único e vergonhosamente nem um pouco possessivo. E o mesmo posso dizer para confiante. Minha nudez era uma velha que só faz sexo no escuro. O problema eram as luzes acesas.

Parte íntima nenhuma minha sentia-se feliz. Estávamos retesados.

Corri para o chuveiro e deixei a água quente inundar o ambiente da tradicional fumaça que opaca as superfícies vitrais. Àquela particularidade demorei-me mais de onze minutos, olhando de volta para a banheira.

Por razão emancipada, eu observei minha liberdade sexual corrompida. Ela estava nua; não completamente exposta, apenas o suficiente para perceber sua presença. E sua coroa rubra despontava em minha direção, não demonstrando constrangimento, embora isso eu pudesse apenas presumir. Não havia sorriso à mostra, mas eu sentia a brincadeira que ela fazia apenas por me ameaçar brincando na água. Ela se refrescava, ousava; eu temia, acalentava meu próprio corpo.

O vermelho estourava diante de meus olhos.

Eu quis gritar. Gemi.

E o denso vapor da água não mais me protegia. Eu não mais me incomodava; fechei a torneira, meu corpo por enxaguar, rodeei-me na toalha e molhei o chão do banheiro, atravessando-o em direção à banheira.

Levei-a a meu peito, o ruivo de sua auréola contraindo meu peito. Mão minha tocando-lhe as partes baixas tanto quanto a outra lhe empurrava a cabeça. A rosa em minhas mãos despira-se de espinhos para ser depositada a seu novo vaso sobre a banheira.

Pedi perdão por minha indelicadeza. Perdoei-a por sua intromissão.

A rosa jazia, então, em minha infância adocicada, em meu adulto exterior. Terminei o banho com a rosa. Minha virgindade esculpida.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de julho de 2010

Muda de Roupa

2010-07-18T22:10:00.004-03:00

Por diversos motivos, aquela era uma paixão masoquista. Contudo não ponham chicote e correntes a ninguém, o sadismo vinha de minha parte. Tanto quanto o masoquismo. Nosso amor era só meu. Platão que me perdoe, mas platonismo não me convém.

Eu amava quem me queria e não podia me ter e seu nome não era Julieta. Eu morria por seu amor a cada tango que valsávamos. E morrer era a adaptação perfeita para nosso envolvimento. A Morte ama apenas o que estão vivos – deixa de amá-los quando os mata. Quando eles são dela.

Amei-a à distância. Ela me encurralava a cada barzinho, rosa aos dentes, capuz sobre os ombros, foice vertida sobre um peito ou dois.

Se para uns a Morte sorriu, para mim ela pestanejou. Ciúme e cortesia nos cílios, badalada me arrependia, badalada lhe curtia. Deus à parte, senti-me um escravo enquanto era usado como escada. Lógica convidada a se retirar, imaginei-a despida em uma mesa de cirurgia.

Contudo há barões que não se apoderam de seus pertences – então chamei-me Duque das Letras e proferi-lhe contos, pontos, parágrafos e versos. Ela me cortejava com uma aldrava, eu a queria n’uma cama de papel. O melhor dos sexos-seguro.

O sadismo bem me fazia.

Então a Morte ainda se vingava das mulheres que não eram ela – das camas em que ela não estivera. E que eu por vezes dormia. E confesso agora, entre braços de outras duas, que pouco me importava para as que partiam. Apenas o ciúme me interessava. Eu queria quem já me queria.

Mas o escárnio ganhava forma, e, perdoe-me, Modernismo, mas o segredo da prosa está na lírica de quem canta. Apenas a Morte me mostra sua voz – as outras apenas gemiam.

O consumo de uma paixão sádica exime outros amores. Vez nenhuma de modo carinhoso – muitas outras apenas por diversão. Espero dormir na Morte.

Steferson Zanoni Roseiro, 18 de julho de 2010

Ordem Espatifada e um Jantar

2010-07-04T16:34:00.000-03:00

Relógios quebrados não significam tempo – eles prezam a hora atrasada. Estão presos a um incompetente seguimento. Sou um bater de horas incompleto. TIC-

Não me grite com “TAC”.

Arranco-lhe os membros.

E sirvo-me com colheres humanas se assim me achar merecedor da sopa nova que hei de servir-nos. Soe o sino, sue o molho, sua realeza. Um cozinheiro que não preza os atrasos serve boa comida. O almoço de domingo sairá no próximo sábado. Isso não me irrita.

Então gritei.

Dei hora, meninona, clame panelas de barro! Sirva-te de escrava e leve água do bule ao vale. Colha, se virgem for, ervas daninhas e coma-as para morrer seca. Seu trabalho começa quando eu me desespero, e, como mestre das artes culinárias, meu desespero acompanha o sabor de meu tempero. São muitos meus traços mexicanos.

Embora minha pele seja escandinava.

Brava, brava, cereja e cerveja. Meus panos se derretem à caldeira e muito me faço além de horas ao fogo – cozinho-me vivo para servir-lhe de apoio.

Logo estarei ao ponto, depois além.

Porém das horas hei reclamar. E entre lapsos de minha memória cigana, uma conversa, uma gincana, um concerto de comilanças – tropecei ao meu passado de criança; família à mesa, pratos da bonança. De um cozinhado feito às pressas.

Justas horas em pedaços.

Steferson Zanoni Roseiro, 02 de julho de 2010

Brain-User

2010-07-04T16:30:00.001-03:00

George Orwell said: “War is peace / Freedom is slavery / Ignorance is strength” – he wrote it in the book released in 1949, “Nineteen Eighty-Four”.

Nowadays I think it’s not possible for anyone to read that book without start thinking he have a point. It’s such a common thing sitting among friends and start talking about dreams and peace or even peace-deals – it’s so usual that no one realize how weird it is.

Because I can bet on different definitions of peace and, as well as my respect, mine finishes where yours begin. So, unfortunately, peace is a changeable word with their randomly meaning.

Then I ask you: what’s your definition of peace?

If I had an answer, I would bet on “A special person – loving each other –, a ‘home’ to return” and the cherry at the top of the cake would be a special dream involving a good and happy job and all friends. So, as anyone could notice, peace and dream walk together. “Peace” means happiness most of the time – and my happiness can destroy yours and vice-versa.

The best way to show –and prove– it, is by remembering the differences on the language used by the human being. You could say it’s normal, that everyone has a way or another to refer about a word – and you wouldn’t be wrong, because, sometimes, even a group of friends can use a nonsense word that have meaning just for them –, but then I guess it would be my duty by remembering you that we have some unchangeable words – and they are the ones who have no messy meanings.

As an example I’ll say “Homo sapiens” – but you can also think about math and remember about the crazy one whom said “math is a language”, and, sadly, I must agree with it. Science and Math have their way to be understood by all brain-users – and I’m sorry if you’re not one; because I am.

At the end, I have a bad news to you: I would sign me up on Miniluv – so be careful.

Tinta Vermelha

2010-06-28T11:28:00.000-03:00

A você eu retiro o direito de morte. Vendo-lhe apenas sonhos e felicidade – sacie-se ao meu lado. Tragam-me cartas.

Nego-lhe aquilo que deseja porque lhe amo. Então seja meu, seja forte – alimente-se de sua sorte. Deixe-a morrer em seu lugar. Tenho da mesma por nós dois. Não tenho desejos egoístas. Desejo apenas você.

Corra, admita-se meu, troque sua coleira e debande para meu lado enquanto estou de bom humor e com carinho a lhe oferecer.

Feito isso, juro que deitarei seu segredo suicida e sua traição em seu pseudo-caixão. Faremos d’um funeral uma festa – campo de batalha a postos, bebidas devotas, sacerdotes estrategicamente localizados. Tudo para nosso ritual; para seu direito tomado. Para seu dever de me amar.

E morrer – apenas quando eu desejar.

Linhas póstumas serão escritas em nosso diálogo excitante; por favor, faça-me feliz. E não se esqueça jamais –

Você me prometeu um sorriso mesmo enquanto sofria. Não deixe de me sorrir. Não deixarei de lhe amar. Mesmo quando eu assinar-lhe meu nome e vendê-lo a outro. Ame-me de seu novo posto.

Meu quadro de Esopo.

Steferson Zanoni Roseiro, 28 de junho de 2010

Nove da Manhã

2010-06-15T20:51:00.000-03:00

Iniciei uma despedida. Apenas para ser interrompido, ainda à porta, por uma nova recepção. Dava “adeus” a um e acolhia a outro, com um sorriso nada tímido. Vontade pulsando em minha sexualidade.

Expus meu íntimo enquanto eu guiava o convidado a áreas recém-exploradas.

Meu loft fedia a preservativos, perfume barato de segundos – terceiros, quartos, quintos, poligâmicos –, meu Diesel recém-aberto e Viagra. Meu corpo exalava orgia pelos poros. Então me ajoelhei, pondo-me a receber o desconhecido apropriadamente à minha casa.

Ele retribuiu os favores, tanto quanto o dinheiro permitia.

Por uma hora, divertimo-nos com dores e prazeres. Eu deixava meus urros soarem cálidos, freqüentes e inspiradores. Uma narrativa esperava-me no laptop. Logo me pus à porta, despedindo-me de outro, e de roupas, por já me encontrar sem paciência para despidas apressadas. Sexo pago precisava ser bem aproveitado.

E minha agenda se encontrava lotada – muitos mais viriam.

O doze de julho ainda me aguardava por outras 15 horas.

Então eu sorri para os gêmeos que bateram à porta, pontuando nosso encontro que acabaria às 10 da manhã. Ali nosso canibalismo sexual me traria bônus e planos. Nenhum erro de horário seria permitido, então eu mesmo me castiguei pelos minutos admirando os dois – castiguei-me à cama, dois em um, muitos ao chão. Horas e horas passaram, e cada de meus vizinhos esperou o ato.

Finalizamos o dia em uma orgia perigosa. Deus, meu corpo doía de felicidade. Morri apenas depois de meia-noite.

Acabara o dia dos namorados. Sexo me matara.

Steferson Zanoni Roseiro, 15 de junho de 2010

Memórias Aleijadas

2010-06-09T01:29:00.000-03:00

Ah, a ópera! La cucharacha com todos os cremes e chantillys - por favor, sem calda de sangue. Deixemos Carmen para Moisés essa noite; estou fardado de José em minhas costeletas de bufão.

Nenhuma de minhas obras foi mais cara. Talhei o destino em uma face sem lábios, tomando-lhe a beleza que fora roubado de uma pintura. Da obra que um dia fora "O Manequim", agora restava "A Mesa de Cirurgia". Pudera seu olho esteticamente esticado ver o estrago que devolvi a sua face - feliz aniversário, trago-lhe surpresas sem-graça.

E quando terminado? Menina! Não vimos nada mais além dos panos carmesins e os pedaços errados que foram adicionados a seu corpo de aparência imperfeita. Juro que suspirei de alegria ao ver o pavor que lhe fora devolvido em todos os traços de curvas siliconizadas e lipoaspirações desmentidas. Nossa relação perfeito só estava incompleta pela sutura mal-feita que lhe fiz em última hora. Haviam gritos estranhos vindo do interior de minha cabeça.

Acalma-te, querida, são apenas ilusões.

Estou há algum tempo sem meu remédio e as crianças não me lembram. Ou não se lembram como falar.

Ha-ha-há. Pena que não há uma cirurgia segura para ensiná-las a fala. Aplicaria a nossos queridos sem mesmo ministrar-lhes anestesia. Deixaria que vissem a magnificência que é a arte de devolver a originalidade aos corpos. Minha esposa, querida, você está esplêndida!

Pero no entra en mis sueños, ramera, ningún payaso te dirá los secretos. Aléjate de mi cara.

Porque você me aleijou o coração de minha virilidade.

Agora estamos tranquilos. Você, eu, meu cutelo, linha, agulha e o nosso porta-retrato. Não mentirei em dizer que a foto ficou bem feita - sabe que dessa qualidade me afasto. Porém, ali está ela. Eu segurando a lâmina que a fez bela novamente - a imperfeição do vermelho manchando uns panos, sua expressão de assombro maravilhada, o fundo branco que já faço clichê de nossas histórias e a presença do eterno.

Porque, minha linda, serás imperfeita mesmo ao entrar n'um caixão, mesmo quando eu a vir por trás de grades, ou morrer espancado ou outra tragédia resultante d'outra tragédia. Sendo a última doméstica. Eu ainda rio.

Afinal, minha vingança está concluída. Mesmo que ainda me apaixone por esse rubor em seu pescoço. Esposa, querida, meu cérebro estupra minha fala. Sinto-me inescrupuloso. Será que terei um encontro com Vossa Insolência?

Deixe o sono por vir.

Seremos apenas eu e minha insônia, vestida de cachorrinha, deitada sobre meus braços. Enquanto giro. Você morta.

Estou no palco do enforcamento. A rir sob a guilhotina. Essa noite? Apenas nós. Dancemos, dancemos, estamos prontos para morrer.

Steferson Zanoni Roseiro, 09 de junho de 2010

Narciso a desabrochar

2010-06-07T22:48:00.000-03:00

Ela dançava os movimentos da ira que ressentia em sua idade. Deixava os restos nas pegadas de seus saltos.

Um misto de tango, forró, valsa e street dance. Ela dançava porque queria. Eu via porque precisava. Porque ali era meu destino, ali eu estava selada; ali nada me convinha. Além de visões do corpo da mulher que eu sempre via - e sorria, quando ela retribuía. Ela vacilava elegantemente sobre os próprios pés; eu morria.

Eram sempre horas que eu me esbravejava acompanhando-a - raiva, alegria, fulgor e chuva. À dança de uma rotina de quartas e sextas para todo o sempre desde que as semanas de abril desse ano se iniciaram. Meu sempre se inicia aí. Ainda não tenho data nem informações de seu término. Estou presa a esse período em que vivo. Duas vezes por semana. Oito sorrisos por mês. Apenas uma hora e emoções são eliminadas quando a porta de vidro se fecha.

Então já não a vejo, já não me vejo.

Ou mesmo existo.

A verdade é que sou um espelho. E nada figurado é meu sentido. Sou o reflexo daquela a quem tanto admiro nas noites em que me encaro; sou o movimento espalhafatoso que nunca aprendi, mas que aprecio. Noite a noite, sou apenas o que ela se limita a fazer enquanto espera por um ônibus que demora muito para ela e nada para mim; não estou em um salão de dança - essa noite estamos sob a chuva e ela não reclama, saia molhada, perna suja de lama. Ela é menina que virou mulher, que batalha por um emprego de expediente duplo e faz hora extra sem ganhar salário, apenas para não ser despedida. Ela é quem eu não gostaria de ser, mas as opções que me são dadas são escassas, então eu sou ela. E temos calos nas mãos, olheiras temos uma xepa em cada olho, além daquela já envelhecida que carregamos pendurada ao braço - suas tralhas miúdas, meus objetos adversos.

Sinto-me nua.

Por sua dança, sinto os braços cruzarem meus seios, eriçados por algo que não faz parte de minha memória. Do calor da resposta demorada ao toque percebo que estou diferente - porque não sou eu. Sou ela. Ela deixou de ser unicamente ela. O sentimento dela me faz querer estar nela. Sentimo-nos bem.

O ônibus pára.

Portas de vidro se abrem, ela entra.

Agora estou sozinha em meus últimos segundos. Aqui o passado deixa de ser apenas ela, porque ela olha para mim.

E acena para o espelho - eu retribuo, sorriso tímido nos lábios. Que se desfaz quando alguém nos empurra.

Meus últimos pensamentos antes de sumir foram para mim. E esses pensamentos não eram meus. Guardavam o segredo de uma dança que ela viu.

Ela me via dançar. Admirávamo-nos.

Steferson Zanoni Roseiro, 07 de junho de 2010

Tela Humana

2010-05-31T00:17:00.000-03:00

Não são borboletas, essas que lhe caem os olhos e lhe sorriem do fogo. Tampouco alucinações de sua incompleta memória - lembranças elas não são.

Quisera fossem.

Em tal situação não se vestiriam com cinzas.

Sim, são elas as chamas. Elas lhe dançam o fogo. Por isso de todo esse encanto, de toda essa façanha. Sorria e acene ou tire uma fotografia. Aproveite enquanto elas não te queimam. Talvez ainda lhe restem alguns instantes nesse meu pesadelo revivido de sua morte no hospício.

Quiçá eu esteja no hospício, apenas revendo as chamas.

Dei-lhe esse apelido. "Chamas". Combina com a memória viva de nossas horas mortas - como as labaredas que lhe abraçaram. Eu deveria ser capaz de lhe pintar um quadro; sorriso de borboletas, asas em chamas deixando-a incandescente. Até mesmo entre tantos brilhos semelhantes a você, eu a identifiquei com tamanha facilidade. Era facílimo ver seus traços de roupas já quase tatuados em seu corpo, e esse já tão parecido com o sol que sempre me pedia para pintar quando era criança. Menina minha, seus olhos eram o buraco negro que um dia consumirá nosso sistema.

E, por azar, não posso dar esse fim alternativo a tela que tanto quero.

Sou real ao meu surrealismo mesmo depois de louco. Quer um pedaço?

Porém ainda vejo borboletas, querida. Lembra da sua satisfação em ver tão graciosas asinhas a baterem e se estenderem enquanto você as acompanhava de boca aberta quando menos de dois anos tinha? Exatamente, não lembra.

Eu me lembrei. Por essa tela. Deve ter sido a inspiração do momento em que revi essa beleza em seus gritos de dor e seus delírios de medo. Mesma boca aberta, mesmos olhos surpreendidos - mesmo motivo de encanto. Com diferente canto. Dessa última vez, você cantava uma opera.

Toda a vizinhança correu para ver seu espetáculo, minha linda. Você deveria ter saído para cumprimentá-los. Apenas eu saí, mas, pelo visto, não era eu quem eles queriam.
Não era. Não sou.

Não sou minha tela, não posso mais pintá-la. Eles temem que eu faça um uso indevido de pincéis ou tintas. Não entendi a preocupação desnecessária. Acredito que estejam me mantendo isolado de minha arte. Algum outro artista - invejoso - deve me querer longe do ramo.

Provavelmente já sabe de meus planos para sua tela perfeita, minha menina. Eu não deveria ter falado para o moço de branco de ontem. O jovem de hoje era muito parecido com você, então acredito que não seja por culpa dele. Tive até idéia de pintar o momento em que ele me derrubou - já que eu não sei como foi o momento em que lhe mordi a orelha.

Visualmente falando, minha querida. É óbvio que eu ainda me lembro do gosto. Era como geléia.

Aquela que eu tanto lhe inventava - geléia de borboleta.

Por sinal, onde andam suas borboletas, menina em fogo? Não as vejo há algum tempo. Preciso pintá-las, mas pode me trazer tinta aquarela?

Já estou nu. Serei o fundo perfeito para a dança da morte.

Steferson Zanoni Roseiro, 31 de maio de 2010

Sexo em uma folha de papel

2010-05-28T15:52:00.001-03:00

Por essa caneca lhe prometo jamais bebericar d’outro leite. Dividiremos uma cama, lençóis separados, porque minha noite é criativa e seu chocolate é barato.

Porém seus olhos de Judas montarão as telas e logo estará a cavalgar meus contos – e réis em julgamento, pois me acabam os papéis. Minha mente os devora, suas mãos me prendem.

Há desejo apenas doentio.

E uma caneca.

Eu e minha pílula. Dope-me, senhora de meu pesadelo, trote suas garras férreas em meu cérebro de indigente – sinto-me bêbado por estar ao seu lado, amá-la e não a desejar. Apenas a doença lhe quero. Apenas a doença a quer, apenas, apenas há penas. Que pena.

Um resquício de sujeira em meu copo, por isso a caneta.

Sim, meu estado é ébrio. Nada entendo, deitado sob seu corpo. Sinto seu cheiro; perdi o paladar. Ou o palavreado. Não é que não me seja de agrado, é que isso é apenas desconhecido. Sou um virgem nato. E bucólico ficarei, mesmo após um prostibulo. Nada prometo se envolver um cabaré.

Contudo estamos apenas n’um quarto. Velas e amores. Deus, vista-se de pudores, menina, vermelho já basta sua vasta madeixa. Não me gosto, não goste de mim. Amo-a mas sou arcadista.

E seu baú do tesouro está n’uma navegação. Deus, trate-me como homem. Estou escrevendo um pranto. Não posso sair da cama.

Ela geme sobre mim.

Steferson Zanoni Roseiro, 28 de maio de 2010

O Coração

2010-05-26T00:08:00.001-03:00

Atravessando a negra entrada, eu vi a mim mesmo andando sobre um número de relógio abaixo do vidro em que caminhava. Clack, clack - gritavam meus saltos. Eu estava do lado de dentro de um mausoléu cibernético, imerso em negras linhas claras refletidas no espelho superior. Estávamos todos no escuro, eu, o homem, a mulher e o cadáver sem cor.

Um vestígio estirado no ponteiro; um coração em exposição.

- O coração - ecoou minha voz, entre sentimentos, entre minhas células.

- O que? - eles me perguntaram.

- Ainda bate - eu apontei para o corpo - Não terminamos. Desfaça. Desfaça toda essa bagunça - eu me inclinei para o corpo - Resolveremos isso, querido. Não precisa se preocupar.

Eu continuei a sussurrar "não precisa se preocupar" em seu ouvido.

Era minha mente ou eu começava a ficar louco.

Ali estava meu parceiro morto que eu nunca conheci, usando um coração palpitante, cheio de calor, mesmo em sua ausência de vida.

- É quando o gato negro se torna branco que você tem motivos para se preocupar. Mas eu estou aqui - eu murmurei, bagunçando seu cabelo - e eu não estou sentindo falta de pessoas vivas, então eu não estou morto.

Então eu arranquei seu brilhante coração. Tudo se tornou vermelho. O coração era um isqueiro.

Oh, e bombeava. Abanou o rabo e quase latiu. Um coração de estimação preso nas mãos de um homem. Todas as minhas células nervosas chamavam seus primos e irmãs; "temos um novo filhote", gritavam elas. Com um coração sem nome em sua mão, o que você faria se não brincar? Eu o mordi.

Saboroso e encantador - frio, ainda que apimentado. Eu senti como se estivesse bebendo refrigerante no inferno. Entretanto, aquilo continuava sendo meu cachorrinho, então eu não comi o coração desconhecido. Uma mordida não matará o coração; se um ser humano pode viver com um coração esburacado, o que machucaria se eu apenas deixasse marcas de dente? Afinal, eu sou os dentes cerebrais - eu estava faminto.

- Diga a si mesmo que temos um novo convidado - eu contei a meus homens imaginários - E algo me diz que dançaremos o fogo para mim, vestiremos algumas palavras e mataremos a história sem história. Oh! E compre-me luvas novas. Emprestei as minhas para esse amor em meus braços.

Cuidadosamente, envolvi meus dentes ao redor da vermelhidão e virei-me, encarando a nós mesmos no espelho. Eu e o coração - aquele não-tão-pequeno coração de estimação fingindo suas palpitações e eu, o ordinário garoto alto, mostrando seus dentes em um malicioso sorriso esfomeado. Obesidade em sua essência. Estávamos feliz mesmo naquela sangria - o sangue sem vida. Estávamos ignorando o descolorido que havia se tornado sem coração. Segurei o leve coração; esse segurou minhas esperanças e meus sapatos cantaram canção nenhuma além de risadas e mentiras. Quanto a mim? Nunca estive tão feliz.

- Veja, filhote de coração - eu disse, empurrando-o ao espelho sobre nossas cabeças - É você, pode ver? Um coração verdadeiro preso na gaiola de meus dedos - abaixei minhas mãos e o palpitante junto delas, acariciando-o sem amor, além da raiva - Vê, vê? Você é meu novo mascote e o tratarei como um mesmo. Amor nunca deixará a porta quando você vier para casa e não haverá tempo aquém daquele em que nos abraçarmos. Eu o amarei, coração. Prometo-lhe que irei - murmurei, dando-lhe carinho com o toque de minhas unhas - e então você perceberá que é meu novo filhote - viramo-nos e mostrei a ele as paredes do amor ao coração, dizendo por fim - Seremos felizes.

Saltitando enquanto andava, eu apertei o coração e "squeeze, squeeze" eu ouvi.
- Seremos todos felizes, filhote de coração.

Então a felicidade começou a apagar quando eu não ouvi a resposta. Nesse momento, eu disse "olá" para minha fome.

- Não acredita em mim, coração palpitante? Bem, então o comerei.

E o pus em minha boca.

- Isso é um coração, Ébano, você não pode ter dois - disse-me a mulher refletida no espelho.

Encarei-a.

Cuspi o coração.

- Se eu não posso ter dois, tampouco quero um.

Deixei dois corações para trás, um pulsando e mastigado, outro eram apenas linhas de coração - e disse-lhes meu adeus.

Steferson Zanoni Roseiro, 25 de maior de 2010

The Heart

Crossing the dark entry I saw myself walking on a clock number under the glass I walked on. Clack, clack –screamed my stilettos. I was inside a cybernetic mausoleum, dived in light-darken lines reflected in the upper mirror – we were all in the dark; me, the man, the woman and the blanch cadaver.

A corpse lengthened on the watch hand; an exposed heart.

“It heart” echoed my voice, among their feelings, among my cells.

“What about it?” they asked me.

“It still pumps” I pointed to the laid body. “We’re not done. Undo it. Undo all this mess.” I bended to the body “We’re gonna figure you out, baby. No need to worry.” I kept whispering ‘no need to worry’ in his ears.

It was my mind or I was getting mad. There was my dead partner that I never met, dressing a pumping heart, full of warmth–even in his blank life. “It’s when a black cat becomes blanch – then you do have needs to worry. But I’m here” I whispered, messing his hair “and I’m not missing living people… then I’m not dead.”

And then I took his shining heart off. All became red–it was a lighter.

Oh, and it pumped. It waved its tail and was almost roaring. A little puppy heart caught in the hands of a man. All my nervous cells calling their cousins and sisters; ‘We got a new puppy’ they yelled. Nameless heart in your hand, what would you do besides playing? I bit it.

Tasty and gorgeous – heatless yet peppery; I felt I was drinking a soda in the Hell. But that still being my puppy, then I didn’t eat the nameless heart. A little bite won’t kill the heart; if a human being can live with a holed heart, what would harm if I only let a tooth mark? After all, I’m the teeth brain – I was starving.

“Tell yourself we have a new guest” I told my imaginary men. “And something tells me we’re going to dance me a fire, dress us some words and kill a storyless story – oh, and buy me a new gloves; I lent mine to this lovely one in my arms.”

Carefully, I wrapped my teeth around it redness and turned around, facing ourselves at the mirror. Me and the heart – the red not-that-little pet faking pumps and me, the ordinary tall boy, showing his teeth in a hungry smirk, fatness in his essence; we were happy even in that bloody –the lifeless blood. We were ignoring the blanch one whom had became heartless. I held the light heart; the heart held my hopes and my shoes sang no song but laughs and lies. About myself, I was never that happy.

“Face it, puppy heart” I said, pushing it to the mirror upper our head. “It’s you, do you see? A hearting heart trapped in my fingers-cage.” Dropping my hands and the pumping one and fondling it with no love but angry. “Do you see, do you see? You’re my new pet and I’ll be petting you. Love won’t ever leave out that door when you come home and there will be no time besides that we hug each other. I will love you, heart. I promise you I will” I murmured to it, caressing it with the touch of my fingernail – “and then you’ll realize you’re my new puppy.” Looking around, showing the walls of that love to the heart. “We’ll be happy” I said at last.

Jumping while walking, I squeezed the heart and ‘squeeze, squeeze’ it sounded. “We all are going to be happy, puppy heart.” The happiness started erasing when I didn’t hear the answer – at this moment I said ‘hi’ to my hungry. “Don’t you believe me, pumping heart?–Well, then I’ll eat you.”

I put it in my mouth.

“It’s a heart, Ebony, you can’t have two.” Said me the woman reflected on the mirror. I stared her.

I split the heart.

“If I can’t have two, I don’t want one either.”

Then I left two hearts behind, a still pumping and crunched one; the other was just a heart’s line – and said good-bye to them.

Steferson Zanoni Roseiro, May 25, 2010

Trocávamos Letras

2010-05-19T22:18:00.000-03:00

Brilho era cereja e seresta
Seleta de venda, ar de funesta
“Pois quem vem, quem que vá
De lírios pisados à grama morta”

“Entrada de porcos”, plaqueta de
   [veneta

“Negrume por cardume”, o canto
De gatos sobre calcanhares, vestindo
Tais trapos de memórias cinzentas;
À entrada de porcos, a menina.

“Pois quem vende que conte”,
Cigana de dizeres, roupas de
Concubina moderna – ou seja
Sem nenhuma à margem da pele.

Brilho eram cerejas – cerejas
Eram brilhantes. Não qu’eu fale
De diamantes. Mas de muita
Cerveja. Estávamos bêbados.

Steferson Zanoni Roseiro, 19 de maio de 2010

Quarto Branco

2010-04-29T02:15:00.001-03:00

Estamos em seio / à era da prostituição
Venda-me seu cérebro / e o velório de seu pensar.

Steferson Zanoni Roseiro, 29 de abril de 2010

Headless Lover

2010-04-17T00:53:00.002-03:00

Ele era um garotinho perdido em seus sábios olhos, ela era uma estranha mulher presa em seu perdão, mas eu devo alertá-lo, querido leitor, que essa não é uma história feliz. Haverá um rio antes que eu ponha o ponto final.

Não era uma vez, mas continua sendo em um tempo antigo, em uma torre antiga com uma lua não tão antiga. Tão longe quanto lembro, eu não estava lá, mas eu continuo sabendo que, aquela noite, a criança estava verdadeiramente se envolvendo com o conhecimento de cabelos escuros.

Ela era quase um obelisco em sua fala macia e em seus olhos flamejantes. Não havia coisas que ela não pudesse dizer e ele não era o garoto que não perguntaria. Uma máquina do tempo poderia ser criada e eles ainda não teriam tempo para conversar, ouvir e aprender, porque, tanto quanto ela era a esperta, ele era o carinhoso. E havia estrelas acima de suas cabeças e tudo que elas podiam ensiná-los.

Então ele engoliu sua paciência e degolou-a.

Nessa hora, todo o amor, abraços e estrelas tinham fugido e tudo que restava eram seus corpos ensangüentados e o conhecimento dela preso dentro de seus dentes perigosos. Mas eu continuo não podendo parar de contar o que acontece depois, porque, como um bom contador de histórias, eu tenho que dizer que, após ele comer o amor dela, ele começou a chupar o próprio dedo, aproximando-se do corpo morto e passando os braços dela em volta dele. Ele estava claramente fingindo ser amado, mesmo ele não podendo sentir o calor daquele corpo, mesmo ele sabendo de sua face sanguinolenta, ele continuava fingindo.

Talvez isso fosse por causa do tempo que ele passou sozinho, cantando para as estrelas sobre sua solidão, perguntando a qualquer um que pudesse lhe ouvir "E se as estrelas não estivessem ali, como eu poderia estar com você?", mas todo mundo sabe que qualquer um não é quem chamamos quando estamos chorando.

A noite sem estrelas deu a ele um nome para lembrar e ele sorriu malevolamente, como ele começou a fazer a cada volta que seu relógio fazia. Isso foi o que ele considerou uma prova de seu amor imaterial. Um reflexo perfeito do grito sem fim preso naquela cabeça sem corpo.

Steferson Zanoni Roseiro, 17 de abril de 2010

[English Version]

He was a little boy lost in her wise eyes, she was an odd woman caught in his forgiveness, but I must warn you, dear reader, it isn’t a shining story. There will be a river before I mark the last dot.

It wasn’t once upon a time, but it still happened in an older time, in an old tower with an younger moon. And as longer as I can remember, I wasn’t there, but I still know that, that night, the child was truly getting involved in the dark-haired knowledge.

She was almost an obelisk in her soft speaks and in her burning eyes. There weren’t things she couldn’t tell and he wasn’t a boy who wouldn’t ask. A time machine could be created and they still hadn’t time to talk, to listen and to learn, because as well as she was the smart one, he was the lovely. And there were the stars above their heads and all they could teach them.

So he swallowed his patience and cut off her head.

At that time, all the love, hugs and stars had run away and all that had left were their bloody body and her knowledge caught inside his dangerous teeth. But I still can’t stop telling you what comes after, because, as the good storyteller I am, I have to say that, after he ate her love, he started sucking his own finger, approaching himself to her dead body and passing her arms around him. He was clearly pretending being loved, even if he couldn’t feel the warm of that body, even he knowing about his own gory face, he still pretending.

Maybe it was just about the time he spent alone, singing to the stars about his lonely, asking to anyone who could listen to him “What if the stars weren’t there how could I be with you?”, but everyone knows anyone is not the one who we call for when we’re crying.

The starless night gave him a name to remember and then he smirked as he began doing for each round his clock did. It was what he considered a proof of his bodiless love. A perfect reflection of the endless scream trapped in that head-bodiless.

Steferson Zanoni Roseiro, April 17, 2010

Hotel à Beira-Esquecida

2010-04-14T01:38:00.001-03:00

Aqui eu assino minhas últimas palavras para aquele iludido que do ópio se apoderou e fantasiou-me da droga, enquanto eu vestia-me de cupido.

Não faça de meu epitáfio seu prelúdio de amor; não há epílogo em uma história que não se foi apresentado o prólogo. Basta-me de seus sonhos e belos dizeres, pois que se aquiete em seu travesseiro e chore-lhe lágrimas que nunca foram minhas; meu corpo quer jazer em paz. E, se na terra procurar meus vestígios, avise-me para eu me remexer e de você fugir; não há mais paciência na mesa, mudamos o jogo para bisca, nada lhe culpo se não a percepção falha.

Quando meu nome quiser chamar, esqueça-o! Siga os traços para uma boa vida e corte-lhe a própria língua, então perceberá o quão fácil é esquecer alguém. Questiona-se com uvas? Cuspa-me antes de perceber meu sabor, então poderei ser o amargo caroço a qual ninguém verdadeiramente prova.

Olhe-me em um quadro transparente.

Ah, e se por fim não me esquecer, não se atreva a olhar-me do alto. Nada em comum tenho com aquele retrato em preto e branco, tirando o humor que para você sempre foi negro, e, se não me derreter em suas lágrimas que eu tenho o prazer de não precisar sentir o gosto, amasse-me enquanto dorme com meu pseudo-eu e eu fingirei perdoar a falta que foi você me amar. Porque nada lhe devo além de pecados. E de amores não tragados carrego um maço. Então me erre eternamente.

Estarei apenas a um passo, à porta da frente.

Steferson Zanoni Roseiro, 14 de abril de 2010

"Quem vai cuidar de mim?"

2010-03-29T23:15:00.004-03:00

- Isso dói!
- Claro que isso dói, Sr. Anomalia.
Eu conheço essa voz.
Acho que é de seu irmão, chefe.
- Agora fica quieto para eu poder colocar um curativo nisso antes que mamãe chegue.
A voz dele estava afetada. Urgh. Acho que eu devo ter me machucado feio para ele estar falando assim. Ou talvez mamãe tenha ameaçado ele de deixá-lo sem – me irritar? Acho que esse é o hobbie favorito dele, porém, acho que nem ela conseguiria impedir ele de fazer isso – alguma coisa.
A voz dele amaciou minha cabeça e os dedos dele tatearam em busca de algo. Que doeu.
- Pára de me machucar, Rick.
- Não sou eu que estou te machucando, Samuel – ele realmente não estava ríspido. Deus, será que eu estou com o cérebro exposto? – O que você inventou de fazer enquanto eu estava fora?
- Você saiu? – eu abri os olhos. Meu irmão estava debruçado sobre mim e eu estava na cama dele – Sabe que mamãe não vai ficar feliz quando descobrir.
- Ela fica feliz comigo por algum motivo?
Ele não demonstrou, mas eu sabia que ali tinha um tom bem indiferente. Com o Henrique é assim que funciona. Ele se torna indiferente quando está completamente irritado – exceto quando é comigo, porque, aí, ele aproveita para zombar de mim – e completamente dócil quando ele quer bater em alguém.
- Você quer me bater, Rick? – minha voz estava fraca e a dele bem doce. Dá para entender minha preocupação, não?
- Que? – ele demonstrou uma expressão atônita por uns poucos segundos antes de passar a borracha e rir – Não dessa vez, Samuel. Acho que não foi bem culpa sua. Creio que a mamãe se esqueceu de te dar o remédio antes de sair para trabalhar.
- Eu não lembro.
- Eu sei – ele afagou minha cabeça com cuidado – Eu já te dei remédio, então, daqui a pouco tudo vai fazer menos sentido para você de novo, ok? E, por favor, tente não se jogar da mesa da cozinha de novo – ele saiu da cama ao falar isso. Agora ele estava irritado. Como sempre – Estou pensando em qual das duas notícias vou contar a ela primeiro.
Meu irmão começou a sair do nosso quarto. “Daqui a pouco tudo vai fazer menos sentido para você”. Eu ouço essa frase duas vezes por dia e nunca gosto de ouvir ela.
- Tem sangue?
Ele voltou do corredor e pôs a cabeça para dentro do quarto. Claro, ele estava com uma sobrancelha soerguida e já perdera a paciência comigo. Então eu me preparei para uma mentira, um sarcasmo, uma hipérbole e um pouco de ameaça.
- Tem o último pedaço do seu cérebro lá no chão. Acho que vou aproveitar e fazer um monumento, para, quando um dos meus amigos vier aqui em casa, eu possa dizer que nem sempre você foi tão estranho – ele deu um sorriso cruel – Aí eles vão até começar a acreditar que eu não sou adotado – ele saiu do quarto, embora tenha gritado da cozinha – O que é uma pena.
Acho que não detectei a ameaça.
Então eu fechei os olhos por um momento. Nunca me disseram que bater a cabeça te dava sono.
Meus últimos instantes antes de dormir foram dedicados a um pensamento repentino que dizia que talvez eu não estivesse sonhando enquanto eu estava naquele mundo surreal. Mundo? Meu deus. Que pensamento mais irracional.
Eu dormi.
Por algumas poucas horas, porque, assim que mamãe chegou, foi impossível continuar dormindo.
Os gritos dos dois estavam em um tom bem comum, a princípio, então eu acordei. Essa era uma das situações em que você acorda apenas por falta de comodidade. Então eu me rastejei – tenho plena consciência de meu estado de sonâmbulo, quando sou acordado. Se eu tomo remédio duas vezes por dia, eu sou acordado assim numa média de três ou quatro vezes por semana.
Cheguei ao campo de batalha – nossa miúda cozinha-copa – e me sentei no chão. Como sempre, os dois me lançaram um olhar de esguelha. Eu ainda não era o assunto da discussão, então, mamãe só estava gritando com o Henrique por algo que ele tinha feito. Acho que ele começou pelo “estive fora”.
Sábia decisão a de seu irmão, pirralho. Ralf voltando a me perturbar. Imagina se ele dissesse primeiro que você tinha se machucado e, então, falasse que era porque ele não estava em casa na hora?
Eles mudaram meu remédio de novo.
É. Eu ignorei o que o Ralf disse. Para mim, fazia mais sentido dizer que eu estava machucado antes, porque, aí, a mamãe poderia ficar dando atenção a mim enquanto meu irmão acrescentava em um tom bem baixo que era quando ele não estava me olhando que eu tinha me machucado. Ele até poderia mentir – levemente – e dizer que tinha ido comprar pão para a gente. Ou que tinha atendido a porta.
É. Não tem pão aqui em casa. Ele foi atender a porta.
- É incrível como eu nunca posso contar com você, Henrique – minha mãe tinha parado de gritar, embora ela não estivesse falando baixo. Pelo menos, agora, só os nossos vizinhos de lado ouviam o que ela estava dizendo. Já era um avanço considerável – Você é igualzinho ao seu pai!
E aqui vai uma nota: se eu arregalei os olhos, o Henrique deve ter engolido a língua. Quero dizer, eu não sei muito sobre meu pai. Mas o Henrique sabe bem menos, porque, o que eu sei é que nosso pai era um cretino, egoísta e bêbado. E provavelmente ainda é tudo isso e segundo a nossa avó – que nos visita de vez em quando –, a coisa mais sábia que mamãe fez foi arranjar um emprego e sair da casa de nosso pai.
Desafortunadamente, como diz a vovó, a mamãe foi mandada embora logo em seguida. Aparentemente, o papai era quem estava mantendo o emprego dela. Ou era, de certa forma, um dos patrões dela. Seja lá como for, ela teve que sair desse emprego quando eu tinha três anos e o Rick tinha nove.
E foi quando minha mãe começou a se usar como material de venda e vendedora. Também foi, segundo uma psicóloga que a vovó pagou, o maior motivo para eu me alienar e, em um tempo bem curto, desenvolver esquizofrenia. A psicóloga ainda adicionou que eu era um caso raro, porque, normalmente, essa doença se desenvolve mais no fim da adolescência, que, decididamente, não é aos quatro anos de idade.
A vovó, que é a pessoa que mais demonstra gostar de mim, diz que eu sempre fui uma criança apressada. E, de vez em quando eu interpreto isso errado, e ela me lembra que eu nasci prematuramente, então, não é para eu achar isso uma coisa ruim.
Meu irmão, normalmente, diz que isso é apenas mais uma prova de que eu seja uma aberração.
- Meu pai? – a voz do Henrique estava bem calma, quase sonhadora. Alerta de perigo? – Eu nunca nem cheguei perto de te bater, mãe – eu entendi o “embora agora eu esteja pensando nessa possibilidade” – e, você sabe, eu nunca encostei um dedo em meu irmão – a voz dele estava branda, mas na hora, os olhos dele estavam bem mais assustadores que a geladeira do meu sonho – Você se lembra da vez que eu evitei que o Samuel passasse por isso, não? Porque um dos seus amigos o achou interessante?
Geladeira! Isso!
O sonho. Eu consegui me lembrar do sonho.
- Não é culpa dele, mamãe – eu consegui falar. Acho que eu estava começando a perceber que eu falara alto. Ou os dois também estavam em minha cabeça e também tinham a capacidade de ouvir meus pensamentos? Remédio de araque. Eles olhavam para mim. Continue, pirralho, não deixe uma frase pela metade – O Rick não estava por perto porque eu tinha caído e batido a cabeça na mesa, aí ele foi pedir água oxigenada para limpar meu machucado.
Eu achava que isso fosse acalmar minha mãe. Ou fazê-la vir em minha direção, dar um abraço em mim e depois pedir desculpas ao Rick por ter desconfiado dele erroneamente – mesmo que fosse errado apenas por uma mentira minha. Então, eu fiquei bem surpreso quando a mamãe deu um tapa no rosto do Henrique, olhou com raiva para mim, mordeu o lábio e começou a lavar louça.
- E você foi mesmo de grande ajuda por me fazer perder um cliente – a mamãe sussurrou isso para o copo cheio de espuma na mão dela, mas eu sabia que não era para mim nem para o copo. Ela nunca fala sobre o trabalho dela comigo. Embora o copo nunca a tivesse feito perder um cliente. Então quem devia estar ouvindo era o Rick.
- Anotado, mãe – o Henrique foi até à pia e pegou aquele copo que nossa mãe tinha acabado de lavar – Da próxima vez eu deixo você perder o filho.
Eu estava meio ansioso para ouvir aquela história, mas o Henrique me puxou pelo ombro. Embora nós dois tenhamos ouvido a mamãe sussurrar algo como “ele teria sobrevivido”.
O Henrique me empurrou até no quarto. Ele pegou o MP3 player dele, o que me deu a entender que ele não queria conversar. Fiquei imaginando o motivo dessa fuga dele. Pare de agir como um retardado, Samuel. Engraçado. Eu normalmente não consigo falar isso para mim mesmo, quando estou sob efeito dos remédios. Aquele pensamento racional me trouxe um pouco de lucidez.
- Onde você foi hoje, Rick?
E minha lucidez o deixou surpreso.
- O remédio não está surtindo muito efeito, não é? – essa é uma das maneiras de meu irmão de evitar responder a uma pergunta direta, então, eu não respondi à pergunta dele. Um de nós diria primeiro. A minha desvantagem é que ele estava com fones de ouvido. A vantagem dele é que eu estava com sono de novo.
Não sei por que você evita tanto seu irmão, pirralho.
Porque ele gosta de me irritar e me torturar.
O que é uma forma de amor muito escandalosa que você não pode agüentar?
Não. É uma forma de tortura e irritação que me deixam paranóico. Principalmente quando eu ainda tenho que agüentar isso combinado com você e a Michele discutindo.
Nós não estamos discutindo agora – Michele.
Nada que não possamos mudar – Ralf.
Eu agradeceria se vocês não fizessem um caos agora – eu.
Os dois resmungaram um assentimento e se silenciaram.
- Como foi sua alucinação de hoje cedo?
O Henrique é outro que sempre sabe quando pode me interromper ou não. É engraçado, porque, mesmo que nunca tenhamos sido melhores amigos ou algo assim, ele sempre sabe quando eu estou conversando com outros. Acredito que seja porque ele cresceu comigo e me ensinando – da maneira dele – e aprendeu comigo alguns sinais de alienação induzida. Hoje tem House, chefe?
Não sei que dia da semana é hoje, Jack.
- Hoje tem House, Rick?
- Hoje é sábado, Jack.
Hoje é sábado, Jack.
Certo. Agradece ao seu irmão, chefe.
- O Jack disse obrigado, Rick.
- Claro que disse – então o Henrique deu um sorriso travesso que eu não o via dar há muito tempo.
- Vamos brincar de guerra de bola de água de novo?
- O que? – dessa vez nem ele entendeu. Acho que o sorriso foi despercebido para ele – Não. Eu fui ver se consigo aquele emprego que eu falei ontem.
Emprego? Ele me falou algo sobre arranjar um emprego ontem?
Ele disse que ia tentar na locadora nova, chefe.
- Quem vai cuidar de mim, Rick?
O Henrique se sentou e parou a música. Aparentemente, eu fiz uma pergunta boa. A última vez que meu irmão parou uma música para falar comigo foi quando eu perguntei a ele porque só eu tinha que tomar remédio. Como isso foi há cinco anos, ele não pausou o MP3, e sim o rádio que ficava no nosso quarto. Entende-se que a idéia seja a mesma.
Ah sim, e ele aproveitou aquela oportunidade para me infernizar. Então eu já estava esperando uma resposta semelhante para o próximo minuto. Lá vem.
- Eu vou te levar comigo para a locadora, então, você vai ter que se comportar – ele se levantou e saiu do quarto. Sem saber o que ele tinha ido fazer, eu esperei ouvir mais gritos entre ele e a mamãe. Só que ele voltou dois minutos depois, escovando os dentes e me entregando a minha escova de dente já com creme dental – O divertido é que vamos ver filmes a tarde toda e uma parte da noite.
Só que, como qualquer pessoa com uma escova na boca e com certa quantidade de espuma vazando pelo canto da boca, o que ele disse soou mais como “õtiovertidoéqfomosfervilms a tarde toda e uma parte da noite”. Sendo que a segunda parte foi legível apenas porque ele foi ao banheiro e continuou falando em voz alta.
- Mamãe não está em casa? – eu perguntei quando ele voltou. Eu ainda não tinha começado a escovar os dentes, porque, embora eu tenha habilidade de entender o que ele diz, ninguém entende o que eu falo enquanto escovo os dentes – Ou ela já fechou a porta do quarto?
- Nenhum dos dois – o Rick me respondeu e apontou para minha escova. Eu comecei a escovar os dentes – Ela está na sala assistindo televisão.
Eu apenas acenei e fui para o banheiro. Voltei para o quarto alguns instantes depois e ele estava deitado na cama de novo. Os fones já estavam no ouvido e acho que estava mais alto que antes, porque eu perguntei o que ele estava ouvindo e ele não respondeu. Vi isso como uma oportunidade para responder a pergunta dele e contei toda a história engraçada de meu sonho enquanto estava deitado em minha cama.
A diferença é que eu apenas imaginei o Rick rindo de minha estupidez e comemorando a minha vitória sobre a geladeira-hipopótamo. Falei “boa noite, Rick” baixinho e o ouvi responder de volta. O maldito estava escutando disfarçadamente.

Trecho do segundo capítulo do livro começado em 10 de janeiro de 2010.

Steferson Zanoni Roseio

Beba-me (Rima Métrica)

2010-03-26T18:41:00.000-03:00

Agradeça ao pecado por
Injúrias sem delongas
Que te quedam o pensar
Entre meu nome e loucura.

Steferson Zanoni Roseiro, 25 de março de 2010

Pedágio Moderno, Moda Discreta

2010-03-12T19:54:00.000-03:00

Então me deixe. Deitar de branco não faz seu tipo. Serei a cor real e você trajará o mau-gosto. Ambos estaremos de branco, ambos estaremos nus. Seremos ambos lembrados.

E, a meia voz, lhe aviso, contudo, que não há porém mais longo que minha fala. Tragar vira sinônimo de trazer e em nenhum dos dois encontrará prazer. Porque ambos estaremos absortos, despidos, em uma selvageria repetitiva. Muitos "ohs" ouviremos.

E você nem se lembrará deles.

Porque seremos apenas nós dois.

Em toda a multidão que se apinhará ao redor.

Snap, snap. Serão meus dedos, meu sorriso, fulgor e ritmo. Mostraremos não ter vergonha enquanto nos exibimos. Marchas fúnebres serão exibidas como censura ao som de minha voz. E eu cantarei sem menor vontade de cessar. A mais destemida voz entre os perdidos. Serei seu amor pendente. Serei seu maior concorrente.

Então, quando a cartola for apresentada como vestido, vestirei o bufão e te farei de menestrel. Não há paixão ou rubor em minha centelha. Apenas excitação, receio e carteira.

Fomos assaltados, querido. Estamos pelado na Rua dos Bobos. Alguém consumiu nosso número zero.

Steferson Zanoni Roseiro, 12 de março de 2010

Sobre o deserto nada mais há que pedras nas mãos

2010-03-12T19:21:00.000-03:00

És tu das mãos de camélias que te assenta ao chão ao meu lado enquanto eu fecho os olhos para alcançar o infinito? És tu, aquele da voz a qual eu nunca ouvi, que deita com a cabeça acostada em minha perna e graceja os dedos em minha pele, provando-me o impossível e o sonhado? És tu dos segredos e cheiros que me adentras os sonhos enquanto estou fielmente preso à cama de olhos abertos sem saber se chegarei a sentir-te amanhã? És tu, o fiel, ou serei eu, o irreal?

Deita-te de face para o céu. Aprecia o mar de chuvas que hão de cair e, então, perder o brilho. Apressa-te e te deitas. Enquanto meus olhos nada vêem, são minhas mãos que me guiam à visão, então serão meus dedos que conhecerão teu sorriso e não será apenas teu segredo que carregarei para a noite comigo. Adotarei, nesse ato, a felicidade e o calor de uma existência. Podes me deter, se assim o desejar, mas tens minha jura que meus dedos apenas tremerão e que ouvirás minha risada horrenda e envergonhada. Porém não hei de sair entre pressa e medo caso tua mão a minha toque. Então permanecerei aqui e abrirei os olhos uma vez mais.

Pois serão as rosas japonesas que esperarei para me ferirem e acariciarem. Então, deita-te ao meu lado. Eu não tenho um céu a lhe oferecer; a ti não negarei uma única estrela.
Desde que eu possa desenhá-la. Em suas palmas carmim.

Steferson Zanoni Roseiro, 12 de março de 2010

Daltonismo Monocromático

2010-02-15T02:44:00.003-02:00


Entra num bar e
Ask for a cup
Of black coffe.

Lá dentro tudo
Passa ao balcão
Sorri e estende mão.

Em uma mesa
Tudo cheira bem
E fere a beleza.

Beltane cinzento,
Sexo é o preto-básico,
Eu branco de morte.

Assino o cheque
    Para matar.

Steferson Zanoni Roseiro, 15 de fevereiro de 2010

Barman de Hollywood

2010-02-15T02:35:00.007-02:00


Ele rou
 b
  ou

Minha cena,
Meu consolo,
Minha pena,
Oh, paixão.

Ele fez-me de
-bobo

Por me deixar
   aqui
falando
sozinho

Enquanto limpo o balcão.

Steferson Zanoni Roseiro, 15 de fevereiro de 2010

Heartache

2010-02-14T23:11:00.002-02:00

"Ah se meu bem entender dependesse de faíscas murchas e sóis minguantes.
Quem, por razão alguma, por-me-ia em braços ternos - e gravatas - por uns minutos calosos entre meu querer, por entre meu estar, vosso saber; ser.
Quem!
Por razão nenhuma, por vida diurna, taciturna, haveria de me abraçar quando o mais desejo, sem importar sexo, sem importar medo.
Apenas me abrace, eu tenho receio.
QUEM!
Como eu, busca respostas sem jamais tê-las. Escreve sinopses, amores, ambrósias, para, no fim, nomes caírem em cascatas.
Quem?
Who loves the heart?
Heart, heart.
Heartache."

Segunda-Feira

2010-02-14T21:15:00.006-02:00

As terças eu corri
De volta à quarta
        de cinzas

Dormi domingo
Ao dia de sábado
    Tarde e cuia

Viajei de sexta à
Sexta em uma bola
     de basquete

Apenas para acordar
Na quinta
Achando que era segunda.
                 -feira

Steferson Zanoni Roseiro, 14 de fevereiro de 2010

Conserto de Piano

2010-02-14T00:42:00.001-02:00

Smokings bem acompanhados entravam em grande estilo. Vestidos modelados em corpos – grifes sobre duas pernas – adentravam em risinhos, sussurros e beijos soprados.

A grande entrada do moderno teatro resplendia com o número de pessoas brilhantes e se animava com os últimos bafafás que rolavam enquanto a entrada obrigatória não era anunciada. Uns poucos já se encontravam no interior luxuoso de assentos brancos ou nos belos camarotes adjacentes às paredes. O teatro se enchia, conversas diminuíam, luzes começavam a brilhar menos e o indiscutível barulho de passos já começava a se fazer ouvir nas laterais do grande palco que expunha os instrumentos.

Instrumentos, esses, que formavam um semicírculo em volta do monte central. Grande e coberto, apenas com os pés expostos, o piano fazia alastrava dúvidas em todos que se sentavam. Uns cochichavam ao do lado onde se colocaria o maestro. Uns respondiam com piadinhas obscenas, outros inventavam idéias mirabolantes e um terceiro grupo de respostas não teve chance de rebater.

A marcha lateral cessara.

Homens e mulheres vestidos com macacões, camisas de flanela e manchas de graxa tomaram seus lugares no palco. Falsos mecânicos pondo-se atrás de seus instrumentos.
E se iniciou a orquestra ao som de flautim e gaita.

Sem maestro, o piano ainda coberto, a platéia manteve a expressão de surpresa e de deliciosos queixos caídos. Jamais se vira orquestra mais mal vestida.

Luzes puseram-se a piscar e o palco começou a parecer cenário de filme de terror barato com a fumaça densa de gelo seco. Ou isso ou o som que a própria orquestra tramava. Aquele misto de perseguição e suspense nos últimos segundos do grande susto dos filmes em preto e branco.

Reações não se contiveram. Senhoras desbocadas exclamavam e já se punham a reclamar e dizer que aquilo não passava de uma “ousadia”. Homens de negócio diziam que o cinema costumava passar filmes em preço mais em conta e que tinham uma probabilidade melhor no quesito “assustar”. Mulheres grã-finas – e por isso eu digo “desocupadas” – diziam que isso era a nova moda e já fofocavam entre elas como diriam no dia seguinte como aquela noite havia passado.

Arcos deslizavam irritantemente pelas cordas dos violinos – e apenas isso se fazia ouvir – quando uma pessoa subiu ao palco. Não havia como distinguir sua cor de pele; via-se apenas graxa e sujeira por sua face. Rasgos aleatórios cobriam os jeans surrados do macacão frouxo que lhe cobria o corpo. Luvas de borracha escondiam as mãos e essas seguravam uma chave de fenda e uma chave inglesa. Pescoço? Esse era coberto por uma camisa de brancura impecável com uma gola alta que lhe chegava quase ao queixo. Da pessoa, apenas os cabelos bagunçados e obviamente empapados de gel se expunham de modo quase natural.

Um homem e suas sete léguas. O mecânico-maestro da noite.

Ah, o público agora olhava fascinado.

O piano foi descoberto e “oh’s” foram massantemente abafados pelo som dos instrumentos – um misto de serragem, martelos difundidos com uma sonata moderna que poderia ser assemelhada a uma produção macabra de Liszt. “Oh’s” porque o piano estava claramente errado.

Então o maestro sentou-se a ele. E o ritmo musical aumentou.

Platéia misturava-se entretida. Dividiam atenção ao conserto do piano. Dividiam atenção ao som inesperado. Compartilhavam o medo que fora plantado no início da apresentação; o medo do fim da peça.

Por fim, não mais havia reclamações. Cada rosto expressava o interesse à orquestra que se despedia aos poucos, de maneira atípica. Alguns instrumentos começavam a parar de produzir sons e quem os tocava jogavam-se ao chão. Em escala crescente, ficaram apenas as flautas, gaitas, trompetes, fagote e o maestro.

Em ritmo crescente, os instrumentos de sopro chegaram a um ápice em que apenas mantiveram a nota suspendida. Olhos eram roubados para eles. Afinal, por quanto tempo uma pessoa pode segurar o fôlego?

E, nesse olhar, todos perderam o conserto final. Certo. Não todos. Apenas dois acompanharam o maestro que, enquanto tinha os olhares desviados, sentou-se ao banco do belo piano de cauda e dedilhou sua primeira nota.

Notas foram condenadas. Todas as luzes se apagaram enquanto o piano fazia um solo majestoso. Muitos sorriram ao reparar que o piano estava cheio daquelas estrelas adesivas que absorvem luz e depois “brilham” no escuro. Só que sorrisos eram desconcertados pelas notas quase elaboradas demais para serem tocadas por apenas uma pessoa que saiam da cauda do piano recém consertado.

Ah, mas as notas faziam todo o sentido. Aquela era a última parte. Quando todo o ritmo começava a diminuir. Dedos hábeis percorriam o caminho para casa. Ou, ao menos, era o que toda a platéia compreendia com a recapitulação.

Outros instrumentos saudaram a platéia com sons baixos e as luzes se reacenderam. Todo o público acompanhou o caminho do chão ao ar dos músicos que faziam um lento e bem treinado “levantar”. Em contraposição, quanto mais erguido ficava o músico, mais baixo se tornava sua nota. Por fim, não havia mais nenhum instrumento tocando e o pianista apertou duas teclas de aparência aleatória. Agudo, feliz e isento de senso com o tom agourento que fora apresentado anteriormente. Como o fim clássico com final feliz de uma fábula assustadora.

A platéia aplaudiu de pé enquanto toda a equipe agradecia e dava-lhes boa noite. O epílogo perfeito para um prólogo comprometedoramente arriscado. Bandos debandaram-se aquela noite agraciados pela apresentação.

Ah, a criatividade transborda felicidade.

Steferson Zanoni Roseiro, 14 de fevereiro de 2010

Mentiras Experimentais

2010-02-13T19:15:00.001-02:00

Estou entre a Avenida Vitória e a Reta da Penha de um grande país e de um desconhecido estado. Estou no Espírito Santo, mas não sigo religião. Estou entre carros e ônibus, e apenas as pessoas me vêem.

Porque estou fedido, porque a rua é meu abrigo.

Nem sempre fui daqui, apenas resolvi fugir. E se de tal fuga eu mais planejasse, tal loucura não haveria cometido. E mesmo com meu português desenvolvido, estou há dias aqui sem tomar uma decisão; voltar para casa não é problema, estou logo à frente dela, olhando a entrada com o canto dos olhos, agradecendo sempre que o porteiro de meu antigo prédio aparece com uma garrafa de café e nos pomos a conversar.

Ah, meu drama. Como és belo!

Fazíamos isso todos os dias. Todavia, só agora me resta tempo. Então não tenho que sair às pressas sem poder ouvir o fim da história trágica que ele inventou na noite seguinte para compartilhar.

Somos ambos contadores de mentiras. Ele um ex-barman, eu um colunista de jornal. Faltava-nos apenas um taxista e um corretor de imóveis. Agora que estou na rua, não preciso mais deles. Ouço mentiras alheias e conto-as ao Francis.

Ele com sua garrafa de café e eu com meu odor nada atraente.

E mentiras se vão, enquanto absorvemos histórias opostas para modificações e futuras repescagens. Afinal, com mais de um mês, uma história antiga pode virar um fato novo. Ainda que faltoso de verdade. E entre dois bons colegas de edifício, podemos apenas dizer que uma mentira pré-cozida tem sabor diferente se você assar ou se resolver fritar.

Mas sim, ponho-me de volta às ruas. Porque hoje começam as férias do Francis, então eu não terei café ou biscoitos e sei que a nova atendente da padaria do outro lado da rua não vai querer me vender pães. Eu tentei hoje mais cedo. Ela acha que eu sou um mendigo qualquer.

O pior é que me sinto em dúvidas sérias sobre isso, por não saber se fico lisonjeado com a crença que ela tem por minha situação ou se fico ofendido pela falta de compreensão dela.
Então, esse será um problema que resolverei amanhã, assim que tomar um banho e sair às pressas para o trabalho.

Devo dizer que fiz um excelente trabalho de campo. Só que, com o fim das férias, as pesquisas ganham novos rumos. Acho que agora terei que voltar ao velho método de entrevistas e pressuposições.

Uma última noite nesse calor masoquista, com o fedor já costumeiro de asfalto e pessoas e movimentação e, por fim, o último adeus às moscas que não mais me perturbarão. Não enquanto eu estiver em meu apartamento no oitavo andar, com meu ar-condicionado refrescando todo o lugar, janelas fechadas e comemorando com um pouco de luxúria em companhia de algum outro colega de trabalho ou com outra conquista fácil.

Espero que meu próximo tema seja relações sexuais interindependentes. E que eu precise tirar pelo menos duas semanas de férias para as pesquisas de campo.

Steferson Zanoni Roseiro, 13 de fevereiro de 2010

Insensatez

2010-02-13T16:40:00.000-02:00

Sonho

2010-02-13T16:27:00.002-02:00

O que acontece na cama, fica na cama

2010-02-03T23:03:00.002-02:00

Eu acho que, em uma cama – ou em público, ou entre quatro paredes, ou no mato, ou em qualquer outro lugar – sexo é sinônimo de mentiras. Vide, se você está no auge de sua felicidade por estar sendo acolhido ou estar acolhendo, você muito provavelmente vai dizer algumas palavras de sentido inexistente, como “te amo” ou “precisamos repetir isso”. É fato que os dois sussurros serão mentira – eu mesmo só falei “eu te amo” enquanto estava no chuveiro para meu primeiro namorado; ninguém depois teve esse privilégio, nem pessoalmente e menos ainda enquanto eu estava sem roupas –, mas, incompreensivelmente, essa mentira melhora o desempenho sexual.

Exemplo desse material mentiroso? Fácil. Minha última pequena orgia, quatro pessoas – eu e mais três, claro. Um deles eu já tinha conhecido uma semana antes, de modo um pouco privado. Só que, claro, ali estava a teoria em prática: enquanto eu fazia um pouco de malabarismo na horizontal e beijava o outro; o que não estava ocupado me presenteou com um “eu te amo”. Romântico não?

Eu sorri e voltei a me concentrar no que fazia antes de ouvir aquela falta de nexo. Nem vi a reação dele ao receber minha estonteante demonstração de amor.

Steferson Zanoni Roseiro e Diogo Nascimento Gonçalves, 03 de janeiro de 2010

Martini Kiss

2010-01-15T20:28:00.003-02:00

Ela disse que aquilo não era um beijo; era nosso martini kiss. Eu acreditei. Não que fosse um beijo mais profundo ou molhado que outros, mas porque ali havia uma força e rancor. Pude apenas sorver a secura e a ebriedade de nosso beijo.

Porque não havia nada entre nós, nem uma tentativa escondida de nos amarmos. Aquele era um beijo dado por duas mulheres que haviam se deflorado com a ajuda de muito álcool. Provavelmente era daí que ela tinha tirado a idéia de nosso beijo. Depois de tanto etanol, eu achava particularmente difícil não termos tomado um martini dry ou um martini puro mesmo.

Para mim, naquela noite, não havia amor, nem desejo, nem tesão.

Havia apenas a comodidade de ela já estar ali quando eu me sentei ao lado dela e não sabia o que pedir. Foi apenas o sorriso já trôpego dela que me indicou que ela também não queria nada além de outra dose, então ela pediu uma para mim, uma para ela. Não faço a mínima do que bebemos. Sei que fizemos um brinde a nós duas – e a mais ninguém – e que o fundo do copo chegou rápido demais. Então, quando acabou o gelo e não havia mais saquê – e eu nem sei se bebemos isso –, eu passei a mão nela e levei-a para minha casa, que, em como toda boa boêmia, ficava a uma quadra dali. A casa que eu dividia com meu ex-namorado.

Que foi quando nos beijamos. E foi no quarto dele que fizemos sexo. Aproveitamo-nos de todos os brinquedos dele e quase ligamos para ele para ver se ele queria se aproveitar da gente. Aquela noite era para agradecer.

Agradecemos ao álcool que nos iludira. Agradecemos a nós mesmas por nos iludir com muitos rostos e gostos. Agradecemos à noite de muitas mandingas.

Steferson Zanoni Roseiro, 15 de janeiro de 2010

Atraso Social

2010-01-15T03:18:00.002-02:00

Eu sou uma pessoa com um tempo social bem pronlongado; faço cinco minutos de social agora, daqui a 30 faço outros 5. Adoro prestações.

Steferson Zanoni Roseiro, 14 de janeiro de 2010.

O Dono Esmero

2010-01-09T02:57:00.000-02:00

Disseram “levanta-te e te apruma”. Por um momento, achei que fosse uma lei régia. Então olhei para o relógio e descobri que se passavam das seis.

Atrasado me vou. Chapinhar de francês.

Por não haver fascínio.

Ora, odores me encantam. Há três dias decidi que a água do mundo está acabando. Dei-me as opções de não mais me banhar ou não mais beber. Um teste inequivocado provou-me que meu corpo resiste mais a horas sem água no exterior que álcool no interior.

Daí disseram que álcool não leva água.

Obviamente não acreditei. Apontei para um copo de água e um de cachaça. Disse que é a forma mais pura do etanol – aprendi isso há oito dias – que conseguiriam encontrar em meus armários. Mandei alguém diferenciar à base do olho, todo mundo errou – claro, como eu resolvi economizar água, os dois eram cachaça, mas, no fim, o resultado seria o mesmo. Li no horóscopo que não era um bom dia para mexer em águas passadas; segui à rica –, então eu contei um segredo que alguns se mostraram surpresos em saber.

“Álcool é nossa quase-acabando água com uma fórmula secreta de um perfume que eu acho muito bom”. Como um professor que consegue passar a informação certa para seus alunos, sorri magistralmente para aqueles assentimentos espantados.

Que, como eu falava, já estava atrasado.

Borrifei um pouco de vodka atrás da orelha, no pescoço e nos pulsos. Apenas para não dizerem que eu não tinha educação, eu pus um pouco de pasta de dente na boca, gargarejei e cuspi.

Meu humor estava tão radiante que outras pessoas na rua precisavam esbarrar em mim e eu sentia a necessidade trôpega de me apoiar nos que me queriam tão por perto. Acho que eles colocavam os pés em meu caminho para que eu lhes concedesse a bênção de meu toque.

Mamãe sempre falou que eu era como meu pai. “Você vai acabar seguindo o caminho dele”, ela me dizia. E eu ficava todo feliz. “Eba! Vou descobrir o que meu pai faz!”, era o que eu pensava.

Agora eu sabia que meu pai não vinha para casa porque ele tinha amigos que sempre o queriam por perto. Amigos que lhe queriam tão bem que deixavam ele passar noites em suas casas.

Atrasado eu me ia. Eu tinha um bar para esperar abrir. Eu tinha uma casa para esperar para voltar. Uma casa esguia e cheia de gente.

Faltavam algumas letras, mas eu ainda conseguia ler AB IGO no papelão da frente. Minha casa de 6 as 6.

Steferson Zanoni Roseiro, 09 de janeiro de 2010

Velas e Ventos, Capitão

2010-01-07T19:10:00.001-02:00

Como é decente o som de aplausos sarcásticos. Despreocupa-me de toda a emoção que eu tenho que fingir sentir por besteiras miúdas de um decorrer incoerente e tão monótono. Poxa, por que não me contam mentiras interessantes ou assassinatos animados?

Não. Tudo que ouço são mentiras apagadas revelando “o melhor de um fulano qualquer”.

Não vê que estou atrás de grades? Se não consegue presumir que algo agradável não me agrada, pelo menos pergunte a algum de meus carcereiros o que eles tem a lhe dizer sobre mim.

Cambada irritante!

Vou tentar me vender por um biscoito enquanto os panos caindo fazem um agradabilíssimo som de tortura. Porque não são apenas tecidos grossos que fazem o ruído. São corpos comprimindo-se em outros, aquela pressão sucedida à danada d’uma surra.

Use sua imaginação para entender do que falo. Fartei-me de inteligências inaptas, embora ainda possa usar seu corpo, caso não o queira mais. Fiz amizade com o cozinheiro. Há muito João, minha pequena Maria. Há muito João nesse mundo.

Todavia não me pinte de Grimm nem me chame de Stoker. Entre a linha tênue da Carochinha que lhe punha para dormir e de um éter que lhe impõe um percurso existe toda a minha rota de diversão.

E, honestamente, eu fico com o éter.

Que me faz retornar aos aplausos citados no início desse monólogo entediante.

Meu sarcasmo lhe deseja. Ele diz que você não tem que se preocupar com a aparência, ele apenas quer brincar um pouquinho, embora peça para não lhe indagar sobre o motivo de estarmos aqui.
Eu lhe conto que as grades o irritam.

É, ele arranjou um novo RG e agora ganhou um nome mais bonito.

Agora ele se chama Homicida.

Steferson Zanoni Roseiro, 07 de janeiro de 2010

Penhor a Garth Nix

2010-01-06T18:08:00.003-02:00

Um pouco sobre a ficção mística e o que eu reconheço como bom.

O fato que eu leio não é nenhuma surpresa. Não apenas para quem falo, mas para todos que já trocaram um mínimo de 10 frases comigo. A pergunta “você gosta de ler?”, é, normalmente, minha quarta ou quinta pergunta.
Então, depois de eu tanto criticar – sou chato demais com livros. Leio-os desesperadamente, um monstro que precisa do medo súbito dos possíveis acontecimentos em um mundo totalmente controlável. Esse sou eu. – eu começo a ver os livros que, por vezes, conseguem um ponto por reescreverem algo de modo diferente. Alguns conseguem pontos por usarem algo incomum – como a autora de Succubus Night; que outro livro sobre Succubus você conhece? – ou algo comum tratado de modo incomum (citações? Terry Brooks falando sobre Ilse, a Bruxa em sua trilogia. Quem antes falou sobre nossa tecnologia como um ponto de vista esquecido? Ponto para ele). Porém, se eu precisasse analisar autores que criam suas próprias histórias, eu realmente deixaria um ponto duvidoso.
Claro, o Terry Brooks entra nesse ramo de criação. Porém, cadê a inovação?
Aí, caro amigo, entra Garth Nix.
Eu confesso: quando eu li a coleção da Sétima Torre, em 2003, eu não esperava – nem de longe – conseguir chamá-lo de “um dos escritores mais criativos”. Não porque o livro seja comum, mas porque a coleção da Sétima Torre é extremamente fraca, então, fica a desejar.
Então ele surgiu com As Chaves do Reino.
No Brasil, os livros ainda estão saindo, sendo que o Quarta-Feira Submersa saiu há pouco tempo e, agora em 2010, sairá o último livro da coleção, Lord Sunday.
Uma coleção que começou com um título bastante diferente – Sr. Segunda-Feira – me fez pensar que seria uma coisa legal de se ler (aí eu li o autor e pensei “Ah! O cara da Sétima Torre”). Não me desapontei nem um pouco. Nem o autor.
Porque, desde a primeira página até a última, você vê criações, inovações, recriações e nomes que fazem você querer rir. Garth Nix verdadeiramente criou um mundo – seria ele a Arquiteta? – e, ao contrário de muitos outros milhares de livros de ficção mística (os quais sou muito viciado), o misticismo não está no protagonista, e sim ao lugar onde ele é levado.
Eu preferiria deixar o clichê soterrado, todavia, é difícil não conseguir dizer que Nix misturou um bom bocado de humor em sua história, que, magnificamente, misturou tão bem quanto farinha e ovos para uma receita de bolo ou de pão.
Por mim, uma salva de palmas para um autor que me fez não apenas reconhecer que seu livro é bom, mas também ao autor por ter me feito reconhecer sua criatividade e não apenas seu modo de contar a história.
Obrigado, Nix.

Steferson.

Criatividade Infernal

2010-01-05T14:45:00.003-02:00

Eu me virei para encarar meu amigo e abri um franco e singelo sorriso. A expressão que ele guardava no rosto me lembrava o porquê eu estava fazendo isso.

- É logo ali na frente – eu estendi minha mão a ele. Ele, sem muita confiança em si mesmo, olhou para ela e a pegou. Um momento raro; apreciei aquele primeiro e único contato que mantivemos, embora nos conhecêssemos há um bom tempo – Ei, quem deveria estar nervoso sou eu.

Ele me lançou um olhar que dizia exatamente as próximas palavras que ele rebateu.

- Mesmo com toda a sua atuação, nós dois sabemos que você não faria o que eu estou fazendo por você.

Cheio de amargura. Claro, eu entendi perfeitamente que era um jeito dele de preparar. Assim como uma tentativa indireta de me fazer desistir. Pena que, há muito, tanto eu quanto ele, descobrimos que chantagem emocional não funciona entre nós.

- Você não precisaria fazer isso – eu consegui aumentar mais o sorriso, mas, agora, já não tinha nenhum “quê” de sinceridade. Uma fraca e corrosiva tristeza em forma de sinceridade – Você tem vida.

Ele resmungou alguma coisa. Essa conversa já era velha entre nós.

- Além do mais, é só me acompanhar até ali na frente – eu continuei, fingindo que nenhum de nós tinha tanta coisa para falar. Coisas que ambos não diríamos – Você, do jeito que é, vai ver ele, ficar quieto ou resmungar ou perguntar algo desnecessário, e voltar para casa. Nada demais.
Ficamos em silêncio.

Porque, de qualquer forma, depois de toda aquela história, o silêncio representava o que se aproximava. Ironicamente, eu vi meu “Silêncio” atravessar a rua e me senti em um filme dos que eu mais detesto – ou será que já posso dizer “detestava”? –, cheio de clichês, completamente previsíveis e indevidamente gravados.

Meu “Silêncio” vestia jeans, um tênis qualquer e uma camisa branca muito reveladora, e, por um momento, eu tive uma vaga vontade de perguntar se ele gostaria de fazer outra coisa antes de prestar serviço. Acho que meu amigo percebeu isso pelo meu olhar faminto – ou, quem sabe, por meu queixo aberto ou por seus próprios pensamentos –, pois, no momento seguinte, eu e ele nos olhamos com cara de “hum, que tal uma mudança de planos rápida?”.

Deus, como eu pude evitar isso por tanto tempo?

- Aqui, Gui – tirei algumas coisas simples e sem significado do meu bolso e entreguei a meu melhor amigo – Sem cartas, você sabe que isso significaria muito mais do que posso agüentar.
Ele assentiu.

- Não esquece, por favor, de olhar o CD – eu continuei. Eu ainda segurava a mão dele, pouco importando para algumas pessoas que passavam e achavam que éramos amantes ou algo do tipo – Tem todos os meus últimos textos que você não leu e alguns dados que você vai precisar para corroborar com a história.

De novo ele assentiu, mas, agora, eu podia ver que ele tinha algo para falar. Então eu me calei e esperei.

- Quer que eu vá com você?

Cara. Eu chorei. Muito.

Não apenas porque ele estava fazendo um esforço inacreditável para falar aquelas palavras. Não, eu me descobri egoísta demais naquele momento para ser esse o motivo total. Eu chorei porque, desesperadamente, eu queria. Eu queria tanto que ele fosse comigo que eu continuei chorando e o abracei. Pude apenas acenar com a cabeça, assentindo sua companhia.

- Eu... tem certeza que quer ir?

Meu murmúrio quebradiço foi dito quando eu me afastei dele. Acho que essa foi a terceira vez que abracei ele em minha vida. Sendo a primeira no aniversário dele de algum ano em nosso ensino médio, a segunda em meu aniversário quando fomos numa boate e essa a terceira. Que eu ainda não sabia exatamente como descrever.

- Você já fez desse momento um texto, não fez? – ele perguntou. Ele sabia que eu já tinha feito. Eu fazia de cada momento um texto – Eu fui com você até o final?

- Claro – eu sussurrei. Não havia mais contato físico entre a gente. Tínhamos chegado a uma overdose – Como você acha que eu agüentei escrever aquilo?

- Murilo?

Eu me virei. Jeans, camisa branca e tênis montavam uma pessoa muito interessante à frente.

- Sim.

Ele assentiu.

- Vamos – ele disse, e, de um modo bizarro, eu não consegui perceber como a voz dele me parecia – Meu carro está no outro quarteirão.

- Carro? – eu perguntei. Ok, acho que não apenas o Guilherme fazia as perguntas bestas – É só uma desculpa para eu te acompanhar ou...?

Ele riu. Incrivelmente, isso eu consegui perceber. Acho que é porque eu não esperava um sorriso daqueles nele. Seria como imaginar o carrasco da Bela Adormecida contando piadas para a Cinderela. Não que qualquer uma deles tivesse carrasco, mas eu me senti assim.

- Se você quiser uma platéia vai lhe sair mais caro.

Eu assenti. Íamos mesmo pegar uma carona.

- 666, A Rota para o Paraíso.

Guilherme riu. Sempre rimos das piores piadas. Embora, para nós, elas sejam as mais interessantes e inteligentes.

- Se você for para o paraíso, Murilo, eu vou criar um céu aqui na Terra.

Eu sorri para ele. Meu carrasco-de-conto-de-fadas olhava para nós dois com um olhar engraçado. Eu tinha certeza que ele tentava ser indiferente, mas, o problema é que nós estávamos indiferentes. Ele, então, pareceu interessado.

E logo me provei certo, assim que chegamos ao carro dele.

- É a primeira vez que eu faço isso.

- Sério? – minha voz estava entre incredulidade e cinismo.

Ele me olhou de alguma forma que seria como meu rolar de olhar. Com a diferença que ele nem piscou.

- Eu digo um caso como o seu – ele parou quando eu abri a porta de um lado e Guilherme abriu do outro – Se for dois o preço também aumenta.

Ele acrescentou isso sem alterar a voz e sem erguer a sobrancelha – que, intimamente, eu fiquei esperando ver –, mas dava para perceber a expressão que dizia exatamente essas mudanças inalteradas na face dele. Ou talvez eu já estivesse vendo demais. Hábito de escritor.

- Eu só vou ver.

Uau! Ele falou.

- Ele é meu melhor amigo – eu acrescentei. Será que isso conta para pessoas como ele? Espero que sim – Ele está indo para me ajudar.

Mais uma vez, eu achei ter visto uma expressão na cara dele. Essa dizia algo como “achei que a ajuda fosse eu”.

O que me fez rir.

- Posso ser curioso?

- Você sempre é – resposta afiada do Guilherme.

- Não é trabalho meu responder – tentativa malsucedida de resposta educada de meu carrasco-surreal.

De verdade, quase perguntei se eles já se conheciam antes.

- Vou ignorar ambos os comentários e imaginar que os dois disseram “Claro, adoro boas perguntas” – eu dei uma pausa, esperando por olhares cortados. Guilherme nunca me desaponta, então, ali estava o olhar que eu imaginei seguindo meu comentário. Pena que, pelo retrovisor, eu vi apenas a calma de quem segue a estrada. Suspirei depois dessa – Qual seu verdadeiro nome e, um pouco mais pessoal, você gosta do que faz?

Bom, pelo menos dessa vez, o Guilherme não fingiu que a pergunta era para ele.

- Eu gosto do que faço.

Pelo menos uma das perguntas ele me respondeu.

- Mas meu texto ficou diferente, Gui – acho que eu precisava dizer isso – Lá eu me deparei com um cara que me lembrava o Johnny Depp em Piratas do Caribe; e, acredite, ele estava ainda mais estranho. Ele não tinha modos – e meus olhos disseram “não que esse daí tenha” – Eu que te pedi para ir comigo; nós caminhamos para o centro de um shopping e o Jack Sparrow fez uma cena digna da Broadway.

Ele riu. A conversa, agora, era só entre eu e meu amigo. Eu estava feliz.

- A diferença é que, lá, eu não dei um fim trágico a mim mesmo – eu sorri, pegando a mim mesmo de surpresa. Eu não esperava por esse sorriso – “Quando eu olhei para meu amigo, ele viu que meus olhos pediam por vida, então, como um bom amigo, ele fez o único escândalo desnecessário. E aqui estou eu, escrevendo essa história. Minha morte foi deixada para outra hora”.

Eu deveria comentar que aquele silêncio era realmente chato. Eu tinha poucos minutos de vida e eram desperdiçados em falta de palavras. Que coisa irritante.

- Eu vou sentir sua falta.

Uou. Ele quase jogou sujo ao dizer isso.

- Eu sei.

Dessa vez eu sorri meu melhor, mais maquiavélico e menos modesto dos sorrisos.

- Pode descer, Murilo – a voz que eu não percebo. Tínhamos parado e eu nem percebi.

- Parece que você vai fazer parte do clichê que você sempre reprovou, Murilo – acho que, em outra situação, o Guilherme teria rido descontroladamente. Nesse momento, nem eu mesmo odiei a situação.

- Acho que terei que dar meu braço a torcer – eu disse de volta, tentando sorrir – Lembre-se de anotar em algum lugar que, no fim, eu acabei abraçando a falta de criatividade – eu parei por um segundo – Porque seria egoísmo demais eu levar a criatividade toda para o inferno e deixar vocês todos à mercê do gosto comum.

Meu carrasco parou do meu lado. De novo, eu fiquei observando que alguém deveria aproveitar daquela “diversão”.

Ele encostou o cano metálico em minha cabeça.

Deus. Como eu quis me arrepender disso. Como eu quis bater na mão dele e dizer que eu tinha mudado de idéia. O problema é que eu não consegui. Porque, realmente, quem diz que reage com uma arma na cabeça ou é louco ou muito corajoso.

Ok. Talvez apenas muito corajoso, sendo que eu sempre fui taxado de louco.

Eu não consegui dizer minhas últimas palavras. Não consegui agradecer ao Guilherme por ter vindo até aqui. Não consegui perguntar a alguém se iria doer ou mesmo imaginar o que viria a seguir. Na verdade, nem relaxar ou me preocupar eu consegui.

Pois, no momento seguinte, eu já estava morto.

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de janeiro de 2010

O Despertar de um Leitor

2010-01-05T03:09:00.002-02:00

Ao abrir um livro, tome cuidado. Páginas famintas podem estar à espera de um olhar de Medusa, letras ensandecidas podem lhe afluir à mente e fazer-lhe sussurrar gritos e rir sem palavras.

Tema pela capa, pela orelha e pelo autor, pois, eles, mortificadamente, burlarão sua – pouca – sanidade restante em busca de seus pontos fortes; pois os fracos eles deixam para o jornal de domingo.

Pragueje sobre e se iluda achando que você já sabe o final da história que você mal começou. Escritores adoram boas piadas e bons palpites – aqui você escolhe o recheio do canapé.

Cuidado com o livro.

Não serão obras primas que lhe cansarão as noites, serão os contos mais curtos. Não haverá regresso pelo caminhar de páginas que lhe ferem a mente; apenas a solenidade mórbida de suas próprias palavras lhe indicará o quanto você já caminhou através de uma história – que não será a sua. Não peça ao alfaiate que lhe costure um terno de calças largas para que você consiga se ajustar ao tempero cálido e inodoro das palavras tão rebuscadas; seremos os privilégios de nossas próprias artes.

Ao abrir um livro, saiba que não poderá fechá-lo sem antes prová-lo. Pode até não saborear tudo que lhe é exposto – eu gosto de sushi, mas não gosto de miojo –, todavia há de se aproveitar o que lhe concerne.

Muito cuidado ao abrir um livro. Você pode se divertir.

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de janeiro de 2010

Amado pelo Gongo

2010-01-05T00:35:00.001-02:00

Eu tenho que confessar uma coisa, amigo Relógio: eu estou apaixonado por você.

Sabe, faz anos desde a última vez que eu conseguir dizer que eu amo alguém – não que eu tenha dito, disse? –, porque, obviamente, eu sou muito bom para mim mesmo para conseguir deixar de me amar e amar outra pessoa.

Então você apareceu. E você se mostrou tão diferente!

Não precisei de anos para te entender, nem de gastar palavras que poderiam me fazer pensar melhor sobre quem eu sou. Necessidade de tomar cuidado com o que eu falava? Há-há! Você praticamente me estimulava a falar mais, com todos os seus tic-tic’s. E que voz! Quando você se põe a cantar, eu sinto suas oscilações. Seu pêndulo? Uh! Que pêndulo! Selvagem, elegante, impiedoso e pontual.

Relógio, querido, você me é bárbaro.

Porém, não me resta coragem mais para lhe encarar. Sei de sua pressa e de sua paixão contínua, que, literalmente, forma um ciclo. Doze e as horas se vão, duas voltas, três ou infinitas. E, logo, você clamará por outro que não serei eu.

Minha única batida é apenas a última, e que, por vezes, nem mesmo chega. Maldito dono que cansa de seus cantos durante a noite.

E seu amor do fim do dia é o amor que mais me encanta. Um amor bravo e despercebido.

Eu que sempre lhe serei amado, guardarei aqui, em nosso cantinho, o amor do número 12. Não te acanhes em se recolher em minha cama, haverá sempre espaço para um ou dois de seus ponteiros, meu amor.

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de janeiro de 2010

O Ventríloquo Monstro

2009-12-25T02:00:00.002-02:00

- Ah, pois não me deixe sozinho, Sr. Monstro! Sabes que me apavoro do escuro!
- Não seja ridículo, humano desprezível, já lhe disse que é a mim quem deve temer.
- Mas você é meu amigo!
O boneco quase gritou essas últimas palavras, em seu tom estranhamente – ou forçadamente – fino e com seu medo falso. Fala essa que foi a deixa de um abraço apavorado para finas mãos espumadas. Um enlace entre um fantoche vestido por uma mão e um homem em um quarto de brancas paredes e branco sem fim.
- Amigo? Há-há, pequeno piolho mundano, são meus olhos que você teme ao se deitar, que você sussurra preces para seu deus inócuo, pedindo meu afastamento. É minha voz que você ouve em sua mente quando você acha que tem mais alguém em sua cama, quando você se vê sozinho. Meu hálito? É o que o faz pular da cama durante um agonizante pesadelo. Meu toque é seu arrepio; meu cheiro, suas náuseas. Tudo que me agrada te desgarra de si mesmo.
Plaft.
- Não dize bobagens, amigo, eu sei que me temes por de tua imaginação usufruir.
Carinhosa e reconfortantemente a mão enluvada acariciou-lhe a própria face.
Desespero na face de um, olhos plastificados nos panos de outro.
- Você gosta de mim? – perguntou o Monstro.
- Claro que gosto, querido Monstro – o carinho ainda continuava com aquele pano quente e já quase molhado de lágrimas de um humano pouco sã – Tu destes-me a fala e a vida, embora os panos sejam de sua pobre irmã que não mais o visita – deboche e humor negro tangeram a risada abafada do boneco de pano –, é claro que meu carinho por você é tão enorme quanto sua vontade de ser amado novamente...
Um ferrolho e uma tranca destrancada anunciaram a entrada de alguém diferente na grande sala acolchoada.
Sentado de costas para a porta, não havia nada de diferente. As pernas do garoto ainda estavam cruzadas, ele ainda se movia de modo interrupto para frente e para trás, em velocidade oscilante. A não tão pequena criança ainda abraçava fantoche chamuscado e sussurrava palavras que haviam sido classificadas como “juras de esperança”. Tudo o mesmo de ontem e antes de ontem e de quantos “ontem’s” aquele enfermeiro conseguia se lembrar, embora ele já estivesse ali há mais de um ano.
-... e eu sempre estarei aqui por ti, quando ninguém mais vier a teu encontro, Sr. Monstro – um sorriso infantil e encantador mostrou uma perspectiva inteiramente confiável no rosto de cabelos cor de figo e olhos de cor intensas como a mais escura das cerejas. A voz dele era álcool e glicose – Então é hora de um pouco mais de agitação para os preguiçosos que fingem que tua não-existência, sim?
- É, pode ser.

Steferson Zanoni Roseiro, 25 de dezembro de 2009

El Ahorcado

2009-12-22T15:53:00.001-02:00

Os passos felizes não deixavam dúvidas, afinal, eu nunca fui de andar com toda aquela leveza. Normalmente, diriam que eu danço tango; uma marcha rítmica e decidida. Então, não foi uma surpresa eu perceber que aquele passo etéreo representava meu sonho.

Que, como todos os sonhos que se prezam, era vívido, surreal e cativante.

Eu tinha rostos ao meu redor. Variações de amigos, conhecidos e pessoas-sonhos. Ao primeiro momento, eu conversava com um grupo de pessoas, pessoas essas que você espera ver em telas de cinema e que, vagamente, diz se parecerem com alguém que você conhece. Embora, obviamente, essa semelhança seja tão concreta quanto um melão é parecido com uma melancia. Um grau de parentesco distante e duvidoso.

Meu sonho não se demorou em me convencer da realidade. Então, no instante seguinte, eu percebi-me em minha própria casa – ou seria, caso eu tivesse conseguido comprar a casa que sempre planejei –, dando uma festa.

Não me questione sobre nossa comemoração. Sentidos se faziam tocáveis, e a razão nos era falha.
E meu copo de cerveja já estava vazio.

Uma longa caminhada, passos agora se começavam em I e acabavam em Z. E eu não me referia à distância, mas à aparência de tais letras. Frivolamente falando, eu estava bêbado.

E aquilo, como todo bom ébrio sabe, pareceu-me uma festa. Porque, embora fosse, sóbrios não perceberiam que, no canto da parede tinha uma mancha que era estupidamente graciosa, embora de odor fétido. O copo de Coca-Cola não faria você rir de piadas sem graça – a não que a piada fosse sua ou você fosse um pateta, porque, aquele nível de humor era deplorável – ou mesmo lhe daria uma crível necessidade de pedir licença para ir ao banheiro. Não que um de nós dissesse “licença”. Todavia, a idéia era essa.

Eu fui um desses a ir ao banheiro.

Ou tentar.

Em algum lugar entre onde estava – sala ou quarto, nunca sei – e o banheiro eu vi-me na cozinha. Não era caminho, mas, talvez, eu tivesse passado para pegar mais uma latinha. Que foi quando eu percebi que aquele borrão fedorento na parede era vômito; que nenhuma piada era tão engraçada quanto eu supusera; que não havia motivo para eu ir ao banheiro, porque eu estava em meu enterro.

Porque entrar na cozinha me fez achar que aquela festa era abusiva.

Ali, pendurado como O Enforcado, estava alguém que eu não esperava. Eu o reconhecia como um amor meu, uma parte de quem eu precisava para viver. E doeu.

O grito, os olhos esbugalhados, a necessidade de tocar, as convulsões causadas pelos soluços e até uma risada inócua de incredibilidade me abateram. Eu consegui me lembrar que aquilo era um sonho. Era, porque, obviamente, agora se tornava um pesadelo.

E acordar não me foi possível. Porque, antes, como todo um sonho cruel, você tem que sofrer o que se passa naquela visão.

Não foi a consciência que me salvou, e, honestamente, eu não faço a mínima se eu acordei logo em seguida. Porém, não foi o pensamento de “foi apenas um sonho” que me manteve são.

Mãos confortáveis e afetuosas disseram-me que tudo estava bem.

E eu acreditei. E eu acreditei.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de dezembro de 2009

Pesadelo inspirados por Lucas Vanatt.

A Máscara da Morte

2009-12-22T13:06:00.002-02:00

"Havia muito brilho, resplendor, malícia e fantasia - muito daquilo que foi visto depois no Hernani. Havia figuras fantásticas com membros e adornos que não combinavam. Havia caprichos delirantes como se tivessem sido modelados por um louco. Havia muito de beleza, muito de libertinagem e de extravagância, algo de terrível e um tanto daquilo que poderia despertar repulsa. De um ao outro, pelos sete salões, desfilava majestosamente, na verdade, uma multidão de sonhos. E eles - os sonhos - giravam sem parar, assumindo a cor de cada salão e fazendo com que a impetuosa música da orquestra parecesse o eco de seus passos. Daí a pouco soa o relógio de ébano colocado no salão de veludo. Então, por um momento, tudo se imobiliza e é tudo silêncio, menos a voz do relógio. Os sonhos se congelam como estão. Mas os ecos das batidas extinguem-se - duraram apenas um instante - e risos levianos, mal reprimidos, flutuam atrás dos ecos, à medida que vão morrendo. E logo a música cresce de novo, e os sonhos revivem e rodopiam mais alegremente que nunca, assumindo as cores das muitas janelas multicoloridas, através das quais fluem os raios luminosos dos tripés."

- Edgar Allan Poe, 1842

Alice no País das Bagas Virgens (I e II)

2009-12-20T23:16:00.002-02:00

PERSONAGENS:
- Alice - salto alto preto/meião branco e grossa/vestido curtíssimo (saia acima do joelho), sem alça, com decote exagerado e um grande laço vermelho na cintura/enchimento na saia, deixando-a "alta"/face muito branca (efeito de maquiagem), batom muito vermelho, sombra verde/cabelo castanho, volumoso com uma tiara e uma grinalda presa à tiara/um celular no decote do vestido.
- Coelho - orelha de coelho/camisa branca/colete preto por cima/calça jeans justa/óculos espelhado/celular sempre na mão/um gigante relógio no bolso
- Cinderela - calça jeans/tênis branco/camisa sem mangas vermelha/cabelo loiro solto (bem arrumado)/estojo de maquilagem no bolso de trás
- Homem Bonito - usa apenas uma cueca samba-canção/gravata (nó pronto) pendurada na frente da cintura.
- Príncipe - conjunto de terno (preto ou azul marinho)/camisa de botão branca com os três últimos botões abertos/cabelo desorganizado (gel)/relógio de pulso por baixo do terno e por cima da camisa/sapato social/óculos escuro.

- CENA 1 -
(Luz se acende e revela uma perna do lado de fora da cortina)
(Cortinas se abrem e o holofote roda o teatro e para em um canto vazio)
ALICE: DESSE JEITO EU NUNCA VOU ARRANJAR UM MARIDO. (limpa a garganta/pausa para o holofote cair sobre ela). OBRIGADA. ENTÃO, GENTE, ALGUMAS PESSOAS MOSTRAM AS PERNAS PARA ARRANJAR UMA CARONA (abana a saia do vestido e aponta para a perna "estendida"), EU ESTOU ESPERANDO UMA CARONA... DE PREFERÊNCIA PARA UM QUARTO ESCURO E UMA CAMA COM UM BELO HOMEM.
(Pausa na cena) (aguardando por risos).
ALICE: POR UM ACASO ALGUÉM AÍ QUER ME LEVAR PARA CASA?
(Momento de entrada do Homem Bonito)
(Homem Bonito faz pose de machão e põe as mãos sobre a cabeça)
(Pausa para possíveis vaias)
HOMEM BONITO: ACEITA CARTÃO DE CRÉDITO? (tira o cartão da parte de trás da cueca)
ALICE (misto entre admiração e pasma): NA REALIDADE, MEUS PLANOS SÃO DE CASÓRIO.
HOMEM BONITO: SÃO PARA ESSES MOMENTOS QUE EU TENHO ISSO (tira a gravata da cintura/estende-a para a platéia/exibe sorriso de conquistador).
(Homem Bonito começa a por a gravata no pescoço/agir vagarosamente)
ALICE: ORAS, MAS EU NÃO DEVERIA ME CASAR COM UM HOMEM QUE NÃO CONHEÇO.
(Homem Bonito pára o ato de tentar acertar a gravata por um momento)
HOMEM BONITO: HOMEM BONITO, A SEU DISPOR (sorri/acerta a gravata). PODEMOS IR?
(Homem Bonito ergue o braço como quem convida para um passeio)
ALICE: ORA, NÃO SEI SE DEVO (tom de dúvida/põe dedo nos lábios/anda em circulo), A MEIO MUNDO AÍ FORA QUE GOSTARIA DE CONHECER... TALVEZ ME CASAR NÃO SEJA UMA BOA IDÉIA...
HOMEM BONITO: POIS ENTÃO PODEMOS APENAS TE LEVAR PARA MEU QUARTO! (desfaz o nó da gravata e a joga no chão). VAMOS, PODEMOS APROVEITAR QUE AINDA FALTAM DUAS HORAS PARA A ÚLTIMA BADALADA!
(Alice olha com cara estranha para Homem Bonito)
ALICE: ORAS! MAS EU NÃO SOU A CINDERELA! E ELA JÁ É CASADA! (pausa/Alice faz cara de chocada) ENTÃO QUER DIZER QUE É VOCÊ QUEM FAZ O DUETO NA CAMA DA EX-GATA BORRALHEIRA?
HOMEM BONITO: OPS!
(Coelho corre de um lado da cortina para o outro)
COELHO: AI MEU DEUS!
(Coelho volta correndo para o outro lado)
COELHO: AI MEU DEUS!
(Coelho sai correndo do lado em que está/Alice dá as costas à platéia e levanta a saia/Coelho para de correr e se vira para olhar Alice e a platéia/Alice se vira sorrindo para a platéia)
COELHO (sussurra): AI-MEU-DEUS...
ALICE: ENTÃO, SEU COELHO, POR QUE DE TANTO "AI MEU DEUS"?
COELHO: ESTÁ ATRASADA! ESTÁ ATRASADA!
ALICE: SIM, TODOS SABEMOS QUE O SENHOR VIVE COM PRESSA, SEU COELHO. MAS, PARA QUE A PRESSA DESSA VEZ?
COELHO: EU NÃO ESTOU ATRASADO! EU NUNCA ME ATRASO! VÊ ESSE RELÓGIO? (exibe um grande relógio de ponteiro) SOU SEMPRE PONTUAL!
ALICE: OH! PARECE QUE MUDARAM A HISTÓRIA!
COELHO: ... MAS PARECE QUE RESOLVERAM COLOCAR TODO MUNDO AO MEU REDOR EM UM TEMPO DIFERENTE. ORAS! COMO SE EU PRECISASSE DE UMA FAXINEIRA QUE CHEGASSE ATRASADA!
HOMEM BONITO: SERIA ESSA A CINDERELA?
(Coelho olha para Homem Bonito com cara assustada)
COELHO: ORAS! NÃO SABIA QUE VIDENTES ERAM TÃO MINIMALISTAS!
HOMEM BONITO: ROUPAS DÃO TRABALHO (faz gesto de "desnecessário") MAS CINDERELA SEMPRE SE ATRASA. AO QUE PARECE, ELA TEM SEMPRE ALGUMA CAMA PARA ARRUMAR (dá risinho endiabrado/esfrega uma mão na outra).
(Coelho se aproxima de Homem Bonito)
COELHO: VAMOS, VAMOS! O TEMPO CORRE! TENHO QUE CHEGAR A ESSA CINDERELA E VOCÊ VEM COMIGO!
(Coelho puxa Homem Bonito pelo braço e saem pela lateral direita)
(Alice vai à lateral esquerda e puxa uma cadeira)
(Apenas um feixe de luz sobre Alice)
ALICE: JÁ QUE VOCÊS ESTÃO SENTADOS, VOU SEGUIR O EXEMPLO DE VOCÊS (Alice se senta na cadeira) PORQUE EU JÁ ESTOU CANSADA DE ESPERAR EM PÉ (pausa/luzes se apagam). (tom de voz mais baixo) ALGUÉM AÍ TEM UMA PIPOQUINHA?
(cortinas se fecham)

- CENA 2 -
CINDERELA: VAI, VAI, ANTES QUE O PRÍNCIPE CHEGUE.
(Cortinas se abrem/luzes continuam apagadas)
(Cinderela empurra Homem Bonito)
HOMEM BONITO: AI! ESSA DOEU!
CINDERELA: EU DISSE PARA VOCÊ IR LOGO!
(Luzes se acendem)
(Cinderela sorri e acena para a platéia)
CINDERELA: (faz cara de sério) EU SEI, É DIFÍCIL ACHAR UM BOM MARIDO HOJE EM DIA (bufa/aproxima-se da platéia) POR ISSO QUE EU CAÇO OUTRO ENQUANTO NÃO ME CONTENTO COM O MEU.
(Cinderela tira o estojo de maquiagem do bolso, abre e se olha no espelho)
CINDERELHA: EU TAMBÉM SEI QUE É DIFÍCIL PULAR POR AÍ ARRUMADA (Cinderela retoca o blush), MAS EU TENHO QUE ESTAR SEMPRE PRONTA PARA ACHAR O NOVO HOMEM CERTO, ENTÃO, TENHO QUE ME ESFORÇAR, NÉ, GENTE?
(Cinderela se aproxima mais da platéia)
(Guarda o estojo no bolso)
CINDERELA: POR UM ACASO ALGUÉM AÍ TEM UM BATOM? BORREI O MEU. (aponta para os lábios com a mão direita)
(Pausa enquanto Cinderela retoca a maquiagem e faz beicinho para si mesma no espelho do estojo da maquiagem)
CINDERELA: NÃO GENTE, EU NÃO CAÇO UM BOM MARIDO. NA VERDADE, QUERO UM PÉSSIMO MARIDO (pausa/faz modelo de balança/mantém a mão direita mais levantada) UM BOM MARIDO LHE DÁ PRESENTES E, ASSIM, AUMENTA A CONTA NO FIM DO MÊS. NÃO, OBRIGADA. ALÉM DE EU GOSTAR DE ESCOLHER OS MEUS PRESENTES, NÃO GOSTO DE TER QUE FINGIR QUE GOSTEI DE ALGUM PRESENTE IDIOTA QUE GANHEI DO MEU MARIDO. VOU LÁ, ESCOLHO E PASSO O CARTÃO. A CONTA VEM NO FIM DO MÊS, CLARO, PRO MARIDÃO (abre um sorriso maldoso). E AQUI ENTRA O PÉSSIMO MARIDO: (abaixa a mão direita/ergue a mão esquerda) NÃO TENTA LHE AGRADAR – PORQUE ELE NÃO LIGA PARA COMO VOCÊ ESTÁ – E AINDA PAGA AQUELA TARIFA EXUBERANTE QUE VOCÊ ACIDENTALMENTE “ESQUECEU” DE MENCIONAR (mantém a mão esquerda levantada/move-se para o outro extremo do palco) ELE TEM APENAS QUE TER UM BOM EMPREGO, SER BOM ENTRE QUATRO PAREDES E TER ASSINADO UM CONTRATO PRÉ-NUPCIAL DE COMUNHÃO DE BENS (exibe sorriso de aproveitador).
CINDERELA: AI, ACHO QUE FALEI DEMAIS (Cinderela tapa a boca). AI, GENTE, LICENÇA, TÁ, MAS EU VOU ME ACOMODAR POR AQUI COM VOCÊS (Cinderela começa a descer o palco), É QUE EU REALMENTE NÃO ESTOU COM VONTADE DE ATENDER AQUELE CHATO DO COELHO (Cinderela tapa a boca para contar um segredo), QUE, POR SINAL, NEM PARECE SER DIGNO DE LEVAR A FAMA QUE OS COELHOS LEVAM. (Cinderela se senta na platéia/confessar a alguma mulher próxima sobre sua última noitada).
(Coelho entra em cena)
COELHO: CADÊ AQUELA GATA BORRALHEIRA DE MEIA TIGELA?! (Coelho dá chilique) EU A CHAMOELA PARA LIMPAR A MINHA CASA E FOI SÓ ELA ME VER QUE ELA DISSE QUE TINHA MUDADO DE IDÉIA! QUE UÓ! ATÉ PARECE QUE EU ESTOU COM UMA PLACA "RADIATIVO"!
(Coelho abre o telefone e liga para alguém)
COELHO: SIM, SIM, SOU EU (pausa), SIM, SIM, TENHO UM SERVIÇO PRA VOCÊ (mais uma pausa) CLARO, QUERIDO, SE VOCÊ CONSEGUIR ACHAR ELA, ELA É TODA SUA (Coelho dá um sorrisinho travesso), ISSO, ISSO, QUERIDO. (pequena pausa) TÁ BOM, TE ENCONTRO LÁ EM CASA MAIS TARDE.
(Coelho vai para frente do palco/se inclina para trás platéia, olha o relógio e faz cara de espantado)
COELHO: MINHA NOSSA! VAI COMEÇAR MINHA NOVELA!
(Coelho sai correndo)
(Fecham-se as cortinas)

Esse é o início da peça que estou escrevendo, chamada "Alice no País das Bagas Virgens". Basicamente um diálogo entre os personagens assim como com o público (Alice faz de suas falas, normalmente, monólogos, embora completamente direcionados ao público, assim, lembrando uma conversa em grupo).
Espero ser capaz de terminá-la com o mesmo entusiasmo com o qual comecei, no dia 10 de maio de 2009.

Paradoxo de um Estigma

2009-12-16T15:32:00.002-02:00

Eu sempre te amei. Estarei sempre aqui para lhe lembrar toda a sua infelicidade.

Tão logo essas palavras me foram ditas, eu percebi que apenas uma dessas afirmações poderia ser verdade.

Sem máscaras e fantasias, a verdade sempre foi a segunda afirmação.

Não precisei de um baile ou de um casamento arruinado para perceber.

Crescemos e convivemos juntos. Por anos, apenas não nos falávamos. À princípio por possível constrangimento de minha parte, depois, por deboche da parte dele, outrora, por minha própria arrogância.

Todavia, essa verdade nunca me foi um segredo. Não desde nosso primeiro momento de fraqueza.

Que foi seqüenciado por uma tortura bruta e interminável.

Os anos de arrogância.

Descreva-me um romance com todas as boas situações e momentos de apreciação. Retire-lhe o carinho e deixe apenas o ciúme, a possessão e o sarcasmo de um bom romance. Assim seguimos por tempos. Um sem poder se deparar com o outro para usufruir de malícias e piadas infames. Bastava eu conhecer alguém novo para ele soltar clássicas discórdias que ele adestrava como uma hiena pode ser domesticava na Nigéria. Quando suas devoradoras-de-romance não eram capaz de acabar com meu humor, ele expunha-se nu e devidamente acompanhado, apenas “esperando por mim”, como sempre dizia a cada um de meus namorados.

Verdades ou mentiras, alguns acreditavam, outros apenas se irritavam. E, ele, feliz, lembrava-me de nossa proximidade inquebrável.

De nossos pais.

Sim, aquele a quem tanto me irritava eu tinha um grau de parentesco. Não que correspondesse ao sangue. Para minha sorte – não tão profunda – ele era apenas o enteado de minha mãe. Eu era para ele – assim como ele para mim – uma meia irmã que simplesmente aparecera no segundo casamento de nossos pais.

Pais os quais nos deixaram uma bela casa, uma boa quantia e uma empresa a qual gerenciávamos – sim, como um belo lembrete de romances clássicos, os falecimento dos dois deu-se devido a um acidente; dois amantes mortos, dois filhos que se odeiam unidos.

O que tornava minha convivência com ele ainda mais intolerável. E, uma vez mais, inseparável. Entre nós, apenas a guerra.

Até que eu comecei a perceber grandes lapsos de brigas e a ausência de generais em meu campo de guerra. Não haviam mais soldadas siliconizadas esperando nuas em nosso escritório ou mesmo notícias sobre o cancelamento de minha reserva para algum jantar a qual eu iria acompanhada. Nada de negativo vinha da parte dele.

Logo percebi que havia algo errado. Um possível próximo plano de ataque.

Então eu preparei o meu.

A infelicidade, dessa vez, foi a quebra de meus planos. A cara de pesar preenchia a inútil – e sensual – secretária de meu meio-irmão.

- Ele precisa de você.

Curta e doce como um mel de abelhas africanas.

Choque passou por minhas feições, enquanto aquela franzina e inexperiente garota me contava que ele estava em um hospital. Câncer. Algo que eu não esperava. Algo que me abateu.

O hospital me esperava.

Assim como meu meio-irmão, minha primeira paixão juvenil.

Eu sempre pressupusera que entre as duas afirmações que ele me dera, apenas a segunda estava certa. Porém, vê-lo deitado, sabendo que sua morte não tardaria, percebi que a segunda me sorria apenas por sua agradável e carismática falsidade.

Naquele momento eu quis ser anoréxica, loira e superficial. Queria que alguém me desse uma desculpa por minha falta de atenção a quem sempre estivera do meu lado.

O pensamento me levou a perceber, ironicamente, que fui eu quem havia decidido qual parte era verdade. Ele me dera uma caixa e eu não fui Pandora o suficiente para perceber que, no fundo daquele pequeno baú, havia outra verdade.

Culpei meu paradigma por achar que “amor” e “infelicidade” não pudessem ser uma verdade em conjunto. Lancei-me à mão de meu meio-irmão, meu primeiro amor. Um conforto que, agora, em nossas últimas lembranças juntos, pudesse, quem sabe, amenizar a dor que eu já sentia.

Como uma pessoa comum, desejei voltar ao nosso passado não tão distante e poder transformar meu momento de fraqueza em meu momento de jovialidade e força. De fazer aquele momento em que ele me beijou não apenas uma lembrança de algo que nos era proibido e incompleto, mas o início de nossa possível felicidade juntos.

Pois, no instante em que eu estivesse só, eu sentiria a tristeza novamente.

Dessa vez, por ele não estar mais aqui.

Steferson Zanoni Roseiro, 16 de dezembro de 2009

Clichê do Poeta que Amou

2009-11-30T23:33:00.004-02:00

Chapinhou o mato que ganhava
O nome de Vergonha e a altura
                 D’uma vida;

O córrego outrora lânguido
Punha-se, por hora, em tese de loucura
Recolhendo palavras de teor líquido
Depositando-as entre as promessas d’avenida.

Ora, pois, o autor era eu
Em perfeita atuação de Romeu.

Celebres rimas pobres de timbre mecânico
Sendo postas em meu clichê do poeta-amado
Perdoe-me pela delicada sensação de pânico,
É que, por esse amor, não localizo a aldrava.

Steferson Zanoni Roseiro, 30 de novembro de 2009

Meu jeito peculiar de dizer que eu estou com saudades do verbo "amar". Infelizmente, eu só consegui assimilar ele a uma pessoa, e, decididamente, eu gostaria de achar outra para usar o mesmo verbo. Será que os verbos são tão egoístas assim comigo?

Bailé Encaixota

2009-11-29T01:34:00.002-02:00

Um banho rápido serviria. Logo alguém daria corda nela e, como outrora lhe fora ensinado a dança, ela repetiria os passos ensaiados e viciosos. Uma cansativa e fútil música sairia de suas cordas.
Nada de vozes ou de esperanças.
Sua vida atada à uma caixinha de lembranças
Que nem mais se aproximava às surpresas.

Steferson Zanoni Roseiro

Gato e Rato Deitam e Rolam

2009-11-28T13:44:00.001-02:00

Leu a embalagem do sabonete uma vez mais, apenas para constatar, pela quarta vez, que “sensação de felicidade” não era uma das promessas do sabonete em suas mãos. Praguejou bem baixo com seu reflexo dizendo que nunca se poderia confiar em sabonetes que lhe são entregues. O reflexo concordou e ainda acrescentou que embalagens podem ser facilmente trocadas.

Arrastando-se, sobrepôs-se na beira da cama e colheu um beijo que fora roubado na noite anterior. Não sairia daquele lugar sem aquele beijo.

Planejava, assim, iniciar um jogo divertido de gato e rato.

Jogo, o qual, ainda rolava quando ela saiu do motel. Não olhou por cima do ombro. Não há um único rato que demonstre seu desejo de ser perseguido, eles apenas brincam de viver. E, para aquela ratinha em especial, aquela gata teria que rodar uma cidade em busca de seu queijo.

O petisco fora servido com canapé.

Steferson Zanoni Roseiro, 27 de novembro de 2009

DEUS! Você está pelado!

2009-11-23T03:42:00.003-02:00

- DEUS! Você está pelado!
- “Você está pelado”, “Você é careca” ou “Achei que você fosse um pouquinho maior”... Santa paciência! Eu realmente começo a me perguntar se eu não deveria posar para algum pintor famoso e deixar meu quadro exposto na internet.
- Hoje em dia seria melhor se o Senhor fizesse um vídeo caseiro, Senhor.
- É, eu sei. Tem que ser famoso, excêntrico e idiota para chamar atenção.
- E, de preferência, fazer um filme ruim e cantar pior ainda.
- Por favor, sem ofensas indiretas, Filho.
- Desculpe, Senhor.
- Mas e é claro que eu sou baixinho; será que ninguém nunca ouviu falar que, quanto mais tempo se passa, maior é a estatura média da população? Pois é. Não é culpa minha se vocês, humanos, resolveram dar uma esticada.
- Sim, Senhor.
- E também tenho uma explicação para ser careca. Diga-me, rapaz, está frio aqui?
- Não, Senhor.
- Exatamente. Na verdade, está bem quente, hoje. Então, por que motivos eu deixaria o cabelo crescer? Não, não. Assim eu posso aproveitar a brisa no topo da cabeça. Além disso, meu último cabeleireiro disse que eu pareço mais jovem assim.
- Com certeza, Senhor.
- E também sou à favor de uma frase de Sócrates.
- Qual, Senhor?
- “Mato não cresce em ruas ativas”. Infelizmente, uma frase muito pouco divulgada...
- O que ele realmente está querendo dizer é que a calvície o nocauteou.
- Hum.
- Não ouça esses querubins, Filho. Passam eras sem ter ninguém para irritarem, então, resolveram por em teste a minha paciência.
- E como ela está reagindo, Senhor?
- Eles ainda estão vivos, não estão?
- Acho que essa é uma boa hora para se reclamar de sua paciência divina, Senhor.
- Pudera, pudera. Mas, sim, o que me lembra que estou pelado.
- Sim, está, Senhor.
- Agora me responda, Filho, você gosta de usar cuecas?
- Perdão?
- Concedido. Porém, agradeceria se respondesse à pergunta.
- Ahn... Acho que não, Senhor.
- Muito bem! Cuecas são desconfortáveis, togas são longas demais e calças esquentam muito. Bermudas seriam perfeitas para se usar no dia a dia, aí eu lembrei que ficariam fora de moda.
- Sim, Senhor, ficaria estranho.
- Então eu lembrei que não fui eu que criei a moda. E nem as cuecas, o que já me agrada. Então resolvi que pelado é o perfeito.
- Faz sentido, Senhor.
- Sim, sim. Agora, saia de minha frente que eu tenho um banho para tomar e muitas incumbências me seguindo. Caso se sinta entediado, faça-me um favor e perturbe algum querubim.

Steferson Zanoni Roseiro, 23 de novembro de 2009

Cadeia Alimentar

2009-11-21T22:29:00.000-02:00

À Venda

2009-11-21T22:26:00.001-02:00

Azul e Macio

2009-11-21T01:46:00.002-02:00

Quando a primeira lembrança que você tem de amor entre duas pessoas é a de suas mães – as duas – agarradas a seu braço, depositando, ao mesmo tempo, um beijo terno e profundo em suas bochechas, para, em seguida, sorrirem uma para a outra e se entregarem a uma paixão ardente e contagiante – com você sendo uma criança de 4 anos –, é, é difícil você crescer e ter problemas de preconceito com qualquer coisa.

E, com o decorrer do tempo, você aprende a defender os discriminados.

Mais ainda quando os dois melhores amigos de suas mães são dois homens igualmente apaixonados.

Lembro-me da dificuldade que eu tive em entender que nem todos viam o mundo com os meus “olhos de poeta”. Minhas mães – Janice e Bianca – falavam com isso com tal ternura que eu sempre pedia a elas que me dissessem isso antes de dormir. Era como a minha “historinha para dormir”.

Todavia o sentimento mais triste que tive foi quando eu tinha apenas 7 anos. Como todo garoto de minha sala, nós jogávamos futebol quando tínhamos Educação Física. Algumas meninas jogavam com a gente. Alguns garotos achavam estranho e colocavam apelidos sem-graça nelas. Eu já estava acostumado a ver mulheres jogando. Afinal, Bianca foi quem me ensinou a jogar. Então, de certa forma, obriguei-me a defender as meninas e elas sempre me davam sorrisos que me faziam bem. Então um desses sorrisos me pegou.

Ela era uma garota nova, tinha chegado na escola no meio do ano e, como tal, logo virou atração. Todo mundo se aproximava dela para falar alguma coisa. Éramos muito pequenos para dizer “bem-vindo”, mas sempre tinha um que perguntava de onde ela vinha e qual era a matéria favorita dela. Era Educação Física.

Eu não perguntei. O Guilherme perguntou. Eu apenas soube.

Ela foi jogar futebol com a gente, na nossa próxima aula. E quando alguns colegas meus começaram as brincadeiras de mau gosto, eu apenas as defendi. Não queria nada, apenas o que minhas mães sempre me ensinavam; respeito.

Após aquele momento, eu recebi o mais bonito dos sorrisos de dentes faltosos e de lábio machucado. Eu nem tinha reparado que ela tinha levado uma bolada e cortado a boca até aquele momento. Até podia já ter visto que ela estava trocando os dentes da frente, porém, não havia reparado. Agora eu prestava atenção.

Infelizmente, apenas nela. Em seguida, eu me lembro pessoas me ajudando a levantar e a professora de Educação Física ralhando com algum dos meus colegas.

Foi então que eu percebi a realidade. Eu não conhecia o mundo. Talvez fosse efeito da pancada da bola – minha cabeça doía de verdade – ou fosse a decepção que já crescia em mim. Entretanto, só fui conhecer a palavra horas depois, quando eu cheguei em casa.

Porque foi quando eu comecei a chorar.

Tanto Janice quanto Bianca já estavam em casa. Quem me viu primeiro foi Janice, que logo parou de cozinhar – ela sempre fazia o almoço antes de voltar para a loja e Janice só saía para trabalhar depois que eu chegava – e correu para me abraçar.

O meu abraço quente favorito, que, na hora, estava me machucando.

- Mãe, você e mamãe Bianca vão sempre me amar?

Talvez fosse minha voz chorosa ou minha pergunta inesperada, mas Janice parou de murmurar o “estou aqui, querido, está tudo bem” básico de cada choro meu.

- Claro, Bruno, você é nosso filho.

Ela se afastou apenas o suficiente para limpar meus olhos e gritar por Bianca.

- Ei, garotão, o que...

Bianca também parou de falar quando me viu soluçando no ombro de Janice.

Hoje eu sei que, naquele momento em que Bianca me pegou no colo e afagou minha cabeça, Janice estava repetindo a minha pergunta sem produzir som. Sei por que eu mesmo passei a fazer isso vezes e vezes.

- Oh, criança, claro que sempre vamos te amar – Bianca estava dando palmadinhas em minhas costas. Eu sempre gostei do afago dela. A mão dela era grande e firme, sempre me pareceu o tipo de mão para se apoiar e dar palmadas, já a de Janice era pequena e delicada, do tipo que eu gostava de receber afagos – Sempre e sempre. O que aconteceu para você nos perguntar isso?

Então eu não consegui falar. Eu me sentia como aqueles barquinhos que ficam presos dentro de garrafas; sem nenhuma rota de fuga.

- E-eu... – soluços à parte, eu comecei a falar – Na escola tem uma garota nova, e ela joga futebol também. Aí os meninos a deixaram sem graça e eu defendi ela, como vocês me ensinaram. E eu caí porque alguém chutou uma bola na minha cabeça – é, eu falava muito rápido quando eu estava assustado, e, como é de se perceber, o nexo também me fugia – E minha cabeça está doendo e eu não sei porque eu não esqueço o sorriso dela, mãe.

Eu voltei a chorar enquanto as duas trocavam um olhar.

- Oh, meu querido – a voz de Bianca chegou ao meu ouvido, mas eu não a via. Eu já estava de olho fechado porque, no fundo, eu sabia que eu tinha deixado as duas desapontadas.

- Desculpa, mamãe – elas sabiam que era para as duas.

- Ei, garotão, não tem que se desculpar.

- Mas eu desapontei vocês...

Bianca riu e, com aquele som alto, eu fechei com mais força meus olhos. Era sempre a Bianca quem ria das situações que mereciam castigo. Que a Janice dava.

- Eu estou de castigo?

Janice riu também.

- Dessa vez não, querido – Janice afagou meus cabelos – Abra os olhos, que tal? Vamos conversar no sofá?

O sofá da nossa sala era o único sofá que existia – para mim – no mundo. Era para apenas duas pessoas, de couro azul e tão macio e mole que, sentar nele significava fazê-lo balançar. Parecia um sofá-colchão-de-água.

Eu assenti e Bianca me pôs no chão. Ninguém nunca era carregado até nosso sofá. E nenhum visitante podia sentar naquele sofá. Era sempre a Janice encostada em um lado, a Bianca no outro e eu deitado no colo das duas. Então foi o que fizemos. Naquele dia eu escolhi me deitar com a cabeça no colo de Bianca.

- Você está triste por que levou uma bolada?

Bianca era sempre direta. Ou talvez estivesse atrasada.

Eu neguei com a cabeça.

- Por que, então, meu amor? – Janice sempre preferia me fazer falar, ela sempre gostou de dar à pessoa a chance de falar como ela enxergava.

- Por causa da garota nova? – indagou Bianca, quando eu fiquei em silêncio.

Dessa vez eu concordei, ainda sem falar nada.

- Eu desapontei vocês.

- Seja lá onde você achou essa palavra – Bianca continuou – acho que você precisa pegar um dicionário para aprender o uso dela mais corretamente, garotão. Você não nos desapontou nem em um momento.

- É, querido, nós temos orgulho de você.

- Orgulho? – eu conhecia a palavra, porém, não tinha certeza se elas estavam empregando corretamente. E disse isso.

Elas riram.

- Claro que estamos usando essa palavra direito, criança – a gargalhada de Bianca ainda se fazia ouvir, mesmo que ela apenas falasse, agora – E, vou explicar assim que você me responder mais uma coisa.

- O que? – minha pergunta foi falada tão baixo que eu me perguntei se elas podiam ouvir.

- Você gosta dela?

Eu não respondi. Na verdade, eu não sabia o que responder. Eu era uma criança, tinha apenas sete anos de idade, tinha desmaiado na escola e, agora, estava no sofá com minhas mães me perguntando coisas que eu não tinha certeza do que significavam.

Uma vez mais, Bianca tomou meu silêncio como resposta o suficiente.

- Meu amor – ela raramente me chamava assim, então eu prestei bastante atenção e ergui meus olhos para ela – Não importa o quanto você goste dela ou o que você sinta por ela – eu acho que uma lágrima escorregou de meus olhos, pois ela pôs a mãos sobre minha face e esfregou os polegares sob meus olhos – Você está acostumado a ver a nossa família, eu e Janice, seu tio Henrique e seu tio Júlio juntos – ela solta outra gargalhada – Você pode não acreditar, menino, mas nós somos os diferentes aqui. Então, se um dia você gostar de uma garota, fale para ela. Se você achar que gosta de um garoto, fale também. Em ambos os casos, é preciso apenas ter cuidado, pois nunca se sabe o que ele ou ela sentem por você.

- E, querido – agora era a voz de Janice, mas, intimamente, eu estava admirado com Bianca, ela sempre me fisgava em sua voz grossa e estável – é só você nunca machucar quem você gosta, que, então, você vai ver que o amor pode oferecer qualquer coisa a você.

Acho que eram por razões como essa que eu sempre achei que o sofá de nossa casa era único.

Steferson Zanoni Roseiro, 21 de novembro de 2009

A Prosa do Espelho de um Banheiro Público

2009-11-20T01:28:00.002-02:00

- Que batom é esse?

- Hum? – responde a outra, como se ela não soubesse do que a outra garota estava falando – Ah? Isso? É um presentinho que eu ganhei do meu namorado na semana passada – ela acerta os lábios e me lança um beijinho – Lindo, não?

Meu humor soaria avesso à catatônico ao verificar aquelas faces em meu corpo. Uma, com um senso de sou-tudo-que-você-quer-mas-sou-apenas-eu, com um sorriso falso, olhos falsos e batom barato comprado em alguma loja de última hora; a outra mantinha um rosto mais singelo, todavia, aqueles olhos zombeteiros divertiam-se com a piada da resposta que lhes fora dada. Porque, obviamente, aquele batom não era nem um pouco bonito. E, se era, verdadeiramente, presente do namorado dela, ou o namorado dela estava dando a ela um passe-livre ou ele era um homossexual enrustido.

- Maravilhoso – respondeu a de olhos brincalhões – Aqui – eu vejo ela começar a remexer uma bolsa Gucci à procura de algo, deixando o nome bem à mostra. Imitação, logo percebo – Um riscozinho, por favor?

Papel, sorriso, batom feio e doutorado em falsidade foram borrifados no ar ou entregues como o prêmio da loteria do banheiro.

Uhul.

Em horas como essa, costumo imaginar-me sentado em um divã, pernas cruzadas, com uma piteira longa, soltando fumaça igual uma velha dos filmes da época em que fui feita. Infelizmente, fui feito em uma época mais tradicional, onde espelhos não tinham um volume mais dimensional que uma folha de papelão.

Quadrada e inócua.

Porém, não é possível que alguém me diga que eu preciso “aprender a me divertir”. Porque, sempre que o primeiro round acaba, vem um segundo, igualmente produtivo e, às vezes, com mais personagens.

E, por favor, não se abata. Eu não vejo apenas mulheres entrarem em meu recinto cálido e fedido.

Oh, sim. Por vezes, deparo-me com cenas inapropriadas – onde espero que esteja subentendido que eu não vou falar sobre – entre homens e mulheres, mulheres e mulheres e homens com homens. Incrivelmente cheio de efeitos especiais, sonoros e uma interatividade que faria atores e atrizes pornôs parecerem feitos de macinha de modelar.

Outrora, vejo-me a gargalhadas das caretas que umas fazem quando adentram as cabinas e saem quase correndo. Agradeço à dádiva de quem me criou espelho e não privada.

Às vezes, pena das serventes.

- Nossa, Joana, deu festa aqui ontem e nem chamou a gente?

É sempre com um genérico desses que o dia começa. Quando o bom humor está a reinar. Quando não, deparo-me com palavrões e frases como “Eu queria ver se essas madamezinhas tivessem que limpar essa merda toda”. Particularmente, prefiro os dias de humor negativo. Acho que é porque já estou acostumado a me deparar com cenas engraçadas pelo decorrer dos dias.

Gosta de drama?

Eu me divirto com, no mínimo, 2 por dia.

- Ele ter-hm-inou com-m-igo. E. Eu. Gos. Ta-va. Tan-humf-to. De-le.

Esse é o mais clichê. Sinceramente, quando me deparo com um desses, eu já sinto vontade de apertar o botão de mute e deixar apenas a boca das garotas se mexendo.

Sim, porque são sempre garotas. Aparentemente, mulheres mais velhas preferem os próprios banheiros para compartilharem esses choros delicadamente irritantes. Então eu apenas aproveito.

Mais ainda quando me deparo com mulheres que, quando tristes, colocam-se em um modus operandi correspondente a “Vitrola Encantada”.

- Ele é má-g-ní-fí-co – sim, eu já vi essa palavra ser pronunciada com tantos acentos e tantas separações possíveis como esse exemplo. Que aconteceu semana passada, então, ainda é bem recente – Em um minuto, estávamos lá, tremendo de frio, naquela chuva escaldante – não pergunte, eu também não entendi a ligação entre “frio” e “escaldante”, mas aprecio figuras de linguagem –, quando ele vira para olhar onde estávamos nos escondendo – aparentemente, eles tinham a polícia à procura deles. Quem sabe? – e me puxa. Uau! A mão dele era, no mínimo!, duas vezes maior que a minha. Foi quando eu comecei a achar que meu aniversário era naquele dia. Ele me empurrou para um restaurante lo-ta-do, tipo aqueles de filmes com reservas, sabe? Disse alguma coisa com o cara que atende – vocabulário amplo é um problema, não? – e voltou logo em seguida. Eu estava molhada, ele também, e, intimamente, eu estava esperando ficar mais molhada...

E alguém, por educação, murmura um “hum”. Cordialidade combina com nosso sistema de atendimento, obrigado.

Ah, há também as brigas, as reconciliações, as futilidades clássicas, as cenas do tipo Marilyn Monroe, outras à lá Lindsay Lohan. Vejo também pessoas que comem apressadamente em minha frente, outras que parecem saber que eu existo – mentalmente – e se viram para suas cabinas – imundas – e comem.

Diversidade cultural aplicada a paredes simples, chão por vezes molhado, pias que poderiam ser trocadas e vasos que deveriam ser mais higiênicos.

Oh, querido mundo, bem-vindo a minha amabilidade egocêntrica. A vida de um espelho.

Steferson Zanoni Roseiro, 20 de novembro de 2009

- Texto baseado na frase “E eu, por educação, digo ‘hum’ quando acho que ela parou de falar.”
De Diogo Nascimento Gonçalves.
- Mantive o texto bem informal para dar ênfase à linguagem e as possíveis compreensões e interpretações dos personagens.

Noiva de Calça e Cueca

2009-11-12T02:42:00.003-02:00

Calça, camisa de botão, gravata e salto alto.

Essa não é a descrição de uma empresária. Ou mesmo a de um travesti. A correspondente de tal guardarroupa é a da noiva. Que adentrava às portas principais da igreja sem segurar um véu longo. Não havia pássaros voando carregando sua grinalda ou a cantoria de pássaros inexistentes.

Na verdade, pela expressão na face sem maquiagem dela, a primeira pergunta que pulou de banco em banco foi algo que se assemelhava a “se ela vem de noivo o homem vem de noiva?”.

Infelizmente, essa piada foi perdida.

O noivo entrou – embora atrasado – sem véu e grinalda. Porém seguido por damas de honra igualmente atrasadas.

E elas usavam vestidos, sorriam, lançavam arroz sobre os convidados e pareciam, no mínimo, esperançosas. A cara de uma delas era de quem esperava que os convidados começassem a se coçar. Coisa que não veio a acontecer.

Noiva e noivo, um padre, um pajem, uma noivinha, alianças e familiares e amigos ainda estupefatos.

O padre começou a falar. “Por toda uma eternidade, o homem vem passado por obstáculos e guerras. Não é necessário anunciarem a Terceira Guerra Mundial para que Ele reconheça os afazeres do homem. Então, a cada vez que um menino cresce, ele busca o apego e a felicidade que ele encontra ao lado de sua amada...”.

Um pigarro.

- Isso é mesmo necessário, padre?

O padre se perdeu e não respondeu. Ao menos não gaguejava.

- Quer que eu pule para a parte necessária, querida?

O sorriso dela dizia “vou mesmo ter que gastar meu tempo falando para pular tudo?”. Sem sorriso de resposta, a noiva revirou os olhos.

- Todos aqui sabem o que acontece – ela gesticulou para as alianças, para si mesma e para o noivo e fez um gesto amplo com a mão, aumentando drasticamente sua barriga – Alianças, beijo, você ainda falando, e nós dois quase gerando nossos futuros filhos – um murmúrio cresce atrás dela. Ela revira os olhos novamente e se vira – Pelo amor de Deus, eu não estou grávida.

E ela se voltou para o padre. Sorrindo.

- Se quiser, pode nos perguntar aquela parte do “Você, Amanda Jurema Lira Carvalho, aceita...”, blá-blá-blá-blá, “até que a morte os separe?” – ela fez um pausa dramática, suspirando e fazendo cara de quem tem o que pensar – Juro que vou dizer “sim” – ela se vira para o então mudo marido – Vai dizer sim também, querido?

Ele gaguejou.

- C-claro.

- Viu? Já somos marido e mulher?

Confesso que o padre parecia tão aturdido quanto os convidados, mas isso, talvez, fosse só porque eu sou um narrador que gosta dessa palavra. E eu não gosto da realidade, então, “nada disso é real, Leitor, você pode imaginar o que quiser em meu mundo, as regras são nossas, mas não se iluda, eu mando”.

O pobre velho-padre concordou. Sem sorrir, sem gaguejar e com um olhar que não fazia jus ao seu voto de “perdoar o próximo”. Ou deve-se dizer que fazia aversão a tal voto.

“Parabéns” dados, padre irritadiço fecha as portas da igreja, família e amigos se dirigem para alguma festa e inicia-se a rotina tórrida do casamento. Ora, vamos! Casamentos acontecem, só não assim. Ainda.

E, ao que parece, é mais bonito dizer que se é casado.

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de novembro de 2009

Texto baseado em: "Parece até que é mais bonito dizer que é casado."
Frase de Jéssica Figueiredo.

Ensaios Lineares

2009-11-12T01:43:00.000-02:00

Não haverá rima
Em nenhuma das linhas

Nem a similaridade
Há de se deitar

Em proximidade mútua

Ao meu desejo de escrever.

Então permita-me assassinar eu e você.

Steferson Zanoni Roseiro, 12 de novembro de 2009

Submisso

2009-11-05T01:16:00.005-02:00

- “Pois então te deitas em minha cama. És tu quem assim suplica, não hei de ser eu quem negará teu fogo”.

Um breve sorriso passou pelos lábios escurecidos. Não havia felicidade naquele sorriso. Apenas desejo por um prazer que se aproximava.

A diferença entre os dois corpos era fúnebre.

Iluminados por uma forte luz branca, semelhanças se acanhavam, deixando-os expostos às disputas físicas. De um lado, o dono do sorriso funesto; um corpo digno de telas antigas, beleza e alvura sendo contornados por músculos tênues, lábios escurecidos por uma visível ferida, olhos que assumiam um gradiente entre preto e violeta – e que, ao mesmo tempo, eram ambas as cores sem se diferenciarem –, traços que lembravam os antigos italianos – queixos, orelhas, cabelo e nariz – dignos de fotografias que não existiam. “Feiúra” não se enquadrava em suas feições, embora a beleza fosse singela e atípica. Em contraposição, um garoto. Pelos olhos comparados, anos diferenciavam ambas idades, mas, ali, no garoto que se rendia ao olhar obscuro, havia uma paixão eloqüente e um desejo que se aproximava à loucura. Feio, em sua mais própria realidade; visivelmente mal-tratado, desleixado com seu próprio corpo, com uma leve barba por fazer, hematomas recentes.

- Era uma frase de meu pai, para cada garota que se deitava em sua cama – a voz soava como os olhos de quem falava; carnalmente encantador e pavoroso – E, agora, um menino se deita em minha cama, à espera de um momento de tentação.

Não foi necessário mais do que uma pausa dramática para que o pobre garoto se levantasse. Ele já não vestia roupa alguma, todavia, em um passo para fora da cama, ele se curvava por sobre suas roupas. Vergonha como uma sombra.

Um pequeno movimento.

- E eu sempre me disse que tentações foram criadas para serem desfrutadas.

E, por aquele segundo, um olhar de êxtase passou pelos olhos castanhos do garoto. Em pé, roupas de volta ao chão, ele se aproximou da beleza que divida o quarto com ele.

- Diga-me seu nome, garoto.

Olhos que eram felicidade encaravam a tentação.

- Chamam-me de Lipe, senhor.

Um dedo longo e firme foi posto sob o queixo do rapaz.

- Entenda que, caso se deite comigo, jamais poderá se deitar com outro – a voz dele, agora, soava morta, assim como o cheiro de sangue que saía de sua boca ferida – Ou outra. Desfrutará de minha mais impura loucura e exaltação, será, por algum tempo, meu brinquedinho, até que eu me canse de você.

O garoto ainda mantinha o olhar, que, agora, começava a soar como compreensão. E medo.

- Tenha medo, garoto. Jamais poderá dizer a alguém ser minha propriedade. E digo propriedade pois é isso que você será, então, acostume-se ao palavreado – uma pequena pausa – Não espere jamais por um conto de fadas, pois, mesmo que eu seja seu “desejo realizado”, você será nada mais que meu “momento de alívio”, ou talvez meu pesadelo. Não lhe amarei e nunca ouvirá um “te amo”. Ser meu não significa poder estar comigo quando quiser, todavia, a recíproca não é verdadeira; fará como eu quiser onde e quando eu disser. Jamais espere por acordar pela manhã e se encontrar aninhado a meu corpo, pois raras serão as vezes que isso acontecerá, e, quando acontecerem, garanto-lhe ser vontade não consumida ou um momento desnecessário em minha vida. Não aches que, só porque te digo isso, não hei de mentir. Mentirei firmemente a cada vez que o vir e farei gracejos as suas custas. Obviamente, o direito de responder estará às mãos, escravos não me divertem. E, principalmente, não espere nunca por uma mudança. Eu sou o vilão de seus contos de fadas; mato, torturo, dou início a guerras. Vejo utilidade apenas em crianças, que posso cuidar e ensinar-lhes como viver.

Ele ficou a olhar a reação do mais novo, dedo ainda firmando o queixo dele, olhares vinculados.

- O que acontece quando você se cansar de mim? – sussurrou Felipe, após uma longa pausa.

- Eu o mato – um sorriso encantador pairava nos lábios arroxeados.

Mais uma pausa se estendeu. Então, não havia mais medo nos olhos do garoto, apenas determinação, e suas mãos – incrivelmente bonitas – seguraram o corpo esbelto do outro, aproximando o próprio corpo para beijar aqueles lábios feridos.

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de novembro de 2009

Possível parte de um conto maior. A ideia é essa - um conto com algumas páginas a mais -, todavia, caso não venha a escrever tal conto - que é bem possível - essa parte em particular expõe a ideia principal do que eu quero: "maldade" é uma verdadeira beleza se souber como ser aplicada e, decididamente, "amor" não é um uma cirurgia. Contente-se em dizer que o "amor" é uma maquiagem pesada; após um dia de cansativa limpeza, nem deixa marcas.

O Auto do Trovadorismo de Inverno

2009-11-01T12:18:00.002-02:00

Eis que vos apresento
O quadro geral do inferno
Sois a quem convido
Às luxúrias lúgubres
De tal terreno.

Criança: Entrai, pequenino, e dai-me tua resposta: és aqui bem acolhido?
Pequenino: Fartura não há de faltar.
Criança: E de pernas formosas? Algo a reclamar?
Pequenino: Ah, meu senhor, nem descobri como as saciar, tamanha a necessidade a que se mostram.
Criança: Dess’maneira me agrada, pequenino. Estais a me bajular?
Pequenino: Quisera eu, senhor.
Criança: Pois muito mais não há de querer. Diz-me. Conheceste os grandes trovadores?
Pequenino: Trovadores?
Criança: Sim, gabo-me dos melhores que se encontram em minhas terras.
Pequenino: Quem o vê falar, há de pensar que fala de um feudo.
Criança: De dotes ilusórios sou constituído. Nem a carne se aproxima.
Pequenino: E há razão para tal?
Criança: N’outros tempos a Morte te aguardaria por perguntar.
Pequenino: Honro-me em saber que a ela férias foram concedidas.
Criança: Não te iludas. Os ponteiros do inferno é que a acolheram.
Pequenino: Oh! E de que mal morreu ela?
Criança: De maldade é que não foi.
Pequenino: Queres dizer que a bondade a acalmou?
Criança: Braços negros a prenderam por trás. Só pode ter sido obra de algum Mensageiro dos Céus.
Pequenino: A quem, então, está confinada a tarefa de acompanhamento dos recém-mortos?
Criança: Ah, aqueles sempre souberam achar o caminho da diversão. Sabem como chegar às minhas terras. Vejas tu, mais um que me chegas a rastejar.

Às margens fogosas
De um palacete eterno.
Velha vestida a rosas,
Sangue raro de inverno.

Velha: Não!
Criança: Não grites. D’uma enxaqueca me abato.
Velha: Não se aproxime! Eu não deveria estar aqui.
Pequenino: Ora, veja! Serve-te de crianças e ainda quer fiança?
Velha: Não! Afaste-se de mim! Eu tenho certeza de minha pureza.
Criança: Poderias ter oferecido serviços a Alguém.
Velha: Eu não nasci para trabalhar.
Pequenino: Talvez esta seja a razão de aqui nos conhecer.
Criança: Segue. Treina o que há de pior em ti e volte a me encontrar. Passarei a próxima década observando os Salões de Jogos.
Pequenino: Mudaste de idéia?
Criança: Não. Não gosto de quem grita comigo.
Pequenino: Trovadores o irritaram?
Criança: Trovadores sempre me irritam. Suas composições sempre me difamam. Mas, veja! Quem não gostaria deste paraíso?
Pequenino: Perdoa-me, senhor, mas alguns não reconhecem tal sorte.
Criança: E és tu quem há de me dizer?
Pequenino: Hahaha! Parece-me mais jovem a cada mudança, senhor.
Criança: E bajulações não hão de livrá-lo do castigo.
Pequenino: Meus olhos são teu, meu senhor.
Criança: Ainda não, mas, em menos de uma década, hão de ser.
Pequenino: Não que não me agrade, senhor, mas há motivo para tal demora?
Criança: Sempre há, embora não me convenha te falar.
Pequenino: Sim. Senhor, ouço longe o canto de sereias.
Criança: Minha vez de rir: hahaha. Desta piada achei que não caísse.
Pequenino: E de quais seres falamos?
Criança: Estas são as lamúrias. Ouves tu.

Séculos e eras em acalento
Cantigas doces em meu ouvido
De dança atípica, delongas fúnebres.

Pequenino: Sois est’os trovadores?
Criança: Próprios.
Pequenino: E que há de fazer com tais?
Criança: Letras novas hão de encher mente minha. Hahahahaha.

Desenhe um homem e um belo terno,
Em forma de criança, sorridente e singelo.
Tão poucos sabem de tal flagelo,
Que guarda as chaves de nosso inferno.

Steferson Zanoni Roseiro, 10 de agosto de 2009

Licença Maternidade

2009-10-31T20:16:00.001-02:00

Ei!

Olhou? Viu quem te gritou?

Pois sim, sou a Consciência. Provavelmente você já ouviu falar de mim, já conversou com minhas irmãs – que poderiam fazer a Bruxa Má da Branca de Neve lembrar o Papai Noel – e, mais possivelmente ainda, você já até me culpou por algo.

Sinto lhe dizer, mas eu estava de férias.

Algo do tipo “permanentemente”.

Até que a estúpida da Pensamento resolveu rumar para alguma ilha longínqua seguida pela Razão e a Desconfiança.

Sim. As tais irmãs.

Se me permite dizer, caso você não tenha reparado isso até agora, então é certo que você nem vai me ouvir. Porque para alguém não perceber a evasão delas é como se a pessoa nem tivesse cérebro.

Que, por sinal, é o nome de nosso pai.

Sim, ele está aposentado. E, eu, estressadíssima com a Vida, também deveria estar. Aposentada, digo. Isso mesmo, Vida é minha mãe. Mas ela não se cansa. E acha que todas nós também não devíamos nos cansar. Acredito que você saiba como é irritante você ter uma mãe que ache que você tenha que ser exatamente como ela. Por favor, tenha consciência – não eu, o sentido – de que eu estou apontando para a minha enquanto falo isso.

E ela me olha de cara feia.

Foi de algum momento do tipo que veio a expressão “Se a Oportunidade passar a mão em sua bunda, passe a mão na bunda dela porque ela pode não ter seios”.

Algo nessa expressão me parece estranha, mas acho que deu para entender o que quis dizer.

É que Oportunidade é minha avó. Mamãe morre de medo dela. Acho que as duas se dão muito bem, diga-se de passagem. Vovó é baixinha, cheia de corpo, com uma bunda de elefante, frente reta como modelos mirins e o termo “ninfomaníaca” surgiu após ela se revelar como tal.

Por sinal, Ninfa é minha prima em segundo grau.

Sim, vovó não faz preferências sexuais. Por isso, tanto minha bunda como a sua correm perigo. Um fato que você, devo aconselhar, deveria aproveitar. Afinal, ela é a Oportunidade.

E eu como sua consciência – de novo, sentido, não eu. Lembre-se, eu estarei sempre em C maiúsculo, obrigada – devo lembrar o que é aconselhável e o que não é.

Então, aqui vai o que não é.

Não-ouse-me-deixar-falando-sozinha-enquanto-eu-conto-a-história-de-minha-vida-para-um-zé-ninguém-que-nem-mesmo-tem-nome-único.

Se você se chamar Leitor, por favor, perdoe minha falta de educação. É que eu estou grávida de minha primeira filhinha.

Que vai vir em par.

E eu odeio gêmeos.

Obrigada.

Steferson Zanoni Roseiro, 31 de outubro de 2009

Mandem-me Lembranças

2009-10-27T14:37:00.001-02:00

“Por favor, Diogo, faça aquilo que nosso amigo sempre quis, que sempre nos disse: dê a ele uma festa em seu funeral”.

Palavras lidas vezes sem conta, o pequeno pedaço de papel continuou mudando de mão para mão. Horas apenas sendo amassado entre dedos.

A oratória continuava. A ele parecia incerta aquela reunião solene e doentia que acontecia. Via corpos se erguerem e rostos se desmancharem enquanto tentavam balbuciar palavras de condolência, consideração ou mesmo alegria. Pena que faltava um pouco mais de tal empolgação para aquele ânimo sair do estado de velório.

Não que fosse necessário, a lei permitia o tal ânimo durante o enterro. Outrora contas seriam acertadas com a constituição corrente.

O papel coçou em sua mão.

Tias se postaram diante de um pequeno tablado, falaram alguns clichês do tipo “ele não merecia esse fim” ou “tão jovem”. E lágrimas.

Um garoto de dezenove anos. Verdadeiramente novo, mas ali estavam seus amigos de idade aproximada. Um pedaço de papel e uma promessa que havia feito há muito atrás. Então ele não pôde fazer outra coisa que não se levantar também.

As palavras verteram.

- Vejo tias, tios, primos, mãe, irmã e avós – tal como os demais, seu tom era triste. Aquilo não daria daquele jeito, então ele recomeçou – Ele era um grande amigo meu, ou talvez o único que consegui ligar de madrugada quando eu precisei, e esse é meu modo de dizer que eu o amei como tal – a pequena pausa brincou em seus lábios como os dedos nas letras que rolavam em sua mão. Um destino – Sempre conversamos, sempre nos demos bem. Um pouco de discussão, mas esse era o tipo que ele gostava de fazer. “Discutir nos faz pensar”, ele dizia. E acabávamos rindo.

E uma tela começou a surgir manchados raios de sorrisos.

- Mas ele não queria isso – Diogo aponta para trás de si. O caixão apenas assentiu, embora não se movesse – Não a morte, há tempos ele sabia que ela um dia o alcançaria – murmúrios de compreensão, assentimento – Ele não queria essa tristeza toda. Ele me pediu uma festa, para que, no dia que morresse, eu fosse o responsável por celebrar a morte dele, para que ele pudesse ver todos que um dia se preocuparam com ele felizes.

Lentamente, ele depositou o próprio celular sobre o caixão.

- Deixo aqui uma lembrança – não mais ele conseguia conter as lágrimas. Um pouco quieto, ele brincou com as próprias mãos – Se alguém quiser, venha aqui e ligue a música – a voz dele estava embarganhada e destinada a Ninguém e Ninguém consentia – O próximo que quiser fazer da vontade dele um fato, vai aumentar o volume.

E ele não conseguiu mais. Felicidade tentava extravasar, embora emoções se complicassem. Diogo se sentou. Por um momento, aquilo pareceu um passo perdido, uma derrota. Aparentemente, Ninguém já tinha se retirado.

Porém, não sua pequena irmã.

Ela chorava a dor de perder alguém que ela achou estar sempre ao lado dela. Uma irmã que viu o irmão sair para não mais voltar. Entretanto, ela conhecia seu próprio irmão e não havia como discordar. Foi ao caixão e ligou a música.

Nada se ouvia, além de silêncio e lamurio. O egoísta silêncio fez apenas o que era de seu interesse e todos estavam sufocados em próprias mordaças. O lamurio era unânime, tal qual uma eleição presidencial jamais será. Todavia, alguém se levantou.

Apenas amigos. Um vendaval de adolescentes se adiantava ao caixão e deixava algo ali, ao lado do corpo. Um pé de sapato, um relógio, uma meia. Nada que seria útil ao cadáver, mas nenhum deles se conteve de dar ao amigo um último lembrete de como eles se importavam. O choro pálido não mais marcava a importância pessoal e próxima. Um volume baixo começava a se fazer ouvir àqueles que estavam à frente.

Um por um, alguns poucos familiares deixaram suas cadeiras para cultivarem aquele sinal de respeito.

E a música ainda soava baixo.

Até que o coro começou. Vozes com aquele gosto salgado da lágrima e o sentimento vazio do “adeus”.

Do you think I'd crumble, do you think I'd lay down and die,
Oh no not I, I will survive,
For as long as I know how to love I know I'll stay alive.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de outubro de 2009

Valete de Copas

2009-08-10T14:55:00.001-03:00

Agora eu brinco
Com cartas de tarô
Esperando, irônico,
Um Ás de Espadas.
Que já conheço.

Steferson Zanoni Roseiro, 10 de agosto de 2009

Eufemismo

2009-08-10T14:49:00.001-03:00

Dona Morte

2009-08-10T14:31:00.000-03:00

Doce

2009-08-09T01:51:00.001-03:00

Suruba

2009-08-07T17:56:00.001-03:00

Mary Bell

2009-08-07T16:53:00.000-03:00

Ode da Pobreza

2009-08-06T23:49:00.003-03:00

Experimental

2009-08-06T22:16:00.000-03:00

Ode à Loucura

2009-08-06T18:21:00.000-03:00

Um Epílogo a ser Compelido

2009-08-06T12:18:00.000-03:00

Escrevi flores pelo meu jardim
Inquietos humanos a caminhar
Por entre as pétalas de palavras
Expostas negrumes maciês; terra.

Escrevi flores para meu jantar
Que sacia-se com a delicadeza
De ambrósias selvagens ou violetas
E copo de leite a acompanhar.

Imitei os pássaros e recitei
Epitáfios, epílogos e epifanias
Todas de leito cálido e espontâneo
Enquanto o mundo ainda dormia.

Escrevi flores por minha pele
Que as adere como tais querem.
E entre meus sulcos férteis
O cheiro de papel graceja sem rir.

Escrevi flores por mais além,
Céu, oceano, paredes da casa.
Escrevi flores por não lembrar
O nome morto que recebi ao nascer.

Steferson Zanoni Roseiro, 06 de agosto de 2009

Monólogo a uma Janela

2009-08-05T21:57:00.000-03:00

"Faça de conta que isso daqui é um sapato. Não precisa me olhar com essa cara, eu sei a diferença entre um tênis e um sapato. Mas finja, pode ser?
Então. Sapato, Janela. Janela, Sapato. Estão apresentados.
Um momento, cara Janela, vou levar o Sapato para dar uma volta. E não fique de butuca! Presta atenção, pois estarei de olho em você!
... Pronto. Disse que voltaria.
Mas eu te vi olhando. Achou mesmo que não ia perceber, Janela? Sorte sua que o Sapato quis tomar um ar. Então deixei ele ali na porta mesmo.
Então, eu disse que eu lhe apresentaria meu amor. Sim, senhora. É aquele lindíssimo par de solas perfeitas, com aqueles cadarços cor de ébano. Nossa, como me derreto acariciando aquela língua vermelha! É tão bom estar amando novamente, cara Janela. E, vou lhe contar, mas você tem que guardar segredo: ele também me ama!
Fascinante, não?
Pode deixar, sei que você acha repulsivo a ideia de meu amor. Sei, companheira, que você prefere aquele fogo ardente que corria entre você e a Janela da Frente. Não vou dizer que eu e meu querido namorado novo vamos chegar a tal ponto, mas pode ter certeza que, se depender de mim, vou viver dentro dele. Se é que me entende, né?
Ah! Olha lá, ele já está me chamando.
Bom, se cuida, Janela. E, por favor, pare de ver aqueles canais da Casa da Frente. Fazem mal até para meus ouvidos."

Steferson Zanoni Roseiro, 05 de agosto de 2009

Arranha Céus

2009-08-05T12:19:00.001-03:00

Apartamento Vazio

2009-08-04T22:17:00.002-03:00

Cara Larissa,

Este lugar está fedendo a mofo. Todos os móveis foram doados ou vendidos ou leiloados, mas o pó, a poeira, ainda repousa grossa sobre a bancada da cozinha e envolta do seu armário embutido. Ou eu diria nosso armário? Não sei mais, Larissa, não sei de mais nada.
Muita coisa aconteceu desde aquele tempo. Eu ainda não sei por que me deu a louca de parar aqui hoje. O porteiro mudou, a nossa vizinha, aquela velhinha de óculos fundos de garrafa, lembra? Ela também mudou. O prédio está todo estranho, nem parece que vivemos aqui por tanto tempo. Tempo suficiente para deixar mofo no chão da sala vazia.
Você já sabe, mas não posso deixar de dizer: estamos vendendo o apartamento. É engraçado como, ao dizer, essas palavras fazem toda a diferença. Provavelmente vem algum corretor que não conhece nem um pouco da história dessa sala, ou de nosso banheiro, ou mesmo de nossa cozinha. Sim, prefiro não lembrar de nosso quarto. O novo porteiro disse que casas nessa região estão faturando.
É estranho quando alguém vem comprar um apartamento seu. Nenhuma dessas pessoas sabe o que realmente aconteceu entre aquelas paredes, e os antigos móveis que aqui ainda restavam. Agora não há mais nada. Somente um grande vazio e o seu coração.
Eu disse que ia te tirar daqui com ele (o apartamento) assim, do jeito que está agora. Mas as coisas se antecederam, fora do esperado. Ao menos do meu esperado. Aquela tarde dolorosa que te vi fechar a porta atrás de si, a dor da consciência de que você não mais iria voltar. O ar ficou pesado, eu mal conseguia respirar enquanto você falava aquelas coisas na minha frente. Escrevendo esta carta, estou sentado no mesmo banco que estava aquele dia. Eu não conseguia respirar. Ainda não consigo.
E tenho certeza que não é porque a janela está fechada, porque a porta está aberta. Na verdade, não sei se suportaria ver essa porta se fechar novamente. Estou imaginando a batalha que será para eu sair daqui. Não por tudo que está aqui dentro. Isso eu aprendi que não adianta "não querer".
Não quero lembrar, não quero falar, mas é impossível. Ainda te vejo com aquele olhar decidido, encarando meu olhar incrédulo. Lembro-me de suas palavras finais: "tudo bem, está tudo bem, você pediu por isso".
Afinal, você foi embora, e esqueceu do presente que deixou aqui. Lembra? Você disse deixaria ele aqui sempre, quando saía para trabalhar, para que eu me lembrasse que você estaria sempre aqui, nunca iria embora. Era minha garantia. E agora? Onde está? Eu acho que você esqueceu onde deixou seu coração.
Às vezes fico me perguntando se você ainda se lembra de tudo. Em algum lugar da sua memória há de ter um lugar meu, um lugar nosso, um quarto quadrado e branco com uma cama igualmente branca no meio. Dói quando você pensa em mim, assim como ainda dói para mim? É normal você ainda estar chateada com algo que nem lembro mais o que foi? Tanta bobagem, tanta besteira... Fica cada vez mais difícil quando você não sabe o porquê.
Então, eu espero que, ao ler essa carta, você ainda corra. Corra desesperadamente. Porque eu não estarei mais aqui. Esse apartamento ficou uma história triste demais para dar continuidade. Vou montar um apartamento novo com paredes brancas, e ficarei lá, esperando que você venha escolher a cor, escolher os móveis. Quem sabe, dessa vez, não ponhamos a cama na sala? "A cama dá para a porta da frente. Entre e se aconchegue". E onde ficam as histórias? Embaixo do lençol sempre me pareceu um ótimo lugar. Esse apartamento poderia ter uma porta de vidro. Assim, nunca estaria realmente fechada.
Nós chegamos juntos. Mas você saiu sozinha. E agora deixo aqui, junto ao seu coração-presente, esta carta. Eu sei que isso soa clichê, mas pode ter certeza que eu vou estar aqui sempre que você precisar. Sempre que você cair. Só não me tira do espaço reservado que tem na sua memória. Lá é meu lugar, lá é nosso apartamento branco com seu coração no meio. E assim, quando você me ver algum dia de novo, poderá olhar nos meus olhos e ver que ainda podemos ser amigos.
Agora, deixo essa carta. E, junto a ela, o meu coração.

Jéssica Figueiredo e Steferson Roseiro, 04 de agosto de 2009

Inspirado na música Empty Apartment - Yellowcard

Ou Nada Ou Anda

2009-08-04T18:22:00.006-03:00

O Preço dos Naipes

2009-08-04T14:32:00.006-03:00

Mau da Idade

2009-08-03T00:51:00.002-03:00

- Pois se o diz é por nunca tê-lo provado.
- E cadê a lógica em dizer algo desconhecido?
- Perguntar-te-ia a mesma coisa! Andas a acompanhar meu raciocínio?
- Ficou louco? Não! Disse apenas que conheço, é, claro, caso contrário, não falaria mal.
- É possível que eu tenha me enganado...
- Enfim, um pensamento lúcido.
- Acho que não estamos sintonizando a mesma forma de pensar...
- Mais essa! Pai! É claro que eu conheço esse maldito suco!
- Ah! Então sabes das maravilhosas palpitações que a língua sente ao provar sabor tão inesperadamente esplêndido!
- Qual a parte de "maldito" o senhor não consegue acompanhar, papai?
- Lava-te a boca! Podes não ter mais idade para apanhar, porém, teus ouvidos ainda podem ouvir-me!
- Não começa com outro sermão, pai...
- Pois então comeces a respeitar teu pai!
- E quando foi que lhe faltei com tal?
- Questionas minha capacidade de ouvir agora?
- Pai, por favor, eu disse que o suco que o senhor fez é horrível. Só isso.
- Agora vais por a culpa em um inocente refresco?
- Pelo amor de De...
- E não digas o nome do Senhor em vão.
- Tudo bem, pai...
- É tudo culpa desta mocidade que vos encheis de respeito por produzir próprios filhos!
- Pai, o senhor está delirando de novo...
- Delirando. Plff! Dar-te-ia uns bons tabefes não fosse o fato de que sou um bom pai...
- Sim, papai, o melhor pai do mundo...
- E não te achegue com gracejos, menino!
- Estou apenas ajudando-o a andar, pai.
- Pernas fracas, não debilitadas. Lembra-te disso.
- Sim, senhor.
- Ah, meu caro filho... Sempre um bom filho para teu pai...
- O senhor também sempre foi um pai maravilhoso.
- Bom menino, bom menino... Ah! Fiz um suco que é uma dádiva gustativa! Não há dúvidas de que há de amar...

Steferson Zanoni Roseiro, 03 de agosto de 2009

Selo: Que livro marcou sua vida?

2009-08-01T18:52:00.007-03:00

Markus Zusak, "Eu Sou o Mensageiro".
Rapidamente abatido, eu já escrevi e apaguei essa minha explicação milhões de vezes. É, eu sei, é ridículo, mas farei de um clichê minhas queridas palavras: realmente não sei o que falar.
"Eu sou o mensageiro", com total certeza, é o livro que mais me marcou. Vemos no livro um humano, ligeiramente vagabundo e sem nenhum pingo excessivo de alguma coragem produzida com CO². Nem inteligência, diga-se de passagem. Um "eu" ou um "você" (sendo que eu até tenho a idade do personagem).
Claro, muitos acham a história um tédio e reduntante, todavia, para mim, é impossível achá-lo com a escrita audaciosa do Zusak. Decididamente, vale à pena.

Na minha cabeça, toca uma música vermelha e preta.
É a manhã seguinte.
A manhã do ás de copas.
E eu o sinto como se fosse uma ressaca.

Agradeço a Jéssica Figueiredo, por ter me passado o selo (obrigado, Jé).
Como ninguém mais há de ler isso daqui, não hei de passá-lo adiante.

Desconto de Fadas

2009-08-01T01:03:00.002-03:00

Lia-se à entrada “Desconto Promocional”. Dava-se um passo e adentrava a uma loja desproporcional.
Eram fadas, duendes, filhotes e grilos. Alguns em serenata, outros em silêncio recluso. Via-se por trás de um balcão envelhecido, um miúdo de um maltrapilho. Ah, mas o mal vestido media gaiolas por olhares. Sim, porque aquelas criaturinhas dóceis de contos de fadas não se assemelhavam àquelas da loja. O chamego dócil logo se provou ter preço, por trás daqueles sorrisos safados de fadas que conquistavam ingênuos aventureiros.
Ah, mas uma delas muito chamava atenção.
Dentro da mais folgada das gaiolas, cara amarrada com posto de arma. Seus olhos diziam claramente “cuidado, estou no cio”. Ou isso ou sua postura deselegante em um divã em miniatura posto dentro de suas grades.
- Não vou passar o dia todo aqui, Vossa Insolência – em seus reclamos insistentes. Lixa às mãos, pedaços de grossas unhas pairavam em seus vestido de pétalas – Eu quero um dono para aporrinhar!
Não há um que esperasse por sua ranzinza. Um salto, outro pulo, um nariz esmurrado por entre as barras. E um vendendo em pânico, correndo da ajuda que deixara para trás. Um velho sempre esquece sua pantufa, obviamente.
- Compre-me, seu ordinário! – berrou a pequena fada; punhos presos a uma narina, mantendo-a encostada ao ferro com sua força desproporcional – Compre-me ou lhe arrebento a cabeça!
- Pare, pare, pare, minha querida...
- Minha querida? – ah, mas se agudez fosse sinônimo de dor de cabeça, o ambiente estaria com enxaqueca – Você me põe em um xilindró e me vem com que-ri-da? Toma vergonha na cara, querido! E você, escute aqui, seu moço. Você vai pagar por mim e vai dizer que eu sou a coisa mais linda que você já viu para que eu possa me libertar... Porque eu não mereço ser escrava de nenhum joão-ninguém, não! – uma pequena pausa seguiu sua irritação escandalizada. Acredite-me, leitor, fadas são delicadamente horripilantes. A isso lhe pareceria – Fui clara?
E o som doce e calmo de sua pergunta indicava o sorriso terno que exibia em companhia de seu coque desarrumado.
- Cla-claro...
- Obrigada.
A conversa inteira – gosto de pensar que isso foi quase um acordo calmo, claro – passou por aqueles que, em seu canto, exigiam o mesmo de modo não tão brusco, obrigado. Ninguém se calava por ali.
Uma fada aqui, outra acolá, aquele dia, saíam sentadas em ombros. Nenhuma delas tinha uns quilinhos a mais, usava salto Gucci e uma bolsa Armani ou caminhava sozinha, com um humano adestrado seguindo-a.

Steferson Zanoni Roseiro, 1º de agosto de 2009

Chá Noturno

2009-07-28T01:30:00.000-03:00

Ah!
Fale, oh língua desnaturada! Ponha-te para fora e cuspa esses dejetos que tens a dizer contra minha pessoa! Diz estar atrasado? Pois ora, sim! Atrasado estás e mal acompanhado há de ficar! Ora, pois! Onde há de se ver uma língua a teu corpo não obedecer!
E dizem-me louco!

Mas a reclamar sempre está, sim, senhor, obrigado. É quase um prólogo contínuo topar-me com um indivíduo qualquer e encarar olhos caridosos. Aqueles olhos piedosos! Que intriga! Teria eu proferido estar em estado terminal?
Espera-me um momento, querida, deixe-me verificar os ponteiros. Olhos meus já se encontram cansados. Sempre me deparo com esse efeito quando aquela forma luminescente ocupa aquele grande espaço azul. Há de me deixar louco, n’alguma hora dessas, amiga, minha. Guardas o que te digo. Pois sim, horas, buscava eu.
Mas vejam! Passa do horário da sesta! Como poderia eu ter esquecido disso?
Falo-te mais tarde, querida xícara. Guarda um pouco do chá de ontem que lhe servi. Não precisa fingir que estava maravilhoso, amiga velha, sempre reparo quando não o bebes todo. Aquieta-se um pouco que meu cochilo é rápido.

Steferson Zanoni Roseiro, 28 de julho de 2009

Tela

2009-07-27T22:29:00.002-03:00

Pinte-me de azul ou ponha-me de branco;
Somos traços de pinguins que não alcançam o céu.

Reina-se um Céu

2009-07-27T19:16:00.001-03:00

Trazia o dia em suas vestes e seus longos cabelos eram fios de ouro, prata e luz. Um ser; nem homem, nem mulher. Apenas com a aparência de um humano, a aura cândida e tranqüila de um verão agradável.
Sorria dentes de malícia.
- Juro que, às vezes, eu quase caio em seu encanto, Irmão.
Postada diante da beleza plácida do Dia, uma forma vaporosa. Nenhum de seus traços faziam-na humana; até porque, ali, não haviam traços. Disforme, incoerente e em constante movimento, algo que lembrava poeira, fumaça e nada se acumulavam. E o vácuo a circulava.
Suas palavras saíram sem inescrupulosas e amargas. Acompanhada de uma lambida ácida, ela acariciou a face do Dia.
- Gostaria eu de poder deixá-lo em sua forma original, querido Irmão – disse, atravessando o corpo humano e bem cuidado do ser sem sexo. Sua pele se dissolvia em carne carcomida e pútrida – Nem mesmo a mais triste das humanas deixar-se-iam aproximar de você.
O sorriso do diabo ainda brincava nos lábios dele. Seus olhos deitando-se em calmaria. Pele se regenerava.
- Ah, Irmã amada – suas palavras queridas eram acompanhadas por uma língua em negras chamas –, tu sempre foste objeto de desprezo, não deverias querer a teu irmão tal feito.
O contato dos dois continuava a fazer e desfazer a beleza divina do inatingível.
- Tão logo por-me-ei a correr, então terás outro a torturar – continuou ele, avaliando o céu que já começava a perder a claridade – Vejas como meus maravilhosos fios dourados e reluzentes começam a se tornarem prata...
E sorriu, segurando um chumaço de seu próprio cabelo. Pouco atrás tão reluzentes, agora, menos.
“Ele” tocou a face da sombra difusa e, com esse contato, a massa que ela representava tornou-se densa e de incrível tonalidade escura; negro e púrpura perdendo-se em matrizes. Dois pequenos rasgos tornaram-se globos oculares e um maior ganhou o mais vil e caloroso sorriso sem dentes.
- Canso-me desse ritual tanto quanto você, querido – disse ela, palavras saindo de sua boca como uma baforada verde, indo de encontro a luz do sorriso dele. O verde tornava-se laranja e congelava como sangue alterado na face pecaminosa dele – Mas não deixaria você tornar todos os dias como seu inferno privado.
Um suspiro ínfimo e um delicado ondular englobou os dois.
- Perdoe-me.
Um beijo previu um grito de dor, enquanto a forma escura trespassava o corpo dele com suas mãos, tornando-o completamente desprovido de vida. Em um cenário distante, o dia tornava-se noite. Velhice instantânea atingiu o belíssimo Dia. Sua aparência não perdera a beleza; parecia cultivada como um velho jequitibá. Velho, com presença e extremamente bonito.
- Entendo tuas necessidades, Irmã – suspirou após um acesso de tosse – Todavia, nunca conseguiremos nos perdoar por nos tirar de tal felicidade.
O suspiro das palavras dele foi proferido a uma forma draconiana. O tom noturno ainda pairava por toda a extensão do corpo dela. Era visível que a forma se assemelhava a uma fêmea, embora, como o irmão, sexo fosse algo que não existia entre eles. Longas asas nebulosas cobriam e descobriam seu corpo, como um beija-flor em constante bater de asas. Do topo de sua cabeça esvoaçavam ondulações que, hora cobriam-lhe a face, hora não. E, todo o movimento no corpo dela, lembrava o céu sendo coberto por nuvens. Seus olhos eram prateados.
- Vamos, irmão – ela brincou, começando a correr – Ou me deixará vencer essa corrida tão facilmente?
O mesmo sorriso falsamente encenado ocupou a face cansada de um velho Dia.
- Ah, amada Irmã, caso eu não corra atrás de tu, como há de brilhar?
Verde escapuliu da boca entreaberta da Noite.
Logo seria o Dia a pegá-la novamente. Um trono pequeno e oval mostrava-se inquieto sob os pés flutuantes dos dois.
- Ainda bem que eu existo para lhe divertir, Maninho.

Steferson Zanoni Roseiro, 27 de julho de 2009

Diga-se de Passagem

2009-07-22T15:44:00.005-03:00

Peço ao fantasma que, ao ler essa sopa de letrinhas, seja o mais subjetivo possível. Nem todos os segredos estão expostos de modo tão preciso. Ainda mais quando esse segredo chama-se "vida".

Senti os dedos escorregarem de dentro de minha mão. Não havia tempo para paradas, mas, ao mesmo tempo, nada me havia instruía manter aquelas mãos longe das minhas.
À minha frente, qualquer caminho ainda se encontrava oculto.
Virei-me no momento em que o vento parou. A ondulação permanente no manto que me cobria parou. Meu rosto ainda estava coberto pelo capuz verde do manto. Nada mais era visível, além de minha mão. E o nada que ela agarrava.
A tentativa de estender a mão e agarrar aqueles dedos quentes - os que eu tanto ansiava - nem passou por minha cabeça. Pois o trajeto de minha mente era demorado demais para meu corpo assimilar. Ele reagira como se fosse mais natural que respirar.
Mas nossas mãos se perderam.
O vento voltou a sua agitação. Carregando com ele mais algumas folhas, pequenas pedras e, claro, o odor insuportável do desespero.
Que eu também podia ver estampado em meu reflexo perfeito.
Agora eu via um vidro me separando daquele que sempre estivera em meu passado. E, por trás do vidro, eu apenas pude ler a exasperação ser dita em seus lábios. E nunca os ouvi.
"Corra".
Virei-me.
Ao menos, encontrava-me no caminho certo. A velocidade do vento aumentava, e, se eu estivesse certo, pouco a frente, eu, enfim, deparar-me-ia com a Origem. Os muros de gelo não davam mínimo sinal à perigosa chuva de fogo que assomava a tempestuosa ventania. Eu deveria - embora não conseguisse - me alegrar com o caminho vidrado que se formava por onde eu passava. Eu sempre imaginei aquela corrida como "um dos ganhadores".
Porque foi sempre no plural que eu referi a mim mesmo para os demais.
Claro, até essa história ser contada.
E, ali, eu me via passando pelo labirinto incandescente. Em alguns pedaços, o chão ruía, e eu tinha que escolher entre pular e continuar pisando. Não vou descrever o caminho, até porque eu mesmo não poderia fazê-lo. A primeira decisão que tomei foi esquecê-lo.
Lembro-me que, em dado momento, não havia mais capuz cobrindo meu rosto. Isso era uma coisa boa. Se eu sobrevivesse àquelas "gotas quentes", eu poderia, então, domar meu íntimo.
Algumas vezes, disseram-me o preço de ser tornar o maior naquilo que se anseia. E, como você, eu não dei ouvidos.
Respirar não era necessário. Não mais.
Eu, agora, conseguia me ver. Não havia mais manto. Por baixo do perdido pano verde, nada cobria meu corpo. Além dos símbolos de meu povo. O labirinto estava vencido. Naquele dia em sol, nem lua, eu tomei consciência de mim mesmo.
Páginas limpas aguardavam-me no fim daquela série de obstáculos. Em cada canto que eu olhasse, eu via a mim mesmo refletido em algum estúpido espelho.
A primeira pessoa do plural, antes, tão usada, agora teria um significado diferente. A história que eu contava naquele livro era minha, em especial. E de todos que ouviram parte dela; ou de todos que contaram partes de tal.
Assim, assinei a história de minha passagem.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de julho de 2009

Feliz Dia do Amigo

2009-07-20T12:52:00.007-03:00

Vitória, 13 de julho de 2007

Fernando,

Fala aí, cara! Sabe que esse troço de carta é novo pra mim, então nem estranhe se não for assim que começa e tal. Minha mãe resmungou algo sobre começar com “como vão as coisas por aí?”, mas achei meio ridículo demais.
Cara! Não vai acreditar! Lembra da Total Flex? Aquela professora velhaca de matemática? Pois é, cara, na última festa aqui, ela foi pega com a boca saindo do armário. Meu, a velha tava pegando alguém! E uma ALUNA! Foi demais para todo mundo que ficou sabendo. Já tem uma semana que ela alega estar com dengue. Sei, sei.
Então, cara. Mandando essa carta porque não que diabos é esse que você não atende mais telefone, não sabe mais o que é email, nem msn, nem porra nenhuma. Ao menos de endereço você não mudou. Acho.
E, para constar, a velha mandou avisar que se você não aparecer aqui no aniversário dela, ela vai fazer uma pausa na reabilitação dela e cometer um homicídio.
A Priscila e o Caio também mandaram lembranças. Pois é, cara, se até eles estão tendo que te contatar dessa forma, eu realmente não sei mais o que se passa.
Bom, se for pra morrer, morre logo, praga! Não agüento mais escrever, meus dedos doem e você não merece esse desgaste todo, seu traste.
Não me responde porque não to com vontade de escrever por mais 2 meses.

Teo.

Japeri ,19 de julho de 2007

Teo,

Plff. Como se alguma vez eu tivesse dado atenção a seus comentários ou sua situação física. Morra!
E, poutz, velho, não é por mal não. Meu celular foi roubado, cara, e eu tô numa encrenca só pra comprar outro (meu extrato bancário é tão vermelho quanto... bom, meu cabelo).
E eu nem conheço mais computador, cara, então vai ter que se contentar com cartas. Porque, como pode ver, nem mudei de endereço... ainda.
Fala pra tiazona que eu vou aparecer aí no aniversário dela sim. Até parece que eu vou perder a mesa carregada que é em cada festa na sua casa. Inclusive, se tiver outra, ou outras, enquanto eu tiver aí, nem vou ligar.
E, meu, a próxima vez que tu for me dar um susto dessa intensidade, avisa antes. Sério, não é todo dia que se ouve que a Total Flex é MESMO “Flex”.
Mas, aí, cara, não é por nada não, mas muda essa tua letra que eu demorei mais para entender do que para responder. De boa.
Ah! Tu tá sabendo que amanhã é dia do amigo, né? Então, fala pro Caio, pra Priscila, pro Luis, pra Jéssica e pro pessoal todo que mando um abração pra eles. Quanto a tu?
Se morre!
... Tá, me rachei nessa.
Bom, tudo de bom aí, meu. To caindo de sono já nessa porcaria de carta.

Fernando.

Obs: Semana que vem eu e meu colega de quarto vamos por um telefone aqui, aí eu ligo para dar um “oi” pro pessoal e mandar tu se fuder.

Barraca Colorida

2009-07-20T12:16:00.000-03:00

A criança assoviava. Baixo, frequente; um assovio que representava um grito de desculpas.
O corte do vento sem respostas.
Uma garotinha que tinha, à face, o ar de quem ainda precisava da mãe para ir ao banheiro e um garoto pouco mais velho. Logo se provavam irmãos. Mãos dadas, cercados por árvores que viam a cena. Pelo caminha que as duas crianças deixavam para trás, era visível uma barraca colorida. E vozes ao fundo, chamando por um nome que não respondia. Talvez pela distância do alvo.
Ou, quem sabe, as árvores ali tivessem vida independente. O vento que passava por suas folhas provocava um sussurro que se sobrepunha aos gritos. Murmúrios, esses, que as faziam curvarem-se uma em direção de outra, como velhas fofoqueiras brincando de telefone sem fio. E as crianças. A mente delas acompanhava a estrutura de cada grande eucalipto que se fazia crescer naquela região.
Elas pediam pela volta de seu amigo.
Já eram tantas, as horas, que se acumulavam ao tempo de lamurio, que a garotinha, antes tão esperançosa, agora se mostrava inquietamente infeliz. O irmão mais velho, munido de seu fraco assovio, demorava-se em pausas longas. Haviam adentrado as nuvens mais densas, ao que parecia. Ainda podiam ouvir os pais gritando, embora, agora, mesmo um bebê pudesse ouvir a total falta de esperança em cada voz. Seria apenas um menino e uma menina contra um exército infindável de velhas rabugentas. Porque, a essa hora, o garoto já via cada árvore diante de si, como uma senhora de idade malvada, onde suas saias se desdobravam em camadas longas que lambiam o chão. Por baixo de cada saia, ele esperava poder gritar de alegria.
Então a irmã tropeçou.
Mas o choro não veio. E, quando veio, era um diferente.
Tranquilamente, o assovio do menininho foi mudando de um chamado para a típica canção de ninar.
Ali, parado entre os braços da irmã, o objeto de busca. A menina enrolava a pelagem em seus dedos e abraçava o velho cachorro que se achava dormindo.
Alguém poderia registrar que fora pelo choro, outrem pela falta do assovio. Claro, eu diria que foi pressentimento, mas não estou nessa história. Todavia, ali, juntaram-se os pais dos dois. A família reunida novamente. Aquele velho filho dos pais não fugiria novamente.
As crianças não deixariam aquele velho cão se perder novamente.

Steferson Zanoni Roseiro, 20 de julho de 2009

Marguerita

2009-07-17T15:01:00.000-03:00

Cansara-se, há pouco, de tentar reorganizar a estante de livros. Livros, esses, que ela nunca havia lido.
A atual sequencia seguia por ordem de cores, uma vez que a ordem alfabética era como antes ficava; e a inversão alfabética lhe causava a sensação avessa ao que significava aquela organização toda.
Pernas cruzadas, cabeça encostada à porta do guardarroupa, os dedos dela tamborilavam em uma sequencia rítmica de alguma valsa desconhecida. A noite que se aproximava era apenas uma consequencia, onde a causa era o afastamento. Por fim, ela se cansou.
Não se faria de difícil. A alegria ao facilitar valeria muito mais que o esforço de um fingimento estúpido e desinteressante. Além de falso, claro.
Às pressas, quase esqueceu de trancar a porta de casa. Andou pela rua, não reparando em ninguém que pudesse lhe dirigir olhares. Adorava o céu quando começava a anoitecer. E o cheiro nojento, salino e familiar corria a sua frente, como um personal trainer que a mandava se apressar. Então ela sorriu para si mesma.
Foi com o cabelo bagunçado, com o rosto suado - ombros já úmidos e camisa começando a formar poças de suor -, respiração mais dificultada, que ela passou por um porteiro já acostumado com sua presença. Hoje ela não lhe respondeu ao "boa noite". Parto para a defesa dela e digo que ela não o via. Estava cega e sorridente. E o elevador acompanhava aquele sorriso, exibindo sua boca banguela. Agradecendo silenciosamente por aqueles lábios de metal, ela entrou e lhe fez cócegas. Logo a boca metálica do elevador abria-se novamente enquanto ela saia sem se despedir e batia na porta de número 300.
O garoto que abriu a porta deixou escapar um sorriso e, logo, gritou por sua irmã.
Não era preciso nenhuma palavra. As duas se miraram e sabiam.
Com aquela aparência, com certeza, ela correu de nossa casa até aqui. Não verbalizou essas palavras.
- Eu sei que não é tão tentador, mas eu já pedi pizza de marguerita - disse, entre os ofegos e a tentativa inútil de enxugar o rosto - Tentei organizar a sua estante de livros em algumas maneiras diferentes e nada me agradava. Deixei organizada por cores e me senti uma louca completa - deu mais uma pausa para respirar, aceitando o copo de água que o garoto lhe trazia. O sorriso ainda pairava nos lábios dele - Depois eu decidi que estava cansada de não aceitar quem eu realmente sou... então, diga o que quiser, mas eu juro ter ouvido alguém me mandar correr, e, bom, por isso estou tão suada...
E se calou. Porque, agora, apenas sob os olhos do garoto, ela era beijada.
Suada, provavelmente fedorenta, respirando com dificuldade, ela retribuiu. Dessa vez - essa segunda vez - o único medo estampado em seu rosto era o de perdê-la novamente.

Steferson Zanoni Roseiro, 17 de julho de 2009

Lixos Reatados

2009-07-17T14:30:00.002-03:00

Ah! Mas essa não era a história de uma briga! Não. Às crianças, não mais histórias de desentendimento. Acontecem? Pois sim. Contornemos, para, então, focar aqueles episódios de reunião.
Quisera cada maravilha inundar-me em tamanhas felicidades! Deixe deitado entre as pétalas silvestres da amizade indelicada e extremamente corriqueira. Cubram-me me mãos, afeto e histórias. Pois estou a cantar.

Iniciado novo marcador: "Lixos Reatados".
Ideia: iniciar nova coleção com textos de reencontros e reatamento de relações (amistosas, amorosas, parentais), ignorando as brigas que podem vir a ocorrer antes.

Obrigado pela Atenção

2009-07-16T01:34:00.004-03:00

Aos fantasmas que aqui frequentam, deixar-los-ei à par do mundo. Pois que as paredes lhes contem o que o mundo tem para contar, pois, a mim, aqueles dedos não parecem meus, ou o cérebro me foi roubado. Sinto-me indigno de mim mesmo. Ou desanimado com quem sou. Óbvio, voltarei a criar mais histórias, mas, no momento, apenas a ausência se faz presente.

Hoje eu me sento. Diante de você, digo. Não, não tema por um assunto que eu tantas vezes insisti. Não, não me olhe com medo de eu dar outro ataque, ou de fazer mais um escândalo, os quais tenho certeza que você é capaz de lembrar.
Não. Sente-se, comigo. Ponhamo-nos lado a lado. Por favor, espero que não se importe se eu me deitar com a cabeça em seu ombro ou em sua perna. É meu jeito de dizer que aprecio sua presença. E isso já é um avanço.
Posso mesmo conversar com você? Ajude-me. Diga-me que sim.
Tudo que tenho para falar são palavras tão frágeis quanto meus sentimentos atuais. Instáveis.
Ah. Quero amar novamente. Desejo aquilo que eu achei ter com você. Digam o que quiserem, e o mesmo se aplica a você. Sei que, em algum passado, eu me achei bonito e legal, graças aos maravilhosos momentos em que sentávamos juntos para conversar sobre o mundo. Você foi, com certeza, minha mais sabia escolha. E, hoje, se alguém pedisse para eu repetir isso, eu, honestamente, ficaria em dúvida se o faria.
Pelo simples fato de saber que um dia terminaria, então vagaria aquela sensação estranha. Não, com você, eu quero aquela velha amizade. Aquelas conversas sem rumo, aqueles planos sem hora e os projetos sem preço.
Confesso-lhe meu amor eterno por você. Confesso que seus olhos disfarçados pelas lentes transparentes ainda me fazem sorrir.
Mas, hoje, meus olhos procuram os seus para, juntos, olharem para alguma bela árvore pronta para nos surpreender. Ou para desvendarmos juntos aquele conto de fadas que ficou inacabado.
É. Entende? Eu quero lhe fazer confissões. Quero, apenas, aquele amigo que eu tive. E aquela vontade de poder falar que amo alguém, então você vai me encorajar ou me reprimir, dizendo que fiquei louco. Porque, para você, sempre fui louco.
Ah! Hoje. Os olhos mudam de cor. Agorinha mesmo eu deitava-me em sussurros com meu copo de uísque. Aquele que nunca bebi. Mas o limão já se encontra gasto e eu nem sei se verde combina com o caramelo sujo do uísque. Que se dane o gelo.
Quero me sentir uma criança fazendo as pazes com seu melhor amigo.

A alguém.

As Fábulas de Arthur - ops! São Contos!

2009-05-29T10:01:00.001-03:00

E aqui eu tramo minhas cordas. Cansei-me de marionetes, então tenho apenas bonecos. Jogados ao chão, em uma Idade Média montada por mim e pedaços de papel - vejam! Fiz até um castelo com um pouco de guache e grafite! -, onde, juntos, estão todos aqueles personagens que sempre admirei.
Primeiro, ponho-lhes Morgana. Ou melhor, apresento-lhes. Ela está na mais alta torre do mais alto castelo. Sim, o clichê foi bem planejado, espero que tenham detestado. E, abaixo, a seus pés - a distância entre o chão e a garrafa que fiz de torre não é grande o suficiente -, está Arthur. "Oh, Grande Rei, que estás a grasnar?".
Óbvio, essa frase, tida com tal indelicadeza, não poderia vir de ninguém menos que minha encantada criança, que desde criança - sim, repare que meu humor para pegadinhas e frases-comuns está ótimo -, sempre lhe deu problema. Oh, admirável Mordred.
Corram, corram! Esquentem seus assentos! Talvez uma infantaria atravesse a floresta de crepom às costas de Merlin - O Imortal! Ops! Isso é de outro desenho, mas quem liga?.
Adiciono Nimueh? Fique à sua mente. Digam, digam, façam seus pedidos. A noite ainda vai durar e eu nunca me importei de arranjar mais bonecos.
Espero que tenham adorado, pois eu não me diverti. Gosto de Mordred, gosto de Morgana. É uma lástima que todo o fim das histórias de Arthur nunca acabe bem.
Esperando por aquele final feliz que nunca é bem feliz, não me primeira fileira. A esse espetáculo deixo para aqueles que se aventurarem no desvirtuoso fim. Se alguém pensar em algo não tão triste, avisem-me. Meu fim já saiu do repertório.

Steferson Zanoni Roseiro, 29 de maio de 2009

Uvas e seus caroços

2009-05-25T20:38:00.000-03:00

Modo de usar:
- lave bem as uvas e insira-as na boca
- ao começar a apreciar o sabor (que pode ser azedo ou doce), favor verificar o que está a mastigar. Caso sinta uma aparência mais resistente e menos molhada (tateie com a língua delicadamente enquanto aproveita o fruto), favor regurgitar tal item citado. Ou, se preferir, engula-o. Evite mastigá-lo
- as uvas e seu paladar agradecem.

Steferson Zanoni Roseiro, 25 de maio de 2009

Eletrochoque

2009-05-23T01:32:00.002-03:00

E se somente a vida que me escorresse
Por entre as artérias e brota de meu sorriso
Fosse capaz de atenuar a solidão da
Esforçada solidão que lhe causo,
Apenas eu dar-me-ia o direito de te querer.

Steferson Zanoni Roseiro, 28 de dezembro de 2008

A Valsa do Diabo

2009-05-22T16:43:00.003-03:00

O fluxo da raiva verte por meus poros. Aquela sensação já tão conhecida, onde eu me ponho a empurrar o desagrado.
Um dos holofotes estar virado para mim.
Platéia cheia, a expectativa. É previsto que minha entrada chegue de braços dados com o drama e a graça. Iludidos. Não sabem o quão natural é minha atuação. A atuação sem inspiração, interpretada em minha vida.
Dois passos e paro.
É claro que a luz me acompanha. Aponto-lhe uma direção e ela vai. Do outro lado, alguém me sussurra. O circulo luminoso clareia o nada e, então, desce uma cadeira. A esperança é que todos possam ver aquela corda bizarra prendendo-a. O sussurro às minhas costas aumenta. Pessoas nas primeiras fileiras conseguem ouvir alguém atrás de mim e sussurram juntos. Apenas o esperado. Milésimos de segundos e todos sabem de nós dois no palco.
Não há nenhuma luminosidade.
Notas graves de um piano enfurecido começam a preencher o teatro ao mesmo tempo que luzes âmbar - cálidas por natureza - surgem na última fileira. Apenas de lá. Nos últimos ensaios, essa sempre foi a parte de maior perigo. Haveria de ter um ator lá, sentado em uma das pontas, apenas esperando o momento. A regra dada foi: ele não pode se destacar, ele não pode se confundir. Eu mesmo permito-me sorrir ao ver ele se levantar. O destaque é a cartola alta e as luvas brancas; traja um terno comum, como todos os homens na platéia. Como um susto, quatro holofotes viram-se para mim.
Estou de olhos fechados, mas conheço a reação. Vi minha imagem no espelho antes de entrar no palco. Ali, refletido, vi exatamente o que queria passar e, agora, os murmúrios e as exclamações confirmaram o horror em minha face.
A peça continua.
A dor em minha face é imaginária, embora meu corpo doa por representar. Nós três, silenciosos, agimos como manda o figurino.
Nos passos que me perco, vejo as sombras com o canto dos olhos. A cortina negra atrás de nossos corpos flutua e eu ouço o barulho distante dos sussurros. Agora eu sei que todos podem ver a belíssima mulher postada a minha cola. Prazer, diz ela, meu nome é Sombra.
Reações fora do palco. Nada novo. Eu ainda me encontro curvado, embora ainda não os tivesse avisado.
Passos, minutos e poucas falas. A coreografia ensaiada tantas vezes terminou no giro de uma prostituta. Foi exatamente o que minha Sombra fez. Pôs-se agarrada ao ferro dourado posto em um canto não iluminado do palco e fez uma vaga cena de stripper - como se suas roupas minimalistas já não bastassem.
E o público adora.
Não agradecemos enquanto ainda estamos no palco. Todos nos retiramos e eu ponho uma máscara. Minha tradição é nunca mostrar meu verdadeiro rosto. Gosto desse hábito.
Cortinas se abrem novamente, um pouco mais de aplausos, vaias incentivadoras. No fim reparei que faltava apenas nos atirarem uma rosa, na hora, apenas agradecia. A cartola agora pairava em minha cabeça e por trás de minha máscara com um sorriso estampado, eu verdadeiramente sorria.
Talvez ainda fosse cedo, todavia um pouco mais tarde para mim, e ali estávamos nós. A peça criada por nós três ganhara um luxo que não previamos. Eu já não havia mais um rasgo demoníaco no rosto, Sombra deixara de lado a atuação e agora vestia belas roupas. Nosso querido plano-de-fundo-da-platéia era todo sorriso e champanhe.
O palco me tirava as dores.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de maio de 2009

Amor

2009-05-22T02:03:00.000-03:00

O engraçado do egocentrismo
É que, às vezes, a realidade
De tal situação é tão complexa
Que passa a não ser sua.
Às vezes, seu mundo
Gira em torno de outro umbigo.

Steferson Zanoni Roseiro, 22 de maio de 2009

Sacola de Supermercado

2009-05-21T02:27:00.002-03:00

Até os óculos de armação de escura e grossa lhe caiam bem. Ou talvez fosse a realização das promessas da grife do mesmo. Todavia, com certeza, não havia nenhuma marca mundialmente famosa naquele corte de cabelo ou na grossa camisa de lã café que usava para proteger-se do frio. Nem na branca camisa de malha que usava por baixo.
O mesmo não se podia dizer dos jeans escuros.
Mas, ainda assim, sua naturalidade e simplicidade lembravam destilado para um gourmet de álcool.
Suas belíssimas mãos pegavam itens nas prateleiras. Enlatados, potes de vidros e cerveja. Um intelectual comemorando algo. Ou um daqueles novos nerds. Era como parecia aquele garoto que cruzava corredores, debruçado sobre o carrinho, decidindo por coisas necessárias para o almoço. Algo na panela teria que cheirar tão bem quanto um convite de "vamos descer um nível". Ou qualquer que fosse o convite para um desperdício apetitoso da tarde sacal de domingo.
O tédio de uma fila não resolvida lembrava-o dos contos inócuos que era obrigado a ler.
Achou que cada sessão não visitada poderia lhe oferecer um café forte. Talvez até a parte de produtos de limpeza lhe fossem parecessem a mão estendida para sua dança favorita.
De antigas caixas de som, um pouco de jazz e rock 60 soava de forma moderna enquanto a voz de aspargos cantava A little smile can go for miles. E a batida levava os pensamentos por debaixo das mechas levemente onduladas. O tipo de som que poderia vir de uma vitrola que ainda faria todo o sentido.
Filas sossegadas, a euforia das donas de casa agora se encontrava a caminho de suas casas e apartamentos. Quadris rebolando em um concurso entre as mesmas para ver quem mantinha a posse da maior renda no cartão de crédito. Isso ou quem era mais habilidosa dirigindo um fogão de 4 a 6 bocas. Um rito que nenhum dos poucos homens que estavam ali compreendiam.
E nosso rapaz agora seguia seu curso.
Duas sacolas em cada mão, aproveitou a manhã fria e ensolarada. Sempre adorava aqueles dias. Claros, frios e frescos. Apenas acertou o óculos que resolvera escorregar um pouco de seu posto. Seus confortáveis tênis-sapato guiaram-no pelo curto caminho. Uma esquina, uma quadra e estava diante da portaria do prédio já tão conhecido. Que não era seu.
Mas o porteiro deu-lhe entrada mesmo assim. Já era um rosto conhecido.
Deixem-me dizer-lhes logo: não hão de gostar.
Enquanto esperava diante do elevador, o porteiro fez uma ligação rápida. O celular vibrando no bolso do rapaz não deixou que ele percebesse o que o porteiro dizia. Então, enquanto o belo (des)adolescente apertava o número do apartamento, a porta de sua parada final abria-se. Um homem e uma mulher ainda paravam ao batente da porta. Ambos ajeitando roupas que haviam sido repostas às pressas. Um beijo rápido e as escadas do prédio mostraram-se útil para o rabo de minissaia verde e saltos pretos.
Pouco depois, a porta dupla do elevador abriu-se, permitindo o sorridente rosto de óculos e madeixas escuras passar e dar de cara com seu amor parado à porta.
De nada desconfiando, adentrou o apartamento com um abraço e compras no chão.
A comida poderia esperar.

Steferson Zanoni Roseiro, 21 de abril de 2009

Dica: tente ler o texto com I'm not cool, dos Soho Dolls. O texto ganhou forma com essa música e uma fotografia antiga.

Tinta Seca

2009-05-20T20:12:00.001-03:00

Era um olho ou era fumaça. Talvez fossem chamas que cercassem aqueles olhos perdidos em um espaço de cores inexistentes entre tantos ou tantas. Eram os olhos.
Ou talvez um relógio. Daqueles antigos, de cabeceira. Um relógio e seus ponteiros que estavam parados, como que um tempo que não mais girava. Um relógio onde só se viam os ponteiros.
Mas ali estavam. Entre cores descoloridas, a margem em linha preta que deixara de ser escura. Agora assemelhava-se a um verde musco envelhecido e o tom mais sombreado expandia-se por toda a dimensão com deslizes e elevações. Talvez fosse o tom de azeite ao fundo que deixasse aquele obstáculo visual. A beleza estampada em corpo rijo. E o corpo eram costas largas e bem definidas.
Tinta de tatuagem.

Steferson Zanoni Roseiro, 20 de maior de 2009